Кого

Я лежал на лужайке и курил. В моем организме соразмерно толчкам крови циркулировал алкоголь. Хотелось спать и подчинить себе Вселенную.

- Ты знаешь, что земля уже холодная, а это грозит бесплодием?

- Я не девушка, а потому клал я на холод. Мне хорошо.

Он сел рядом со мной, скрестив ноги по-турецки и чуть ли не касаясь носками черных кед моих ребер.

- Как тебе здесь?

- Могло быть и лучше.

Немой вопрос читался в его взгляде, и я нехотя сделал затяжку, обдумывая ответ.

- Внизу слишком много сиреневого, а надо мной зелено-коричневая гадость. Чувство, что меня засунули в бензиновую лужу, переливающуюся на солнце, но перед этим как следует измельчили в блендере.

- Это всего лишь небо, парень. Пора бы встать с моего газона, тебе, видно, очень плохо. Иди домой, я не хочу убирать рвоту.

Ненавижу алкоголь. Ведь если бы не это вещество, я бы не промямлил, неожиданно смущаясь:

- Мой дом не здесь, и идти мне некуда.