Глава Семнадцатая. Открытая рана.

Предупреждение: глава содержит неприятные моменты. Ребята с хрупкой психикой, реально лучше пропустите, все равно из последующих глав все станет понятно. Поберегите нервы, я серьезно. О вас беспокоюсь. И это не шутка! Убедительно прошу вас еще раз хорошенько подумать, если вы все же приняли решение читать. Спасибо за понимание. 

NIALL'S POV

Этим утром я проснулся с улыбкой на лице. Игра на гитаре и пение заставили почувствовать себя чуть получше. Сейчас, когда я знаю, что парни обо мне заботятся и пытаются найти, я схватился за спасительный лучик, вижу смысл жить. Мне нужно идти вперед, я вижу дорогу. 

Когда ты веришь, мысли становятся материальными, свет надежды приобретает форму, а мир вновь становится цветным. 

Сейчас я завтракаю, сидя на диване, и смотрю телевизор. Да, я ем. Мне вновь нравится это. Я потерял слишком много веса, так что, думаю, мне нужно набрать несколько фунтов вновь. Именно поэтому я сейчас завтракаю, наслаждаясь каждым кусочком еды, и перелистываю каналы в поисках чего-нибудь интересного. 

Но внезапно я перестал переключать каналы и поставил тарелку перед собой. Я сглотнул и уставился в экран широко открытыми глазами. На экране было мое фото. Крупный план моего лица и диктор, читающий новости. Мое дыхание сбилось, и я начал внимательно слушать, о чем же говорит мужчина. 

- Вот уже как две недели прошло с момента исчезновения участника всемирно популярного британско-ирландского бойз-бенда, Найла Хорана. Фанаты, семья и участники группы были на взводе до вчерашнего дня, - на моем лице отразилось непонимание. Как это? Они прекратили поиски? - Несколько дней назад в социальной сети мистер Хоран оставил комментарий на своем Твиттер-аккаунте, который взбудоражил множество людей. Все знали, что он жив, и теперь оставалось только найти его. Вчера же мистер Хоран и вовсе оставил весомое доказательство своего существования. Ирландец отправил своим друзьям компрометирующее письмо. 

Что? Но я ведь не отправлял никаких писем, верно? О чем он, черт подери, вообще говорит? Сердце в груди забилось гораздо сильнее, когда парень продолжил говорить, а на экране появилось фото "моего" письма. 

- Найл покинул группу, ссылаясь в этом письме на то, что он ненавидит остальных парней и фанатов. Он также подчеркнул, что больше не может терпеть всю эту славу и не может отныне жить бок о бок с Луи, Лиамом, Гарри, Зейном и фанатами, поскольку они его раздражают. Остальные же члены бойз-бенда подавлены. Вот небольшое видео их реакции после прочтения письма. 

На экране через секунду я вижу парней. Они рыдают так сильно, как только могут, а вокруг них столпилась огромная куча папарацци. Глаза парней были красные и опухшие, я могу точно сказать, что им больно. Один из папарацци спросил Гарри: "Что случилось, Гарри? Что случилось с Найлом?" Гарри только подставил к камере средний палец и прокричал: "Иди к черту, Найл!" Видео закончилось, и диктор продолжил говорить. 

- Растерянность и злость также овладели и фанатами группы. Злые и грустные комментарии были направлены на Найла, в них люди высказали то, что они думают по поводу всей этой ситуации. Ребята из группы опустошены и подавлены, как можно догадаться, отныне им больше ничего не нужно от певца Найла Хорана. Кстати, на днях к группе присоединился новый участник, Дэн Лестер. Быть может, этот парень будет более культурным и добрым по отношению к парням и фанатам? - на этих словах репортаж закончился. 

Мой рот сейчас должно быть широко открыт, я просто-напросто убит, поражен и удивлен. Не могу поверить в это. Нет. Неужели Марко сделал это? Просто больше некому... это ведь невозможно. Кто еще отошлет это?

- Нет, - прошептал я в пустоту. Тело парализовано, я не чувствую его. 

Марко просто взял и отобрал у меня последние надежды, парней и фанатов. Они были единственными, кто готов был вступиться за меня, а теперь ненавидят! Гарри ненавидит меня до смерти! Они все теперь ненавидят меня! Просто так. 

- Нет... Нет... Нет... Нет! Нет! Нет! - заорал я на экран, вскакивая на ноги. - Он не делал этого! Не говорите мне, что он сделал это! Не говорите мне, мать вашу! - все, что Марко вытворял не было правильным и незаметным... Но это просто невыносимо. Он заставил всех ненавидеть меня... И тут я не могу ничего сделать. Я вообще не могу больше. Я закричал во все горло. Никогда я еще не чувствовал себя, как сейчас. Ощущение такое, будто однвоременно миллион разных людей унизили меня. А я парализован, не могу двигаться. Я здесь, страдаю от самой ужасной боли, а все остальные тычут пальцем в мое фото и смеются. 

