Глава седьмая. "Долетай - до самого солнца..."

Ког­да за ним приш­ли в пер­вый раз, это бы­ло срод­ни кра­ху. Это  слу­чилось все­го лишь пять лет на­зад, но Эз­ра от­лично пом­нит этот  день и бо­ит­ся его за­быть. Тог­да ему уда­лось сбе­жать че­рез ок­но  (к сло­ву, это был его пер­вый пры­жок), но они все рав­но пой­ма­ли  его. И от­ны­не у по­пав­ше­го в не­милость скай­ле­ра ос­та­лось все­го  два вы­хода – лечь и ти­хо уме­реть или все рав­но уме­реть, но в  про­цес­се хо­тя бы нем­но­го ис­портить неп­ри­яте­лям жизнь. Нет­рудно  до­гадать­ся, что он выб­рал – и каж­дый день при­ходи­лось  до­казы­вать се­бе этот вы­бор.

Ко­мен­дант по­дарил Эз­ре сво­боду, но Ко­мен­дант и сам имел  до­воль­но нап­ря­жен­ные от­но­шения с Ко­мис­си­ей. Хо­дили слу­хи,  что па­ру лет на­зад аген­ты Ко­мис­сии, лик­ви­дируя груп­пи­ров­ку  «стрел­ков», пой­ма­ли не­кото­рых из пов­стан­цев и стер­ли им па­мять.  Тог­да же по­гиб­ла и Ритт Клэн­си, юная пред­во­дитель­ни­ца од­но­го  из пов­стан­ческих от­ря­дов – та са­мая, на ко­торой уже дол­гое вре­мя  был за­цик­лен Ко­мен­дант. По од­но­му ему из­вес­тным при­чинам он  во­зом­нил, буд­то Ритт жи­ва, и го­нял Эз­ру по все­му го­роду, не  объ­яс­няя аб­со­лют­но ни­чего ка­са­емо нее. Эз­ра зна­ет, что у  Ко­мис­сии не бы­ло ни­каких при­чин ос­тавлять мя­теж­ни­цу в жи­вых, и  в этом две враж­ду­ющие сто­роны бы­ли нем­но­го по­хожи – ни те, ни  дру­гие не про­щали оши­бок.

Эз­ра от­кры­ва­ет ок­но и смот­рит в не­бо. Это – пос­леднее, что у  не­го ос­та­лось; они мог­ли заб­рать его па­мять, заб­рать его зем­лю,  заб­рать его сво­боду, но толь­ко не это не­бо. Да, оно се­рое и  за­тяну­то по­воло­кой ту­мана, и сол­нце про­бива­ет­ся сквозь не­го  не­яр­ки­ми и хо­лод­ны­ми лу­чами, но это – не­бо. Од­но на всех – а  зна­чит, ни­кому не под си­лу от­нять его.

Ког­да скай­лер ви­дит на дру­гой сто­роне ули­цы над­пись «Смерть  син­те­тикам!», это ка­жет­ся ему чем-то из ря­да вон вы­ходя­щим.  «Стрел­ки» унич­то­жены, Ко­мис­сия окон­ча­тель­но оп­ле­ла го­род  сво­ими се­тями, а у мес­тных ван­да­лов вряд ли хва­тило бы ду­ху на  та­кое. Так что же это? По­пыт­ка бро­сить вы­зов или оче­ред­ной  не­умес­тный спо­соб вы­делить­ся из тол­пы? Эз­ра зап­ра­шива­ет  справ­ку и чуть не сва­лива­ет­ся вниз: та­ких над­пи­сей по все­му  Лон­до­ну уже сто семь­де­сят пять. Будь он на­ив­нее, то по­думал бы,  что зре­ет оче­ред­ной за­говор – но в его ми­ре за­гово­ры дав­но  ос­та­лись лишь не­из­менным ат­ри­бутом шпи­он­ских ро­манов. За­говор,  как же... Эз­ра не­воль­но сме­ет­ся от сво­ей же не­лепой мыс­ли. Но  над­пи­си – вот они; раз­ные по­чер­ка, раз­ное рас­по­ложе­ние, но  смысл один и тот же. Они не мог­ли по­явить­ся за од­ну-две но­чи –  зна­чит, не­дав­нее про­ис­шес­твие на Ок­сфорд-стрит бы­ло  следс­тви­ем, а не при­чиной.

