Глава 47. Катчер

42 дня. Уже 42 дня.

"Почему я всё ещё считаю дни? Когда же я наконец перестану это делать?"

Катчер медленно выдохнул, облокотившись на барную стойку. Рабочие гремели инструментами за его спиной, кто-то опять чуть не уронил подсветку, и он взорвался:

— Блин, осторожно! Разобьёте — сами будете платить! — Он выпрямился, провёл ладонью по волосам, пытаясь успокоиться. — Хоть кто-нибудь может нормально сделать свою работу?

Он стал злым. Нетерпимым. Всё раздражало его, выводило из себя. Он ворчал на рабочих, цеплялся к мелочам, пытался контролировать всё до мельчайших деталей.

Но что ещё ему оставалось? Это была его защита, его единственный способ не сойти с ума. Работа стала убежищем, а ремонт — хоть и отнимал силы — помогал заполнить пустоту, которая осталась после Ви.

Он сказал себе, что выбрал этот проект, потому что он хороший. Функциональный. Подходит бару. Но правда ли это была единственной причиной? Или всё-таки он искал способ? Пытался хоть так оставить частичку Ви в месте, где всё началось... и где всё закончилось?

Тот день. Тот вечер. Ви ушёл, тихо закрыв дверь. Катчер ещё долго сидел, уставившись в пустоту. Не в силах пошевелиться. Не в силах осознать, что это всё. Он сам поставил точку в их истории. Сам сделал выбор.

Но до сих пор не мог его принять. Не научился жить с этим.

А потом были дни, один за другим. Дни, которые он считал, начиная с его ухода. Суета, заботы, ремонт. Всё одно и то же. Всё, чтобы не думать. Чтобы не скучать. И так ночи, бесконечные ночи были отданы ему.

Потому что стоило ему замереть хоть на секунду, стоило всему вокруг затихнуть, он снова видел его глаза. Снова слышал его последние слова.

— Ты ошибаешься. Я люблю тебя.

Эти слова преследовали его, разрывая сомнениями. Не давали покоя.

Но Катчер не жалел. Он не раскаивался. Эти отношения... те отношения, что у них были, — были обречены. Если бы он остался, он бы погиб. Постепенно, медленно. Исчез бы в череде бесконечных компромиссов. В отказах от себя.

Надо просто подождать ещё чуть-чуть, и боль утихнет, а любовь уйдёт... Не так ли?..

Катчер махнул головой, пытаясь избавиться от навязчивых мыслей о нём, и заставил себя вернуться к документам, разбросанным перед ним на барной стойке.

Рабочие готовили стены к покраске, тихо переговаривались где-то в стороне. Бар наполнился привычным шумом, к которому он уже привык за эти дни. Он склонился над очередной сметой, с трудом пытаясь разобраться в бесконечных строчках с незнакомыми названиями. "Где этот прораб, который должен за всем следить?" — раздражённо подумал он, поднимая взгляд. Тучного мужчину нигде не было видно. Ему бы сейчас объяснить, почему обычная белая краска стоит как жидкое золото.

Катчер выругался про себя, делая пометки на бумаге. "Ремонт мне вылетит в копейку!"

И тут скрип двери нарушил относительное спокойствие. Он поднял голову, нахмурившись: кто бы это мог быть, если на двери висит огромная табличка 'Бар закрыт'?

— Мы закрыты, — громко сказал он, резко оборачиваясь.

И замер.

"Наверное, мне мерещится. Наверное, тоска. 42 дня без него... Как ещё это объяснить?"

Но Ви был там. В дверях. Медленно подходил ближе.

В мягком свете из окна, его силуэт выглядел почти нереально. Тень будто играла с его чертами, и на мгновение Катчеру показалось, что это всего лишь плод его воображения. Но нет. Это был он. Реальный. Настоящий.

Сердце замерло на мгновение, а потом забилось с удвоенной силой. Он почувствовал радость, волнение, страх, новую волну боли.

Катчер моргнул, но Ви не исчез. Он был здесь, у него в баре. Прямо перед ним стоял тот, кого он любил всем сердцем, но кого он заставил себя отпустить.

— Привет, — услышал он знакомый голос, и Ви вышел из тени.

Его Ви. Нет. Не так. Просто Ви. Он уже не его. Поправил он себя.

"Какой же ты красивый... Почему ты такой красивый?" — мелькнуло в голове прежде, чем Катчер успел выдохнуть, прежде, чем смог разглядеть его по-настоящему.

Красивый. Хрупкий. С короткими, тёмными волосами...

