Шторм

Глава 10. Шторм

Я проснулась от того, что кто-то орал под окнами.

Первая мысль — пожар. Вторая — Тайфун сбежал. Третья — Коррадо кого-то убивает. Я вскочила с кровати и подбежала к окну. Внизу, у ворот, стояла чёрная машина. Из неё вылезли двое. Один — в костюме, с чемоданом. Второй — огромный, лысый, с шеей как у быка. Они орали на охранника. Охранник, бедняга, держал руки на автомате и явно не знал, что делать.

Я натянула джинсы, футболку и вышла из комнаты. Спустилась вниз. Коррадо уже стоял в холле. С пистолетом. За поясом. Я замерла на последней ступеньке.

— Что происходит? — спросила я.

Он не обернулся. Смотрел в окно. На тех двоих.

— Ничего. Иди наверх.

— Я не...

— Наверх, Милиса.

Его голос был холодный. Ледяной. Я не привыкла слушаться. Но что-то в его спине, в том, как он стоял, в том, как держал руку у пояса, заставило меня замолчать. Я осталась на ступеньке. Не ушла. Он заметил. Обернулся. Посмотрел на меня. Тёмно-голубые глаза. В них — что-то новое. Что-то опасное.

— Ты не слышала?

— Слышала. Не пойду.

Он выдохнул. Сжал челюсть. Потом посмотрел на дверь. Те двое уже подходили к крыльцу.

— Сиди здесь, — сказал он. — И не высовывайся.

Он открыл дверь. Вышел. Я осталась в холле. Смотрела через окно. Он подошёл к ним. Спокойно. Уверенно. Они что-то говорили. Он слушал. Потом сказал что-то короткое. Один из них — лысый — схватил его за пиджак. Я ахнула. Но Коррадо не двинулся. Только рука. Быстро. Как змея. Пистолет. У виска лысого. Тот замер. Второй — в костюме — поднял руки. Коррадо что-то сказал. Лысый отпустил пиджак. Медленно. Отступил. Они сели в машину. Уехали.

Коррадо вернулся в дом. Убрал пистолет. Посмотрел на меня. Я всё ещё стояла на ступеньке. Смотрела на него. Он — на меня.

— Это кто был? — спросила я.

— Никто.

— Не ври мне.

— Милиса.

— Кто они?

Он подошёл. Близко. Слишком близко. Я чувствовала запах его одеколона. Кожу. Металл. Опасность.

— Ты хочешь знать? — сказал он тихо. — Правда хочешь?

— Да.

— Это люди, которые хотят меня убить. И если они узнают, что ты живёшь со мной, они захотят убить и тебя. Ты этого хочешь?

Я замолчала. Он смотрел на меня. Ждал. Я не отступила.

— Я не боюсь.

— Зря.

Он развернулся. Пошёл на кухню. Я — за ним. Он налил себе кофе. Мне не предложил. Я села за стол. Смотрела, как он пьёт. Как держит чашку. Как смотрит в стену. Как молчит.

— Ты не должен был скрывать от меня, — сказала я.

— Я ничего тебе не должен.

— Ты живёшь в моём доме.

— По просьбе твоего брата.

— Значит, ты должен мне правду.

Он поставил чашку. Повернулся. Посмотрел на меня. Долго. Я выдержала. Я всегда выдерживала.

— Ты хочешь правду? — спросил он. — Хорошо. Я — не просто друг Томоса. Я — мафиози. Я убиваю людей. Я продаю оружие. Я делаю вещи, от которых тебе станет плохо. Твой брат знает. Твои родители не знают. И ты не должна была знать. Но теперь знаешь. Довольна?

Я молчала. Смотрела на него. На его лицо. На его глаза. На то, как он стоит. Как будто ему всё равно. Как будто он ждёт, что я убегу. Заплачу. Позову на помощь. Но я не убежала. Не заплакала. Я встала. Подошла. Близко. Так же близко, как он ко мне.