Он уз­на­ет при­чину.
Дол­жен.

Эз­ра по­нима­ет, что ле­тать мо­жет быть не­безо­пас­но, но все-та­ки  пры­га­ет вниз. На этот раз вы­ров­нять­ся и вой­ти в по­ложе­ние  рав­но­весия ока­зыва­ет­ся нем­но­го слож­нее, но да­же бол­тать­ся в  воз­ду­хе под по­рыва­ми вет­ра го­раз­до при­ят­нее, чем си­деть в  пус­той квар­ти­ре и ждать, по­ка за то­бой при­дут сно­ва. Он  на­учил­ся ле­тать до­воль­но быс­тро – слож­нее бы­ло при­вык­нуть к  то­му, что от­ны­не при­дет­ся на­ходить­ся на ви­ду у це­лого го­рода.  По­нача­лу Эз­ра ду­мал, что все бу­дут та­ращить­ся на не­го, как на  вось­мое чу­до све­та (в две ты­сячи двад­цать треть­ем эта от­расль  прог­раммы толь­ко на­бира­ла обо­роты), но вско­ре по­нял, что он не  один. Вслед за ним в не­бе по­яв­ля­лись все но­вые и но­вые скай­ле­ры,  а го­да че­рез три на них во­об­ще пе­рес­та­ли об­ра­щать вни­мание.  Не из­ме­нилось с тех пор толь­ко не­бо – и те­перь оно прик­ро­ет  каж­до­го, кто встал од­нажды под его за­щиту.

Об­ле­теть за один раз все сто семь­де­сят пять мест не­воз­можно, и  Эз­ра ре­ша­ет прос­мотреть толь­ко са­мые пос­ледние из них. Од­но – на  Бер­кли-сквер, вто­рое – на Се­вер Роу, третье – на Вудс Мь­юс,  чет­вертое и пос­леднее – на Хилл-стрит. Су­дя по дан­ным, над­пи­си  бы­ли сде­ланы в те­чение пос­ледних двух су­ток. Пер­вым де­лом па­рень  нап­равля­ет­ся на Вудс Мь­юс, так как это бли­же все­го, но там кто-то  уже ус­пел зак­ра­сить вы­зыва­ющую фра­зу не ме­нее вы­зыва­ющей  зе­леной крас­кой. За­тем сле­ду­ет Бер­кли-сквер – там над­пись  вы­пол­не­на все тем же крас­ным цве­том, од­на­ко дру­гим по­чер­ком и  бо­лее раз­ма­шис­то: пи­сав­ший или то­ропил­ся, или был серь­ез­но  зол. По­ис­ки на Се­вер Роу ре­зуль­та­тов не да­ют – там де­журит  че­лый от­ряд по­лис­ме­нов, и Эз­ра спе­шит ре­тиро­вать­ся, да­же не  ус­пев уви­деть же­ла­емое.

Он ле­тит на Хилл-стрит, спе­ци­аль­но де­лая до­воль­но боль­шой круг  над го­родом – че­рез Ма­унт-стрит-Гар­денс ми­мо Юг-стрит, пря­мо над  Стан­хоп Гейт. Ре­шив сде­лать не­боль­шую пе­редыш­ку, скай­лер  са­дит­ся на од­ну из крыш по Стан­хоп Гейт и от не­чего де­лать  при­нима­ет­ся рас­смат­ри­вать ок­рес­тнос­ти. Он ви­дит, как к до­му  подъ­ез­жа­ет так­си и от­ту­да вы­ходит рос­лая тем­но­воло­сая  де­вица, оде­тая нас­толь­ко вы­зыва­юще, что это вид­но да­же с  вы­соты. Эз­ра прис­матри­ва­ет­ся к де­вице, к ее по­ход­ке, жес­там и  дви­жени­ям, прис­лу­шива­ет­ся к го­лосу (она ко­ман­ду­ет груп­пой  фо­тог­ра­фов под­чер­кну­то гром­ко и от­четли­во) и пы­та­ет­ся  вспом­нить, от­ку­да же он ее зна­ет. Это яв­но жур­на­лис­тка, эта­кая  ам­би­ци­оз­ная стар­летка, во­зом­нившая се­бя цен­тром Лон­до­на;  жес­тко­ватая цеп­кость дви­жений вы­да­ет в ней стер­вятни­цу,  прис­мотрев­шую се­бе оче­ред­ную жер­тву. На нес­коль­ко ми­нут она  скры­ва­ет­ся в до­ме, а за­тем сно­ва по­яв­ля­ет­ся – но не од­на.

