Глава 24

Деймон

Я не планировал этого. Я вообще ничего не планирую, когда дело касается её. Планы - это для бизнеса. Для поставок. Для переговоров с русскими и колумбийцами. А она - не план. Она - одержимость. Болезнь. Единственное, что я не могу контролировать, но пытаюсь контролировать каждую секунду.

Сегодня она спросила, может ли выйти в сад одна. Без меня. Без охраны. «Посидеть на траве, подышать». Я сказал нет. Она не спорила. Она уже не спорит. Знает, что бесполезно. Я видел, как её лицо закрылось - не обида, просто принятие. Она привыкла. И это бесит меня. Не её принятие - меня. Потому что я знаю, что она права. Я мог бы отпустить её в сад. Что с ней случится? Забор высокий, ворота закрыты, охрана на каждом углу. Но я не могу. Потому что если я отпущу её в сад одну, следующий шаг - отпустить её в город. А потом - в другую страну. А потом - к её маме. А потом - навсегда.

Я не готов к «навсегда», которое не включает меня.

Она не выходит из дома без меня. Точка. Неделю назад она попросилась в зоопарк - Молли канючила, хотела показать Сейдж жирафов. Я согласился. Но мы поехали втроём - я, она, Молли. И охрана. Четыре машины. Восемь человек. Она сидела рядом со мной на заднем сиденье, смотрела в окно, молчала. В зоопарке Молли бегала от вольера к вольеру, Сейдж улыбалась - правда, настоящей улыбкой, не той, фальшивой. Я смотрел на неё и чувствовал, как что-то сжимается в груди. Не ревность - она ни на кого не смотрела. Страх. Что кто-то увидит её. Что кто-то захочет её. Что кто-то попытается забрать.

Я не отпущу. Никому. Никогда.

Сегодня вечером Молли уснула рано - умоталась за день. Мы остались вдвоём. Она сидела на диване в гостиной, смотрела телевизор - какой-то сериал, где все улыбаются и у них нет проблем. Я стоял у окна, смотрел на улицу. На забор. На ворота. На охрану, которая патрулирует периметр.

- Деймон, - сказала она.

- Что?

- Иди сюда.

Я подошёл. Сесть рядом - сел. На дистанции. Всегда на дистанции. Не потому что не хочу быть ближе - потому что если я сяду ближе, я не смогу контролировать себя.

- Ты сегодня злой, - сказала она.

- Я не злой.

- Ты молчаливый.

- Я всегда молчаливый.

- Сегодня - особенно.

Она смотрела на меня. В её глазах - не страх. Уже нет. Привычка. И что-то ещё. Тёплое. Я не называю это любовью. Ещё не время.

- Сейдж, - сказал я.

- Что?

- Ты хочешь выйти из дома. Я знаю. Ты хочешь гулять одна. Без меня. Без охраны.

Она молчала.

- Не хочешь?

- Хочу, - сказала она. - Но ты не отпустишь.

- Не отпущу.

- Я знаю.

Она не спорила. Не просила. Это бесило больше, чем если бы она кричала.

- Почему ты не злишься? - спросил я.

- А смысл? - она пожала плечами. - Ты всё равно не изменишь решения.

- Ты права. Не изменю.

- Тогда зачем говорить?

- Чтобы ты знала: я не забыл, чего ты хочешь. Я просто не могу этого дать.

Она смотрела на меня. Долго.

- Деймон, - сказала она.

- Что?

- Ты когда-нибудь целовал девушку не за деньги? Не потому что должен? А потому что хотел?

Я смотрел на неё.

- Давно, - сказал я.

- А сейчас хочешь?

Я мог бы соврать. Сказать нет. Сказать, что не время. Сказать, что она не готова. Но я не вру ей. Никогда.

- Да, - сказал я.

- Тогда поцелуй меня.

Я не двигался. Смотрел на неё. На её губы - бледные, потрескавшиеся. На шрамы на шее. На глаза, в которых не было страха. Только вопрос.

- Сейдж, - сказал я. - Ты не готова.

- Откуда ты знаешь?

- Ты не любишь меня.

- Я знаю. Но я хочу попробовать.

- Попробовать что?

- Понять, что я чувствую. Когда меня целует человек, который не сделает больно.

Я усмехнулся.

- Я делаю больно. Я держу тебя в клетке. Я не выпускаю тебя из дома. Это не больно?

- Это другое, - она качнула головой. - Это контроль. Я привыкла.

- Контроль - это боль.