Катчер нахмурился, заметив перемену. Белые пряди, которые он так любил, исчезли. Теперь его волосы были короткими и тёмными. Совсем другие. Не те, что он привык видеть. Его сердце замерло, на секунду сдавленное воспоминанием.

Он сразу вспомнил их первую встречу. Не ту, что была пол года назад. Ту, которая произошла уже так давно. Ту, которую помнил только он.

— Что с твоими волосами? — спросил Катчер, и эти слова сорвались с его губ прежде, чем он успел их обдумать.

Ви поднял руку, касаясь головы и небрежно пожал плечами.

— Надоело, — просто ответил он, проводя ладонью по коротким прядям.

Взгляд Катчера тут же задержался на его запястье: Ви всё ещё носил его браслет, браслет, который сам он снял ещё в тот день. Он сглотнул, пытаясь не выдать своё волнение, стараясь выглядеть как можно более непринуждённо, безразлично, но ему пришлось скрестить руки на груди, чтобы хоть так заглушить биение сердца.

Катчер ждал, но юноша ничего не говорил. Его глаза блуждали по бару. Он крутил головой, разглядывая всё вокруг, но в его движениях чувствовалось что-то нервное. Что-то... несмелое, даже робкое.

— Зачем ты пришёл? — наконец не выдержал Катчер. Его голос прозвучал резче, чем он хотел.

А внутри он молил: "Пожалуйста, не подходи. Не подходи ко мне... " Эти слова звучали в его голове словно молитва, удерживая его на месте. Ему так хотелось сделать шаг и обнять его. Сжать в своих руках, почувствовать его тепло. Но он знал — не может. Не должен.

— Ты делаешь ремонт по моему дизайну? — наконец раздался голос Ви. Тихий, но уверенный. Его взгляд встретился с глазами Катчера.

— Я же тебе говорил, что он мне понравился. И не потому, что ты был моим парнем, — просто ответил он.

— Ну да, я же уже не твой парень.

Ви тоже смотрел на него. На его исхудавшее лицо, подчёркнутую линию скул, губы, которые он так любил целовать. Губы, которых ему не хватало каждую ночь. И, наконец, на глаза. На те самые глаза, которые сейчас смотрели на него хмуро, недовольно, но в которых всё ещё мелькала боль.

"Как ты жил эти дни? Как ты был без меня? Спал ли ты так же плохо, как я? Мёрз ли без наших объятий? " — хотел спросить он. Эти вопросы сжигали его изнутри. Но он сдержал себя. Проглотил слова, которые разрывали его на части. Вместо этого он произнёс:

— Почему?

— Что "почему"? — уточнил Катчер, прекрасно понимая, что он имеет в виду.

— Почему ты всё-таки делаешь ремонт по моим эскизам? — спросил Ви, глядя ему прямо в глаза.

Катчер убрал взгляд, резко развернулся и, демонстративно собрав документы с барной стойки, начал их перебирать, делая вид, что занят чем-то важным. Что ему ответить? Сказать правду? Нет. Даже себе он в этом не хотел признаваться.

— Я уже сказал, мне понравился твой дизайн. Что ты ещё от меня ждёшь? — ответил он раздражённо, не поворачиваясь к нему.

— И это всё? — Ви не отступал. Он сделал шаг навстречу.

Катчер замер, а потом всё же медленно повернулся к нему, встречаясь с его взглядом.

— Да, — соврал он снова, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо.

Ви покачал головой, внимательно изучая его лицо.

— Я не верю, — упрямо повторил он.

Катчер тяжело вздохнул, стиснув зубы, чтобы не сказать лишнего.

— Как хочешь, — отрезал он, как можно более безразлично. Он махнул рукой в сторону беспорядка. — Если ты пришёл только за этим... — он остановился, будто боролся с чем-то внутри себя. Потом, как будто передумав, быстро добавил: — У меня куча работы.

Ви молчал, не двигаясь. Он хотел возразить, сказать что-то ещё, но, глядя на Катчера, понял, что тот не хочет — или не может — говорить честно. Но он и так всё понял...

Его убегающий взгляд, его резкость, дрожь в голосе, глаза, которые не смогли скрыть удивления и боли, когда он увидел его у двери... Катчер не забыл. Он всё ещё чувствует. Возможно, даже скучает.

"Но достаточно ли этого, чтобы вернуть всё назад? Простишь ли ты меня когда-нибудь? Дашь ли шанс попытаться всё исправить?" — думал Ви. Но ответа не знал. Не знал даже, позволит ли Катчер когда-либо задать этот вопрос.

