Глава третья. Уходи, уходи в предрассветный дым...

Джой си­дит на ас­фаль­те, прис­ло­нив­шись спи­ной к сте­не в  бли­жай­шей под­во­рот­не, и тя­жело ды­шит. По­лет на­пугал ее, но  вмес­те с тем по­дарил то, о чем па­ру ча­сов на­зад не­воз­можно бы­ло  да­же меч­тать – сво­боду. Слов­но ру­ки, до это­го дер­жавшие ее над  про­пастью, на­конец раз­жа­лись и те­перь она смог­ла вы­бирать са­ма –  ле­тать или па­дать, ве­рить или от­вергать. Джой смот­рит на  си­дяще­го ря­дом Эз­ру и ви­дит, как тя­жело под­ни­ма­ют­ся его  крылья, ког­да он ус­тра­ива­ет­ся по­удоб­нее. Она раз­гля­дыва­ет его  чуть бли­же и от­ме­ча­ет его се­рые, цве­та не­ба в су­мер­ках, гла­за и  пок­ры­тые шра­мами ру­ки. Пе­пель­ные во­лосы спа­да­ют на лоб, и он  зап­ро­киды­ва­ет го­лову на­зад, под­став­ляя ли­цо на­чина­юще­муся  дож­дю.

- Ты в по­ряд­ке? – спра­шива­ет он вдруг, буд­то оч­нувшись от ми­нут­но­го оце­пене­ния.
- Все нор­маль­но, - Джой пря­чет взгляд, но ус­пе­ва­ет за­метить  сколь­знув­шую на ли­це пар­ня улыб­ку. – Где мы? И что это во­об­ще  сей­час бы­ло?
- На Гайд-Парк, - го­ворит Эз­ра. – На вто­рой воп­рос по­ка от­ве­тить не мо­гу.

Джой ос­то­рож­но при­каса­ет­ся к его кры­лу и паль­ца­ми про­водит  ли­нию от кон­чи­ка до са­мого пле­ча. От это­го дви­жения ее сно­ва  про­шиба­ет дрожь, од­на­ко она ус­пе­ва­ет по­чувс­тво­вать при­ят­ную  мяг­кость ме­хани­чес­ких перь­ев и теп­ло ос­тро­го из­ги­ба. Все это  ка­жет­ся ей стран­ным и не­нор­маль­ным, од­на­ко за один толь­ко  се­год­няшний день впол­не мож­но по­терять вся­кие пред­став­ле­ния о  нор­маль­нос­ти. Алэн, по­лураз­ру­шен­ный но­мер в оте­ле,  вло­мив­ший­ся ту­да кры­латый па­рень, по­бег бо­сиком по лес­тни­це,  пры­жок с кры­ши... Джой дав­но уже не чувс­тво­вала та­кой ус­та­лос­ти –  не пос­то­ян­ной, да­вящей по­доб­но душ­но­му пок­ры­валу, а  при­ят­ной ло­моты в те­ле и сбив­ше­гося с рит­ма бь­юще­гося сер­дца.  Она не зна­ет, нра­вит­ся ей это или вы­зыва­ет страх, но од­но зна­ет  точ­но: сво­бода есть, и вкус ее пу­га­ет и зах­ва­тыва­ет  од­новре­мен­но.

- Это часть те­бя, - го­ворит Джой удив­ленно.
- По­леты? – улы­ба­ет­ся Эз­ра. – Ну ко­неч­но... Или ты про крылья?
- Не знаю... – Сму­тив­шись, она вста­ет и ос­матри­ва­ет­ся вок­руг. – Ты не дос­та­вишь ме­ня до­мой?
- Ин­те­рес­ное ки­но: я спа­сал де­вуш­ку, а она вдруг не­ожи­дан­но  за­дела­лась гру­зом и тре­бу­ет ее дос­та­вить, - па­рень  под­ни­ма­ет­ся на но­ги и пря­чет крылья под плащ. – Прос­ти, но  воз­душную дос­тавку не пре­дос­тавляю.
- Да с ме­ня как бы хва­тит на се­год­ня... Эй! Кто это еще ко­го спа­сал? – Джой фыр­ка­ет и смот­рит на не­го в упор.
- Вот так всег­да, - за­меча­ет Эз­ра, изоб­ра­зив на ли­це все­лен­скую  до­саду. – Сна­чала не да­ют по­быть ге­ро­ем, а по­том жа­лу­ют­ся,  мол, джентль­ме­нов не ос­та­лось... - де­вуш­ка за­каты­ва­ет гла­за, и  он сме­ет­ся. – Лад­но, пош­ли. Так и быть, дос­тавлю.

