Глава 9 - ненастоящая

мы долго бежали, петляя по узким проходам между домами.
город был уже не городом, а только лабиринтом стен и мусора.
везде — пустота, в каждом окне, за каждой дверью.
и только звук наших шагов, и тяжёлое дыхание — её и моё.

наконец мы остановились в тени разрушенного павильона.
козырёк обвалился, внутри всё было заросшее, полузатопленное, но главное — тихое.
мы спрятались там, прижавшись к стене, мокрые от пара и напряжения.

женщина села на полу, скрестив ноги.
я — напротив.
я впервые смогла разглядеть её ближе.

лицо... всё ещё оставалось неясным.
не размытым — скорее заблокированным, как будто мой разум отказывался это воспринимать.

она заговорила первой.

— ты позволила им называть тебя не своим именем, — сказала она спокойно.
— и теперь они думают, что ты — это она.

я сжала колени руками.

— но... это же просто псевдоним.
я не думала, что это важно.

она качнула головой.

— ты не просто поменяла имя.
ты построила вокруг него себя.
ты делала из "Яны" человека.
даже когда ты ненавидела это, ты продолжала быть ею.
и это место... оно чувствует такие вещи.
оно видит слабину.

мне стало холодно.
пальцы затекли, кожа на руках стала бледной.

— ты хочешь сказать, — прошептала я, — что они гонятся не за мной?

женщина наклонилась чуть ближе.

— они гонятся за той, кто притворяется собой.
а не за той, кто помнит, кто она была.

я закрыла лицо руками.
внутри вспыхнули образы:
мой профиль в сети.
аватарка.
переписка.
слова, которые я никогда не говорила вслух,
эмоции, которых не чувствовала на самом деле,
и та легкость, с которой я делала вид, что мне всё равно.

— я думала, я просто защищаюсь, — сказала я.
— мне нужно было место, где меня не знают.
где меня не трогают.

— а теперь это место знает только её, — тихо сказала она.
— и она — здесь.
и ты — тоже.
в одной оболочке.

я почувствовала, как по коже пробежал холод.
вспомнился класс, парта.
как я говорила не своим голосом.
как смеялась, как будто по заказу.
как учительница смотрела на меня...
и это была не я.

— так... как мне вернуться к себе? — спросила я.
— как мне стать снова собой?

женщина замолчала.

затем прошептала:

— тебе нужно вспомнить, почему ты перестала быть собой.
почему ты сделала этот выбор.
и найти момент, когда ты... решила исчезнуть.

я долго молчала.
ветер шевелил остатки газет под нашими ногами.

внутри нарастала боль — не от усталости, не от страха.
а от того, что я вдруг поняла:
я действительно не помню, когда перестала быть собой.
я просто... размылась.
и теперь они хотят забрать то, что от меня осталось.

женщина встала.

— они всё ещё ищут Яну.
но если ты не Яна — тебе нечего бояться.
если ты — она,
если ты помнишь, кто ты есть —
тебя нельзя поймать.

она подала мне руку.
я встала.
и впервые за всё время произнесла своё настоящее имя.
вслух. чётко. твёрдо.

и женщина...
улыбнулась.