Но уйти просто так он не мог. У него всё ещё были слова, которые он должен был сказать.

— Я уезжаю в Америку на обучение, — наконец произнёс он.

Катчер вздрогнул. Сердце словно упало в пропасть, а внутри разлилась острая, болезненная пустота. Он стиснул кулаки, пытаясь скрыть это предательское чувство.

"Зачем ты мне это говоришь? Твоя жизнь больше меня не касается!" — раздражённо подумал он, заставляя себя выглядеть равнодушным, хотя злость поднималась внутри. Злость, которая помогала не слышать, как душа разрывается на мелкие кусочки.

— Поздравляю. Ты всё-таки добился своего, — бросил он сухо, не поднимая взгляда.

— Добился? — Ви горько улыбнулся.— Мне это дорого стоило. Ну да, добился, ты прав.

Катчер всё-таки поднял глаза. Ви смотрел на него с той самой грустной улыбкой, от которой в груди становилось только тяжелее.

Ви уезжает... Навсегда? Пришёл, чтобы попрощаться?

Их больше нет. Уже 42 дня, как нет.

Но до этого момента Катчер хотя бы знал, что Ви где-то рядом. Что мог случайно встретить его — у Тана, на улице, где угодно. Эта мысль грела, пусть и чуть-чуть. А теперь? Теперь и этой возможности больше не будет. Это всё? Это действительно прощай?

— Я бы променял всё это, знаешь? Всё, чтобы вернуть слово "мы" для нас, — продолжил Ви, глядя прямо в его глаза.

Катчер замер, не сразу найдя, что ответить. Это признание пронзило его, заставляя опять сомневатся, опять проходить через этот ад.

"Не слушай его. Всё это просто слова. Он скучает и хочет вернуть тебя, чтобы ему стало легче. Ему, а не тебе," — уговаривал он себя.

— Слово "мы" никогда и не существовало для тебя, Ви, — наконец ответил он, устало вздохнув. — Почему ты думаешь, что сейчас всё будет иначе? Что изменилось?

Ви сглотнул, нервно дотрагиваясь до своих волос:

— Потому что я понял, что люблю тебя. — просто ответил он, как будто этих слов могло быть достаточно.

— Это не ответ, — покачал головой Катчер. — Ты просто скучаешь. Тебе одиноко. И ты хочешь вернуть меня, чтобы снова почувствовать себя лучше. Но знаешь что? Ты никогда не задумывался, каково это было для меня. А теперь уже поздно.

— Ты действительно в это веришь? — неуверено спросил юноша, с дрожащей надеждой в голосе, — Я изменился... Да и всё вокруг... твои глаза... Разве ты не жалеешь, что...

— Нет, — перебил его Катчер резко, сухо, но он знал, что не выдержит, если остнется с Ви еще хоть на секунду дольше. Он отвёл взгляд, стиснув зубы. Помедлив, добавил: — Когда ты уезжаешь?

— Через три недели, — ответил юноша.

Катчер коротко кивнул.

— Хорошего полёта, — выдавил он, а затем, помолчав, добавил: — Это всё? У меня действительно много работы.

Ви вздрогнул. Он всё понял. "Как же сильно я тебя обидел... Почему ты не можешь просто поверить мне? Почему ты не видишь, что я хочу всё исправить? Но я буду ждать, теперь моя очередь тебя ждать".

— Катчер... — всё-таки начал Ви, но голос предательски дрогнул, и он замолчал, не находя слов.

Мужчина поднял взгляд. В нём смешались раздражение, усталость и... что-то ещё, что он отчаянно пытался скрыть.

— Что? — переспросил он, стараясь звучать безразлично, но в голосе всё равно послышались нотки напряжения.

Ви смотрел на него. Глядя в глаза, как будто пытался запомнить их навсегда.

— Береги себя, ты очень похудел, — наконец выдохнул он, почти шёпотом, а затем, чуть улыбнувшись, добавил: — Можно я не буду говорить "прощай"?

Катчер закрыл глаза, сжав зубы, чтобы не сорваться, чтобы не дать этой боли вырваться наружу. Чтобы не дрогнуть и не остановить его. Даже злость, которая обычно спасала, оставила его сейчас один на один с этой опустошающей пустотой, с его предательскими чувствами.

— Пока, Ви, — хрипло выдавил он, так и не поднимая взгляда.

А про себя тихо добавил: "Прощай, моя ромашка"...

Ви кивнул, не говоря больше ни слова, и, развернувшись, ушёл.

Дверь тихо закрылась за ним.

Опять уходил он, а Катчер снова оставался один...