— Я знала, что ты не просто бизнесмен, — сказала я. — Ты думал, я дура? Ты приходишь к брату, вы закрываетесь в кабинете, вы говорите шёпотом, ты ходишь с пистолетом. Я не слепая.

Он смотрел на меня. Впервые — впервые! — в его глазах было что-то, кроме холода. Удивление. Настоящее.

— Ты не боишься.

— Нет.

— Почему?

— Потому что ты бы меня не тронул.

Он молчал. Я стояла и смотрела на него. Между нами — воздух. Густой. Горячий. Опасный. Я чувствовала его дыхание. Он — моё. Мы стояли так долго. Слишком долго. Потом он отступил. Первый. Он всегда отступал первым.

— Ты — шторм, — сказал он тихо.

Я замерла.

— Что?

— Шторм. Ты врываешься в жизнь и всё переворачиваешь. Не спрашиваешь. Не боишься. Не отступаешь. Ты — шторм, Милиса.

Он сказал это и ушёл. Оставил меня на кухне. Одну. С чашкой кофе. С его словами. С его голосом. «Шторм». Он назвал меня штормом. Не ребёнком. Не девчонкой. Не сестрой друга. Штормом. Как будто я была чем-то. Кем-то. Как будто он видел меня. Настоящую.

Я стояла и чувствовала, как внутри что-то тает. Что-то, что я так долго держала в броне. Я ненавидела его. Всё ещё ненавидела. Но теперь в этой ненависти была трещина. Маленькая. Но достаточная, чтобы всё изменить.

Я пошла наверх. Оделась. Собралась. Он ждал меня в машине. Холодный. Как всегда. Но теперь я знала. Под этим льдом что-то есть. Что-то, что он прячет. От меня. От себя. От всего мира. И я хотела это найти. Даже если это меня убьёт.

Тренировка

Мы поехали в конюшню. Молча. Как всегда. Но тишина была другой. Она была наполнена. Его словами. «Шторм». Я смотрела в окно. Улыбалась. Внутри. Чтобы он не видел.

Тайфун встретил меня тихо. Он всегда чувствовал. Когда я злая. Когда уставшая. Когда счастливая. Сегодня он был ласковым. Ткнулся носом. Дал погладить. Дал обнять. Я почистила его. Оседлала. Вывела.

Синьор Маттео ждал. Сегодня он выглядел серьёзным. Ещё серьёзнее, чем обычно.

— Сегодня работаем над опасным элементом, — сказал он. — Повороты на скорости. Резкие. Может быть опасно. Ты готова?

— Всегда.

Мы начали. Разминка. Шаг. Рысь. Галоп. Потом — повороты. Резкие. На полной скорости. Тайфун слушал. Каждое движение. Каждое касание. Он летел. Я чувствовала ветер. Землю. Опасность. Она была рядом. Дышала в затылок. Но я не боялась. Я никогда не боялась.

На одном из поворотов Тайфун оступился. Камень. Или яма. Он пошатнулся. Я наклонилась вправо. Удержалась. Он выровнялся. Мы продолжили. Маттео побледнел.

— Ты могла упасть!

— Но не упала.

— Милиса...

— Ещё раз.

Мы сделали ещё раз. И ещё. И ещё. Пока не стало идеально. Пока Тайфун не перестал оступаться. Пока я не почувствовала, что мы одно целое. Одно дыхание. Одно сердце. Один шторм.

После тренировки я расседлала его. Обняла. Поцеловала в нос. Он фыркнул. Я засмеялась.

— Ты слышал? — прошептала я. — Он назвал меня штормом. Как думаешь, это комплимент?

Тайфун прижал уши. Потом лизнул меня в щёку. Я засмеялась громче. Настоящим смехом. Впервые за долгое время.

Я вышла на улицу. Коррадо ждал у машины. Смотрел на меня. Тёмно-голубые глаза. Холодные. Как всегда.

Продолжение следует...