Я

Я пролистываю сообщения, список контактов, но не нахожу номера сиреневого.

Хмуря лоб, я пытаюсь вспомнить наизусть его простой и до боли знакомый номер. Восемь, девять, один, два... А дальше? Шесть? Три? Ноль?

Не помню, самому смешно.

- Карина, - шепотом зову я девушку, которая аккуратно конспектирует лекцию, - знаешь номер сире... Сына профессора?

Она замирает на секунду, поворачивает голову в мою сторону, на лице застыло странное нечитаемое выражение. Я поднимаю брови, наблюдая ее смятение, и повторяю вопрос. Она отрицательно мотает головой, вздыхает и почему-то вздрагивает.

- Замерзла?

- Да.

Мы выходим из аудитории и идем в университетский кафетерий. Там должно быть что-то горячее, Карине нужно срочно согреться, ее (о боже!) бьет мелкая дрожь, словно она стоит на тридцатиградусном морозе.

Меня пугает такая ее реакция, и какая-то тревожная мысль проскальзывает на краю сознания, но я не замечаю ее. Навстречу мне спешит Жанна.