Они мол­ча идут по ноч­ной ули­це, и Джой с удив­ле­ни­ем за­меча­ет,  как страх и злость внут­ри нее пос­те­пен­но ос­лабля­ют хват­ку. Она  все еще бо­ит­ся это­го стран­но­го пар­ня, в бук­валь­ном смыс­ле  сва­лив­ше­гося ей на го­лову, но не чувс­тву­ет к не­му не­навис­ти.  Эз­ра слиш­ком по­хож на че­лове­ка, ду­ма­ет она и тут же одер­ги­ва­ет  се­бя: би­осин­те­тики и есть лю­ди. Не без­душные ма­шины с  прог­раммой вмес­то моз­га, а лю­ди. Джой не­лов­ко от­то­го, что она  по­нима­ет это впер­вые; она смот­рит впе­ред, в пе­реп­ле­тение ог­ней и  звезд, и все­ми си­лами ста­ра­ет­ся удер­жать это по­нима­ние внут­ри  се­бя.

- По­чему ночью? – спра­шива­ет она. – Что мог­ло слу­чить­ся ночью в Лон­до­не се­реди­ны двад­цать пер­во­го ве­ка?

Эз­ра бро­са­ет на нее ко­сой взгляд и тут же от­во­рачи­ва­ет­ся.

- Толь­ко не на­до плес­ти мне про ва­шу тай­ную ноч­ную жизнь! – Джой  по­выша­ет го­лос. – Я знаю, вы лю­ди. Та­кие же, как мы. Ну, толь­ко  чуть-чуть со­вер­шеннее нас.
- Ка­кой у те­бя уро­вень? – те­перь па­рень смот­рит на нее в упор, буд­то от от­ве­та на этот воп­рос за­висит чья-то жизнь.
- Ну­левой, - приз­на­ет­ся она ле­дяным го­лосом.

Мож­но бы­ло ожи­дать лю­бой ре­ак­ции, но то, что про­ис­хо­дит в  сле­ду­ющую се­кун­ду, по­вер­га­ет Джой в шок. Эз­ра рез­ко  ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, буд­то на­летев на не­види­мую сте­ну, и креп­ко  хва­та­ет ее за за­пястья, так что от кис­тей до са­мых плеч про­ходит  вол­на бо­ли. Джой ис­пу­ган­но дер­га­ет­ся, но за­тем ее взгляд  встре­ча­ет­ся с взгля­дом пар­ня, и что-то в нем зас­тавля­ет ее  ус­по­ко­ить­ся.

- Ты, - го­ворит он, с тру­дом пе­рево­дя ды­хание. – Ты од­на из них.
- Из ко­го? – дро­жа всем те­лом, спра­шива­ет Джой.
- Те­бя ищет Ко­мис­сия, вер­но? – Она не­до­умен­но мо­та­ет го­ловой, и  Эз­ра на­конец бро­са­ет ее ру­ки. – Зна­чит, ты не та? Не та... - он  под­ни­ма­ет го­лову и вни­матель­но смот­рит в не­бо, буд­то ожи­дая  уг­ро­зы свер­ху. – Прос­ти. На­вер­но, пе­репу­тал те­бя кое с кем.  Те­бя как зо­вут во­об­ще?
- Джор­джия... Зна­чит, ты не ме­ня ис­кал?
- Те­бя, не те­бя, не­важ­но... - от­ве­ча­ет он ук­лончи­во. – Ви­новат. Нель­зя бы­ло так те­бя пу­гать.

Джой кла­дет ру­ки в кар­ма­ны и идет впе­ред. Она ни­чего не по­няла из  его слов, но ус­та­лость сно­ва бе­рет свое – нет сил да­же на  по­пыт­ку что-то ра­зоб­рать. Не ог­ля­дыва­ясь, она пе­рехо­дит на  дру­гую сто­рону ули­цы и да­же не ви­дит, идет Эз­ра за ней или уже  нет. В та­кие мо­мен­ты хо­чет­ся рас­тво­рить­ся в ту­мане,  по­терять­ся в тем­но­те ноч­но­го го­рода и ис­чезнуть в  пе­реп­ле­тении его свет­лых улиц. Прой­дя до сле­ду­юще­го  пе­рек­рес­тка, она обо­рачи­ва­ет­ся и вни­матель­но вгля­дыва­ет­ся в  тем­но­ту сквозь не­яс­ный свет фо­нарей – Эз­ры там нет. Джой грус­тно  улы­ба­ет­ся са­ма се­бе и нап­равля­ет­ся к до­му, ду­мая про се­бя,  что все это ей при­виде­лось.