- Может быть, - она смотрела на меня. - Но я хочу поцелуй. Без контроля. Просто поцелуй.

Я взял её за подбородок. Повернул её лицо к себе.

- Ты пожалеешь, - сказал я.

- Не пожалею.

- Уверена?

- Нет, - она улыбнулась. - Но я хочу попробовать.

Я поцеловал её. Не нежно - я не умею быть нежным. Жёстко. Властно. Как будто беру то, что моё. Она не отстранилась. Не испугалась. Приняла. Её губы были холодными, сухими, она не отвечала - просто позволяла. Я чувствовал её дыхание - частое, неглубокое. Она волновалась. Я волновался. Я не волновался никогда.

Я отстранился.

- Ну? - спросил я.

Она открыла глаза. В них - растерянность.

- Не знаю, - сказала она. - Я ничего не чувствую. Ничего особенного.

- Разочарована?

- Не знаю, - она провела пальцами по губам. - Может, я разучилась чувствовать. Или никогда не умела.

- Ты умеешь, - я взял её за руку. - Ты чувствуешь Молли. Ты чувствуешь страх. Ты чувствуешь, когда я смотрю на тебя.

- Это другое.

- Это всё чувства.

Она смотрела на меня. Долго.

- Поцелуй меня ещё раз, - сказала она.

- Зачем?

- Хочу понять.

Я поцеловал её снова. Так же жёстко. Так же властно. На этот раз она ответила - не сразу, через несколько секунд. Её губы двигались в такт моим, неуверенно, как будто она училась заново. Я не торопил. Я ждал.

Она отстранилась первой.

- Теперь лучше, - сказала она.

- Лучше?

- Не так пусто.

Она смотрела на меня. В её глазах - что-то. Не любовь. Благодарность. Привязанность. Тепло. Но не любовь.

- Сейдж, - сказал я.

- Что?

- Я не выпущу тебя. Ты знаешь. Никогда.

- Знаю, - она не отвела взгляд. - Ты собственник. Ты хочешь владеть. Это не любовь.

- Может быть, - я сжал её руку. - Но это всё, что я могу дать.

- Я принимаю это, - она улыбнулась. - Не потому что хочу. Потому что у меня нет выбора.

- Выбор всегда есть.

- Какой? Умереть?

- Или жить здесь. Со мной.

- Я выбираю жить, - она посмотрела на меня. - Не потому что люблю тебя. Потому что здесь Молли. Потому что ты не бьёшь. Потому что я могу улыбаться. Потому что есть краска для волос. Потому что... - она замолчала.

- Что?

- Я привыкла, - она почти шептала. - Я привыкла к тебе. К твоим рукам. К тому, как ты укачиваешь меня по ночам. К тому, что ты всегда рядом.

- Это не любовь.

- Я знаю, - она коснулась моей щеки. - Но это что-то.

Я смотрел на неё. На розовые волосы. На шрамы. На глаза, которые больше не были пустыми.

- Деймон, - сказала она.

- Что?

- Я хочу спать. Укачаешь меня?

- Укачаю.

Мы пошли в спальню. Она легла на кровать, свернулась клубком. Я лёг рядом, прижал её к себе - крепко, собственнически, как будто боялся, что она исчезнет, если я ослаблю хватку. Она не сопротивлялась.

- Деймон, - сказала она в темноту.

- М?

- Ты выпустишь меня когда-нибудь? В сад? Одну?

- Нет.

- Никогда?

- Никогда.

Она молчала. Я гладил её по спине.

- Я люблю тебя, - сказал я. - Ты не веришь. Но я люблю.

- Я знаю, что ты веришь в это, - она закрыла глаза. - Но любовь - это не контроль.

- Для меня - это контроль. Другой я не знаю.

- Знаю, - она вздохнула. - Ты больной.

- Да.

- И я остаюсь с тобой.

- Почему?

- Потому что некуда идти, - она повернулась ко мне. - И потому что я не хочу.

Она поцеловала меня. Сама. Неловко. Неумело. Но сама.

- Спокойной ночи, Деймон, - сказала она.

- Спокойной ночи, Сейдж.

Она заснула. Я смотрел на неё. На розовые волосы, разметавшиеся по подушке. На шрамы. На губы, которые только что целовали меня.

- Ты моя, - прошептал я. - И никто не заберёт тебя. Никогда.

Она не слышала. Спала.

Я закрыл глаза. Не спал. Смотрел на дверь. На окно. На камеру в углу. Контролировал. Всегда контролировал.

Это моя жизнь. Это моя любовь.

Другой я не знаю.