Часть 54

Вечером он дерётся.

Подпольный клуб в подвале заброшенного завода. Те же стены в граффити, тот же запах пота и крови, те же крики зрителей. Кайн выходит на ринг без разминки. Соперник — молодой, наглый, быстрый.

Кайн ломает его за три минуты. Без жалости. Без азарта. Просто работает, как машина.

Когда соперник падает в восьмой раз, Кайн отходит к канатам. Не добивает. Не кричит. Просто ждёт, когда рефери закончит счёт.

Победа. Деньги. Он не считает их. Не тратит почти ни на что.

В раздевалке кто-то из парней хлопает его по плечу.

— Крутой бой, бро. Ты откуда такой взялся?

Кайн снимает бинты. Не отвечает.

— Молчун, — усмехается парень. — Ну и ладно. Ты на гонку сегодня? Вечером будет, на промке. Классный приз.

— Буду, — коротко бросает Кайн.

Он всегда будет. Гонки — единственное, что заглушает мысли. Скорость, ветер, граница между жизнью и смертью. Там, на пределе, он почти чувствует её рядом.

Ночная трасса.

Мокрый асфальт, запах бензина, толпа, которая пахнет адреналином. Кайн занимает стартовую позицию — первый ряд. Шлем застёгнут, глаза пусты.

Он выигрывает. Как всегда.

Когда снимает шлем, в ушах звенит тишина. Зрители кричат, девушки улыбаются, кто-то протягивает купюры. Кайн не смотрит на них.

Он уходит к мотоциклу. Садится. Не заводит.

— Эй, — кто-то подходит. Девушка. Молодая, смелая. — Хочешь отметить победу?

Он поднимает голову. Смотрит на неё.

— Нет, — говорит.

— Почему? — она улыбается. — Боишься?

— Я уже отметил, — отвечает он. — Десять лет назад.

Она не понимает. Уходит, пожав плечами.

Кайн заводит мотоцикл. Выезжает на трассу. Едет в никуда.

Он останавливается у озера.

Того самого, где они были с Иден за несколько недель до конца. Вода всё такая же чёрная. Берёзы те же, только выросли.

Кайн садится на берегу. Достаёт сигарету. Курит.

— Ты бы хотела, чтобы я жил дальше, — говорит он в темноту. — Ты бы сказала: «Кайн, не будь идиотом». Ты бы улыбнулась. Своей дурацкой улыбкой, от которой у меня сердце останавливалось.

Он замолкает. Смотрит на воду.

— Я не могу, — говорит он. — Я пытался. Честно. Но без тебя... без тебя я пустой. Ты забрала всё с собой.

Он затушивает сигарету.

— Прости, что убил тебя, — шепчет он. — Прости, что не умер сам. Прости, что живу.

Ветер не отвечает.

Он возвращается в мотель под утро.

Ложится на кровать. Не раздеваясь. Смотрит в потолок.

— Я люблю тебя, Иден, — говорит он в потолок. — Я люблю тебя, и я никогда не перестану.

Он закрывает глаза.

Ему снится её смех. Её руки, которые гладят его лицо. Её голос: «Кайн, вставай, солнце уже высоко».

Он улыбается во сне.

Первый раз за десять лет.