Эз­ра уз­нал бы эту де­вуш­ку да­же с вы­соты птичь­его по­лета.

Это – Ритт Клэн­си.

И вмес­те с ее об­ра­зом в его па­мять вре­за­ет­ся осоз­на­ние еще  од­но­го важ­но­го фак­та. Те­перь он го­тов пок­лясть­ся, что пом­нит и  вуль­гар­ную брю­нет­ку, и тех, кто вмес­те с ней, и лю­дей, ко­торые  ее прис­ла­ли. Это не мо­жет быть ник­то дру­гой кро­ме Кен­не­ди  У­илкс, из­вес­тной в сво­их кру­гах как Зе­та – са­мой ус­пешной  вер­бовщи­цы в ря­дах стрел­ков.

Зе­та.

«Наш­ли!» - вскри­кива­ет про се­бя Эз­ра и, сле­тев с мес­та, де­ла­ет  еще один круг над ули­цей. Он ви­дит Ритт, сто­ящую в лу­чах  фо­тов­спы­шек, Зе­ту, гля­дящую на нее с са­модо­воль­ной улыб­кой,  ко­торую кто угод­но спи­сал бы на про­фес­си­ональ­ную при­выч­ку, и  вся ос­таль­ная кар­ти­на на­конец скла­дыва­ет­ся в го­лове. Они  пой­ма­ли ее. Все пра­виль­но. Он дал на­вод­ку, а лю­ди Ко­мен­данта  сде­лали свое де­ло... Зна­чит, Ко­мен­дант не со­шел с ума? Зна­чит, все  его рас­ска­зы о воз­рожде­нии «стрел­ков» бы­ли не вы­соко­пар­ным  бре­дом, а впол­не осу­щес­тви­мым пла­ном? На се­кун­ду Эз­ра  по­нима­ет, частью ка­кой сис­те­мы он стал, и на се­кун­ду ему  ста­новит­ся не по се­бе – а в сле­ду­ющий миг Зе­та и Ритт са­дят­ся в  так­си, а фо­тог­ра­фы ме­ня­ют ка­меры на ре­воль­ве­ры.

Все бы­ло про­дума­но.

Эз­ра бро­са­ет­ся к дру­гому краю кры­ши и пры­га­ет. Что-то  под­ска­зыва­ет ему, что над­пи­си и по­хище­ние Ритт Клэн­си свя­заны  меж­ду со­бой, и те­перь до­роги на­зад боль­ше нет. Он дол­жен уз­нать,  что про­ис­хо­дит, как к это­му при­час­тна де­вуш­ка и что с ней  бу­дет. Скай­лер сле­ду­ет за так­си бук­валь­но по пя­там, и на  Хилл-стрит он ви­дит ту са­мую над­пись, тот са­мый без­звуч­ный вы­зов  все­му ми­ру – и те­перь он поч­ти уве­рен, что это де­ло рук стрел­ков.

Так­си ос­та­нав­ли­ва­ет­ся на У­эвер­тон-стрит, и обе де­вуш­ки  скры­ва­ют­ся в од­ном из до­мов. Эз­ра ждет пять, де­сять, пят­надцать  ми­нут, но ник­то не по­яв­ля­ет­ся – зна­чит, Зе­та вы­пол­ни­ла свою  мис­сию и дос­та­вила Ритт ку­да на­до. А вот кон­крет­но ку­да... По­ка  он ду­ма­ет, что это за мес­то – штаб, под­поль­ное ло­гово или что  по­хуже – ве­ки неп­ро­из­воль­но опус­ка­ют­ся, а за­тем пе­ред  гла­зами по­яв­ля­ет­ся со­об­ще­ние.

«Мы все еще здесь»