Глава 80

Мы решили переехать.

Недалеко - всего в два квартала от старой квартиры. Но достаточно далеко, чтобы оставить прошлое за порогом. Достаточно близко, чтобы не чувствовать себя оторванными от города, который стал нашим.

- Зачем? - спросил Маркус, когда я предложила.

- Чтобы начать сначала.

- Мы можем начать сначала и здесь.

- Здесь слишком много воспоминаний.

- Плохих?

- Всяких. - Я взяла его за руку. - Я помню, как ты ушёл. Как я искала тебя. Как вернулась с пустыми руками. Как сидела на этом диване и не знала, жить ли дальше.

- А теперь?

- Теперь я знаю. - Я посмотрела на него. - Я хочу место, где нас ничего не будет тянуть назад. Где мы сможем дышать.

- Ты уверена?

- Уверена.

Он кивнул.

- Тогда ищем.

Мы искали две недели.

Объявления на сайтах, звонки риелторам, просмотры. Сначала было страшно - чужие квартиры, чужие запахи, чужие жизни. В одной пахло кошками, в другой - табаком, в третьей - дешёвыми духами.

- Тебе что-то нравится? - спрашивал Маркус.

- Не знаю, - отвечала я. - Я ещё не поняла.

- Поймёшь, когда увидишь.

Он был прав.

Мы нашли её в четверг.

Старое здание, довоенное, с высокими потолками и лепниной. Подъезд пах пылью и временем - но не страхом, а спокойствием. Лифта не было - только широкая лестница с коваными перилами.

Квартира была на третьем этаже. Три комнаты, кухня, ванная, балкон. Окна выходили во двор - старые деревья, детская площадка, тишина.

- Светло, - сказал Маркус.

- Да.

- Просторно.

- Да.

- Здесь есть место для книг.

- Для твоих книг.

- Для наших.

Он улыбнулся.

Мы прошли в спальню. Большая, с окном на юг. Солнце заливало комнату.

- Здесь мы будем просыпаться, - сказал Маркус.

- И засыпать.

- И жить.

Я обняла его.

- Берём? - спросила я.

- Берём.

Переезд занял три часа.

У нас было не так много вещей - книги, одежда, красный блокнот, лампа с блошиного рынка. И фотография Феликса - та самая, где он смеётся. Мы не хотели тащить за собой груз прошлого.

Маркус поставил её на подоконник.

- Чтобы он был с нами, - сказал он.

- Всегда, - ответила я.

- Ты скучаешь по нему?

- Каждый день.

- И не злишься?

- Уже нет.

- Как тебе это удалось?

- Я поняла, что он хотел мне добра. Он ошибался. Но хотел добра.

- Простила?

- Простила.

Мы разобрали коробки. Книги поставили на полки - мои рядом с его. Психология, детективы, поэзия. Всё вперемешку - как наша жизнь. Лампу - на стол, на новую скатерть, которую я купила вчера на Куддамм. Белую, с вышитыми цветами.

- Красиво, - сказал Маркус.

- Домашне.

- Это одно и то же.

Он обнял меня.

- Дом, - сказала я.

- Дом, - повторил он.

Мы сидели на балконе, смотрели на закат.

Небо было розовым, оранжевым, фиолетовым - как акварель, которую размыли водой. Облака тянулись длинными полосами, как крылья ангелов. Где-то вдалеке сиял Фернзеетурм - серебряная игла, пронзающая небо.

- Что теперь? - спросил Маркус.

- Теперь будем жить.

- Просто жить?

- Просто жить. - Я взяла его за руку. - Вставать по утрам. Пить кофе. Ходить на работу. Возвращаться домой.

- Это звучит скучно.

- Это звучит спокойно.

- Ты хочешь спокойствия?

- Я хочу тебя. А спокойствие - приложением.

Он засмеялся.

Мы смотрели на закат.