Только я нашел свет, спасительную ниточку, как вдруг Марко нарочно выколол мне оба глаза и оставил слепым... И разбитым. Во мне слишком много эмоций, слишком. Слишком много для моего тела. Марко пробудил во мне что-то ужасное. Я неуправляем сейчас. По лицу быстро скатываются соленые слезы. 

- Как ты посмел, Марко? - прокричал я, моя грудная клетка высоко вздымалась, быстро опускаясь обратно, что я почти не чувствовал ее. - Как ты, блять, посмел? - я закричал вновь, но уже сильнее, неспособный выместить всю мою боль. Я взял со стола тарелку и разбил ее о пол. Она разлетелась на миллион маленьких кусочков. - Ты не думал, что с меня уже достаточно? - прокричал я в пустоту, сбросив телевизор на пол и тем самым разбив его. - Ты не подумал, что сыпешь соль на мои раны? Нет? - я перевернул обеденный стол, наполнив дом ужасным грохотом. Я просто не могу остановиться. Я на пределе. Тот самый момент, когда я сломался. Вот сейчас. В конце концов, я взрываюсь, одержимый гневом и болью. Я сошел с ума. 

Все предметы с полок летят на пол, мне все равно, хочу разрушить все к чертям. Все разрушить к чертовой матери! Я хочу сделать это, чтобы показать насколько мне больно внутри, как много ран открылось вновь, как много порезов появилось. Я вбежал в свою спальню и опрокинул на пол все, что только попалось мне под руку. 

- Я - ничтожество! - закричал я, схватив гитару, мое зрение стало мутным из-за стоящих в глазах слез. - Я ничтожество! Всего лишь пустая трата времени для всех! - моя гитара несколько раз встретилась с поверхностью стены. Деревянные щепки мигом разлетелись по комнате, а струны завились вокруг грифа. Я бросил остатки гитары куда-то в сторону и побежал на кухню, горло уже ужасно саднило от боли. 

Адреналин подпитывает меня, насыщает тело уничтожающей энергией. Ничто не может спасти меня, заставить остановиться. Я слишком возбужден сейчас.

- Конечно, этот гребаный Дэн будет гораздо обходительнее меня! - фыркнул я, опрокидывая стулья. - А я здесь, черт побери, и все проклинают меня ни за что! - я второй раз перевернул стол, отчего тот противно затрещал. В ушах гудит, лицо отражает одну единственную эмоцию - злость. Глаза на мокром месте, слишком много слез. Я открыл шкафчики и начал кидать на пол одну за другой фарфоровые тарелки. 

- Я заслуживаю смерти! - все смешалось в ужасный грохот, я не слышу самого себя. - Вот ведь чего сейчас все желают, не так ли? - всхлипнул я, чувствуя, как колени ослабевают. - Все хотят моей смерти, потому что я чертов предатель?!

- В следующий раз сразу убей меня! - я схватил самый острый нож какой только нашел у себя и упал на колени. - Я устал страдать! Все говорят, что будет лучше, но никогда этого не будет! Все просто ужасно! Я хочу сдохнуть! - поднеся нож к запястью, я сделал длинный надрез. Это принесло мне такое облегчение, захотелось еще и еще. - Я просто хочу умереть! Мне больно! Дай мне просто умереть! - второй надрез получился гораздо глубже и больше первого. 

Кожу приятно щипало, рука начала ныть от боли. Это доставляло какое-то удовольствие, заставляло отвлечься от всего происходящего. Нет ничего, кроме крови. Только я и кровь. Ало-бордовая, вязкая, она - олицетворение всей моей боли, всех страданий. Я провел лезвием третий раз и четвертый, и пятый... Будто завороженный, я наблюдал за тем, как алая жидкость быстрее течет вниз по руке. Кровь тоненькими струйками сочилась из руки, а затем капала на кафель. 

Вдруг нож выпал из рук на холодный пол. Я перестал кричать, рыдать. 

Схватив другой рукой окровавленное запястье, я теперь уже с ужасом стал смотреть, как кровь капает на кафель. 

- Что я творю? - шепот прервал рваное дыхание. Я просто таращусь в пол, ничего не соображая. Я осмотрел дом: все валяется на полу, сломанное. И так тихо... Мертвая тишина. 

Я ссутулился и вновь посмотрел на свои раны. Они ужасны. Не могу поверить, что сделал это. Я сошел с ума. Окончательно и бесповоротно. Я сижу на холодном полу и верчу головой из стороны в сторону, озираясь как маньяк. Я боюсь. Боюсь самого себя. 

- Во что я превратился... - всхлипнул я, вновь начав плакать. - Что я наделал... - я медленно упал на спину и прижал больное запястье к груди. Тихо заплакал, как обиженный ребенок, но внутри все адски кричало от боли и беспомощности. Когда я сильнее сжал рукой больное запястье, ощутил липкую и вязкую кровь, просачивающеюся сквозь пальцы. - Я просто сошел с ума. Сошел с ума...