Глава 5. Между эскизами и мечтами

POV: Элиан

Поступление оказалось лишь первым шагом.

Настоящее испытание только начиналось.

Первый день в Institut Français de la Mode я помню так же отчетливо, словно это было вчера.

Высокие светлые мастерские, наполненные запахом новых тканей, свежей бумаги и кофе. Повсюду стояли манекены, словно молчаливые модели, терпеливо ожидающие своих будущих платьев. На длинных столах лежали рулоны шелка, органзы, атласа и твида, рядом — десятки ножниц, сантиметровых лент, игольниц и коробок с пуговицами самых разных оттенков.

Каждый студент приходил сюда со своей мечтой.

Кто-то хотел однажды стать частью Chanel.

Кто-то видел себя дизайнером Dior.

Кто-то мечтал создать собственный бренд, имя которого однажды будут произносить на Неделе моды в Париже.

А я...

Я просто хотела создавать красоту.

Такую, чтобы человек, надев мое платье, чувствовал себя самым счастливым на свете.

Очень быстро институт стал моим вторым домом.

А моя настоящая комната...

Скорее напоминала последствия небольшого урагана.

На полу валялись десятки альбомов с эскизами.

Поверх кровати лежали рулоны ткани, которые я покупала на последние деньги.

На письменном столе не осталось ни сантиметра свободного места.

Маркеры.

Карандаши.

Линеры.

Акварель.

Катушки ниток.

Ленты.

Журналы мод.

Папки с проектами.

Стопки книг по истории костюма.

И, конечно же, кружка давно остывшего кофе, которую я постоянно забывала убрать.

Иногда я сама не понимала, как вообще нахожу в этом беспорядке нужный эскиз.

Но стоило кому-нибудь случайно переложить хотя бы один лист...

— Кто трогал мои рисунки?!

— Элиан...

В дверях появилась Эмма.

Она осторожно переступила через рулон ткани и тяжело вздохнула.

— Ты вообще спишь?

Не отрываясь от рисунка, я лишь неопределенно промычала что-то в ответ.

— Элиан.

На этот раз голос сестры стал строже.

Я наконец подняла голову.

Она стояла, скрестив руки на груди.

— Ты снова не ужинала?

Я виновато улыбнулась.

— Забыла.

— Конечно, забыла.

Она подошла ко мне, аккуратно убрала карандаш из моих пальцев и поставила передо мной тарелку с еще теплым круассаном.

— Поешь.

— Потом.

— Сейчас.

Я тихо рассмеялась.

Иногда мне казалось, что она старшая сестра, а не младшая.

— Эмма, если я сейчас остановлюсь, то потеряю вдохновение.

Она закатила глаза.

— Если ты продолжишь жить только вдохновением, однажды просто упадешь без сил.

Я посмотрела на почти законченный эскиз.

Пышная юбка.

Корсет, расшитый жемчугом.

Легкие прозрачные рукава.

Идеально.

— Оно того стоит, — тихо сказала я.

— Правда?

— Конечно.

Я обязательно стану лучшим дизайнером мира.

Эмма улыбнулась.

— Даже лучше, чем Chanel?

— Лучше.

— Лучше Dior?

— Лучше.

Она засмеялась.

— Какая же ты невозможная.

Я повернулась к ней.

— А знаешь, что будет потом?

— Что?

— Ты откроешь шкаф...

А там будут висеть только мои платья.

И ни одного другого бренда.

Эмма тихонько рассмеялась.

— Значит, я стану твоей личной моделью?

— Нет.

Моей музой.

Она подошла и крепко меня обняла.

— Тогда обещай одну вещь.

— Какую?

— Когда весь мир узнает твое имя...

Не забывай отдыхать.

Я улыбнулась.

— Обещаю.

Тогда я еще не знала...

Что это обещание так и не смогу сдержать.

С каждым месяцем учеба становилась все сложнее.

Но именно это мне в ней и нравилось.

Мы часами изучали историю моды.

Разбирали культовые коллекции.

Учились понимать ткани буквально на ощупь.

Создавали силуэты, которые могли рассказать историю без единого слова.

Иногда один-единственный эскиз приходилось переделывать по десять раз.

Иногда преподаватели безжалостно перечеркивали всю работу красным карандашом.

Было больно.

Очень.

Но именно тогда я поняла...

Высокая мода не про красивые платья.

Она про характер.

Почти всю свою стипендию я тратила вовсе не на развлечения.

Мои одногруппники после занятий ходили в кино, кафе или устраивали вечеринки.

А я...

Покупала книги о моде.

Редкие журналы.

Новые карандаши.

Ткани.

Нитки.

Фурнитуру.

Иногда я могла отказаться от ужина только ради того, чтобы купить несколько метров дорогого шелка.

И ни разу об этом не пожалела.

Когда в Париже проходили показы мод, я была готова стоять часами возле зданий, лишь бы хоть на несколько секунд увидеть моделей, выходящих на подиум.

Я собирала деньги несколько месяцев, чтобы однажды попасть на небольшой показ молодых дизайнеров.

Помню, как тогда сидела в последнем ряду.

Свет погас.

Заиграла музыка.

И первая модель появилась на подиуме.

Платье словно плыло по воздуху.

Каждый шаг был похож на танец.

Я не могла отвести взгляд.

В тот вечер я поняла одну простую вещь.

Я не просто люблю моду.

Я живу ею.

Для кого-то мода была красивой одеждой.

Для кого-то — работой.

Для кого-то — способом заработать деньги.

Для меня же...

Она была языком.

Я верила, что платье может рассказать о человеке больше, чем тысячи слов.

Что один удачный силуэт способен подарить уверенность.

Что ткань, цвет и каждая маленькая деталь могут изменить чью-то жизнь.

Именно поэтому я никогда не жалела ни бессонных ночей, ни стертых пальцев, ни бесконечных часов, проведенных за эскизами.

Я знала...

Когда-нибудь наступит день, когда мое имя впервые прозвучит на одном из самых известных показов мод.

И тогда все эти жертвы окажутся не напрасны.