Глава 28

Поезд из Берлина пришёл ровно по расписанию.

Мы ехали восемь часов - сначала через поля и леса, потом через горы. Восемь часов, которые тянулись как восемь лет. Я смотрела в окно, считала деревья, столбы, облака. Маркус спал - по-настоящему, глубоко, уткнувшись лицом в моё плечо. Я не двигалась, чтобы не разбудить. Его дыхание было ровным, тёплым, живым. Я смотрела на него и думала: что бы я делала без него сейчас?

Вокзал Цюриха был огромным, стеклянным, шумным. Люди спешили по своим делам - с чемоданами, с рюкзаками, с детьми. Объявления на немецком, французском, итальянском. Часы на стене показывали полдень. Где-то играла музыка - классика, Бах, наверное.

- Куда теперь? - спросил Маркус. Он потянулся, зевнул, протёр глаза.

- К озеру. Его дом в Кюснахте. Это пригород.

- Такси?

- Да.

Мы вышли на площадь. Швейцария пахла деньгами и свободой. Чистые улицы, дорогие машины, люди в костюмах. Никто не спешил - здесь время текло иначе, чем в Берлине. Медленнее. Спокойнее. Как будто войны не было. Как будто катастроф не случалось.

- Ты боишься? - спросил Маркус.

- Нет, - я покачала головой. - Я злюсь.

- Это лучше, чем страх.

- Да.

Мы сели в такси. Машина была белой, новой, пахла кожей и дорогим освежителем воздуха. Водитель - пожилой швейцарец в фуражке - спросил, куда ехать. Маркус назвал адрес. Водитель кивнул, ничего не спросил. Здесь не задавали лишних вопросов.

Такси остановилось у железных ворот.

Ворота были высокими, чёрными, с золотыми наконечниками. За ними - дом. Белый, трёхэтажный, с колоннами и большой террасой. Настоящая вилла, как из кино. Вокруг - сад с кипарисами и розами. Дорожки из гравия, фонтан, статуи - греческие богини, мраморные, с отбитыми носами. И озеро - внизу, синее, бесконечное.

Я смотрела на этот дом и думала: вот где живёт смерть. Не та, которая приходит в чёрном плаще с косой. Та, которая ходит в дорогих костюмах и пьёт кофе по утрам.

- Вы к кому? - спросил охранник в чёрной форме. Он вышел из будки, перегородил нам дорогу.

- К господину Веберу, - сказала я.

- У вас назначено?

- Скажите ему, что пришли люди из Берлина. По делу о катастрофе.

Охранник посмотрел на нас. Долго. Оценил - кто мы, откуда, опасно ли. Потом взял рацию, сказал несколько слов. Я не разобрала их.

- Проходите, - сказал он. - Он ждёт.

Ворота открылись. Медленно, с тихим гудением, как открываются ворота в тюрьму. Или в ад.

Мы прошли через сад. Гравий хрустел под ногами. Пахло розами и озером. Где-то жужжали пчёлы.

На террасе, лицом к озеру, сидел старик.

Он был старым - лет семидесяти, наверное, - но выглядел хорошо. Слишком хорошо для убийцы. Седая шевелюра, загорелая кожа, дорогой свитер - кашемировый, серый. На ногах - мягкие кожаные туфли, без носков. Перед ним - чашка кофе и тарелка с фруктами. Виноград, киви, клубника - даже в октябре.

Он не обернулся, когда мы подошли.

- Садитесь, - сказал он. Голос был спокойным, властным. Голос человека, который привык отдавать приказы.

Мы сели на стулья напротив. Деревянные, с резными спинками, неудобные.

- Вы - те самые, кто расследует катастрофу, - сказал он. - Я знал, что вы придёте.

- Откуда? - спросил Маркус.

- Мне доложили. - Он взял чашку, отпил глоток. - О Бреннере. О Петрове. О Шмидт.

- Вы знали, что Бреннер мёртв?

- Знаю. - Он поставил чашку на блюдце. Идеально ровно, без единого звука. - И знаю, что вы думаете, будто я его убил.

- А вы?

Он посмотрел на меня.

- Я не убивал Бреннера, - сказал он. - Он мне был нужен живым.

- Зачем?

- Чтобы молчал.

- Вы угрожали ему.

- Я защищал свой бизнес. - Его голос стал твёрже.

- Ваш бизнес убил сто семнадцать человек.

