глава 36.

- Ты нас отпускаешь? - спросил Себастьян.

Мы сидели в библиотеке. Все вчетвером. Лисса рисовала очередной портрет Кларка - на этот раз с закрытыми глазами. «Он устал», - сказала она. «Я не устал», - ответил Кларк. «Ты устал, просто не знаешь об этом. Я художница, я вижу».

- Я не говорил «отпускаю», - сказал я.

- Но ты думал об этом. - Себастьян снял очки и протер их. - Ты думаешь: «Они прекрасны, но я не могу держать их вечно. Я должен стать целым». Я прав?

- Ты всегда прав.

- Это проклятие. Быть поэтом - значит всегда быть правым, но никогда не быть счастливым.

- Ты же говорил, что ты не счастлив, а смешлив.

- Я говорил много глупостей. Я поэт, мне можно.

Лисса отложила карандаш и подошла ко мне. Встала напротив - маленькая, в смешном свитере, с осветленными волосами, в которых запутался свет лампы.

- Ты не должен нас отпускать прямо сейчас, - сказала она. - Но ты должен знать, что мы готовы. Когда ты будешь готов - мы уйдем. Не исчезнем. Просто перестанем быть... вот такими. Отдельными.

- А какими вы станете?

- Тобой, - сказал Кларк. - Мы станем тобой. Ты будешь смеяться как Себастьян. Видеть красоту как Лисса. И чувствовать боль как я. Всё сразу. Целым.

- Это страшно.

- Да. Но ты справишься. Ты уже справляешься.