Но те­ло не об­ма­нешь. В ка­кой-то мо­мент она под­но­сит ру­ку к  гла­зам и вспо­мина­ет при­кос­но­вение к ме­хани­чес­ко­му кры­лу. Это  не мог­ло быть ми­ражом или при­хотью соз­на­ния. На са­мом де­ле все  бы­ло: и ос­трые кап­ли раз­би­того стек­ла, и ад­ре­налин от прыж­ка, и  не­пере­дава­емое чувс­тво лег­кости по­лета, ког­да весь ос­таль­ной  мир со всей уве­рен­ностью мо­жет ка­тить­ся в про­пасть. Джой мнет  паль­ца­ми под­клад­ку кур­тки, ста­ра­ясь из­ба­вить­ся от  за­поз­да­лых ощу­щений, но бе­зус­пешно. Опус­тив гла­за, она бре­дет  по пус­то­му тро­ту­ару, ста­ра­ясь не ду­мать о том, что впе­реди  пред­сто­ит еще од­на ночь в пус­той квар­ти­ре.

Впер­вые за два про­шед­ших го­да ее это вол­ну­ет.

На сле­ду­ющее ут­ро Джой про­сыпа­ет­ся за­дол­го до бу­диль­ни­ка.  От­крыв гла­за, она не­кото­рое вре­мя ле­жит в при­ят­ной по­луть­ме  нас­ту­па­юще­го ут­ра, но за­тем вста­ет и нап­равля­ет­ся на кух­ню.  Ко­фе с мо­локом – две лож­ки са­хара, по­лови­на ста­кана мо­лока на  три лож­ки ко­фе – ат­ри­буты нас­толь­ко при­выч­ные, что впо­ру бы уже  не об­ра­щать на них вни­мания, но де­вуш­ка с удив­ле­ни­ем  от­ме­ча­ет, что ей ин­те­ресен да­же сам про­цесс за­вари­вания. Она  от­кры­ва­ет ок­но, впус­кая прох­ладный осен­ний воз­дух, и  вздра­гива­ет от рез­ко­го по­рыва вет­ра, но се­год­ня и это при­носит  не­объ­яс­ни­мое чувс­тво по­коя. Джой рас­се­ян­но во­дит взгля­дом по  сте­нам и вдруг за­меча­ет, что дом ее не пуст: в уг­лах и на по­тол­ке  сколь­зят те­ни, а при­коло­тые маг­ни­тами к хо­лодиль­ни­ку за­пис­ки  еле за­мет­но по­качи­ва­ют­ся на вет­ру. Ско­ро нас­ту­пит нас­то­ящее  ут­ро, в ко­тором при­дет­ся за­быть­ся, зак­рыть­ся, свер­нуть­ся  внут­ри сво­его же кро­шеч­но­го ми­ра и де­лать все то же, что и  обыч­но – от­ве­чать на звон­ки Алэ­на (Джой поч­ти уве­рена, что пос­ле  вче­раш­не­го он не даст ей про­хода), пря­тать­ся от Ко­мис­сии,  за­вора­чивать­ся в кур­тку в по­пыт­ке унять ежед­невную но­ющую боль...  но по­ка – ей от­пу­щено па­ру ча­сов, и в эти па­ру ча­сов мож­но хо­тя  бы раз в жиз­ни по­пытать­ся от­та­ять.

«Ле­дяная ко­роле­ва» - ду­ма­ет про се­бя Джой, нат­кнув­шись на свое  от­ра­жение в ку­хон­ном зер­ка­ле. Де­вуш­ка по ту сто­рону стек­ла  бы­ла бы впол­не при­ят­ной на вид или да­же кра­сивой, не порть ее  ли­цо си­няки под гла­зами, а грудь чуть ни­же шеи – вы­пира­ющие, как у  го­лода­юще­го ре­бен­ка, клю­чицы. Она пос­пешно спус­ка­ет ру­кава,  что­бы не ви­деть ис­ко­лотых шпри­цами рук – сколь­ко все­воз­можных  пре­пара­тов ей вве­ли за два го­да?.. И сно­ва эти вос­по­мина­ния.  Сно­ва они. Их не от­пустить, а от это­го сна не прос­нуть­ся: все это  бы­ло ре­аль­ностью. И не­из­вес­тные преж­де ощу­щения про­шед­шей  но­чи, и без­звуч­ный кош­мар двух про­шед­ших лет.

Джой мед­ленно зак­ры­ва­ет гла­за и сно­ва от­кры­ва­ет их, сле­дя за  дви­жени­ем сво­их век. Ей по­ра ухо­дить, как она ухо­дит каж­дое  ут­ро, по­ра бе­жать, как она бе­жит всю жизнь.

Джор­джия Кэт­рин Хан­тер мер­тва, ду­ма­ет она.
Я са­ма ее уби­ла.