- Мой бизнес приносит рабочие места, налоги, прибыль. - Он смотрел на меня холодно, без эмоций. - Не бывает бизнеса без риска.

- Рисковали не вы, - сказал Маркус. - Рисковали другие.

- Они знали, на что шли.

- Они не знали, что самолёт неисправен.

- А вы знали?

- Я предупреждал.

- И вас не послушали.

- Вы не послушали.

Он усмехнулся. Усмешка была кривой, как шрам.

- Вы ничего не докажете, - сказал он.

- Мы докажем.

- Чем? Вашими бумажками? Подделками?

- Это не подделки, - сказала я. - Это правда.

- Правда никому не нужна.

- Нам нужна.

- Вы наивны, - он покачал головой. - Как и Бреннер. Как и Феликс.

Я замерла.

- Вы знали Феликса? - спросила я. Голос мой дрожал, но я не могла это контролировать.

- Лично - нет, - он взял виноградину, положил в рот. - Но я знал о нём. Он был слишком умным для своего положения. Слишком настойчивым. Слишком опасным.

- И вы избавились от него.

- Я не избавлялся. - Он прожевал, проглотил. - Я просто дал приказ.

- Кто его убил?

- Бреннер. - Он вытер пальцы салфеткой. - Он говорил с ним. Убеждал. Угрожал.

- Феликс повесился.

- Феликс испугался.

- Он был не из тех, кто боится.

- Все боятся, - Вебер посмотрел на озеро. Вода блестела на солнце, как жидкое стекло. - Вопрос - чего.

- И чего боялся Феликс?

- За вас. - Он повернулся ко мне. - Он боялся, что вы пострадаете.

Я сжала кулаки так, что ногти впились в ладони.

- Вы чудовище.

- Я бизнесмен.

- Вы убийца.

- Я вас не убивал. - Он смотрел на меня спокойно, без тени страха. - И не собираюсь.

- А Бреннера?

- Бреннера убили не мы. - Он покачал головой. - У нас были другие планы.

- Кто?

- Не знаю. - Он взял чашку. - Но скоро узнаем.

- Что вы имеете в виду?

- Они придут за вами. - Он поставил чашку. - Берегитесь.

Я смотрела на него. На его спокойное лицо. На его холодные глаза. На его руки, которые лежали на подлокотниках кресла - неподвижно, как у куклы.

- Вы лжёте, - сказала я.

- Зачем? - Он усмехнулся. - Мне нечего скрывать.

- Вам есть что скрывать.

- Докажите.

- Мы докажем.

- Удачи. - Он встал. - Разговор окончен. Охрана проводит вас.

Он ушёл в дом. Белая дверь закрылась за ним.

Мы остались сидеть.

Такси везло нас в аэропорт. Водитель - молодой парень в кепке - включил радио. Какая-то попса, не помню.

Маркус смотрел в окно. Я - на озеро, которое медленно исчезало за поворотом.

- Ты думаешь, он знает, кто убил Бреннера? - спросил Маркус.

- Думаю, да.

- Но не скажет.

- Он ничего не скажет. - Я покачала головой. - Он будет молчать. Как раньше.

- Что теперь?

- Теперь идём в полицию.

- В Швейцарии?

- В Берлине.

- С чем?

- С адресом.

- Этого недостаточно.

- Тогда найдём больше.

Таксист высадил нас у аэропорта. Мы купили билеты, прошли контроль. Самолёт был через час.

- Нора, - сказал Маркус.

- Да?

- Ты боишься?

- Чего?

- Что они придут за нами.

- Они уже пришли, - я посмотрела на него. - За Феликсом. За Бреннером. За нами - придут позже.

- Мы готовы?

- Мы готовы.

Вечером я сидела на кухне, смотрела в окно и думала о Вебере.

О его спокойном лице. О его холодных глазах. О его словах: «Они придут за вами».

Кто - они?

Я достала красный блокнот.

«Сегодня мы встретились с Фридрихом Вебером. Он не боится. Он уверен, что мы ничего не докажем.

Он сказал: „Они придут за вами". Кто - они? Те, кто убил Бреннера? Те, кто заставил молчать Феликса? Те, кто скрыл правду?

Я не знаю. Но я узнаю.

Я не боюсь. Я злюсь.

Феликс, помоги мне. Я не знаю, что будет завтра. Но я не остановлюсь.

Мы поедем в полицию. Передадим документы. Начнём официальное расследование.

А если не поможет - будем бороться сами.

Обещаю».