Глава 13. Наперекор.

Такси доехало до вокзала быстро. Слишком быстро для момента, который Mykyta ещё не до конца успел прожить.

Машина была обычной: скромной, слегка уставшей, с тем характерным запахом салона, в котором уже слишком многое происходило до этого. Не «комфорт», даже не «комфорт плюс». В Праге они ездили иначе — там всё было чуть мягче, чище, тише. Здесь — просто как есть. Это подходило ситуации наилучшим образом к ситуации. Эмоции уже дошли до предела, но вместо того чтобы сорваться, встали в плотный, контролируемый ком.

— Нужно немного подождать, — добавил он.

Таксист посмотрел в зеркало.

— Сколько?

— Пока не знаю.

— Я не буду стоять «не знаю» сколько.

Mykyta медленно перевёл на него взгляд.

— Включите счётчик простоя.

Пауза. Таксист фыркнул.

— Доплата.

— Доплата по счётчику.

Разговор был закончен.

Жара была неуместной. Конец сентября, а воздух стоял тяжёлый, горячий, как будто лето просто забыло уйти. Солнце било в глаза. Асфальт дышал теплом. Ни намёка на ветер. И это только усиливало раздражение.

Mykyta вышел из машины, бросив короткое:

— Постараюсь быстро.

Пакет остался на сиденье. Таксист что-то буркнул в ответ, но Mykyta уже не слушал. Он шёл быстро — не бегом, но почти, слишком сосредоточенно, чтобы выглядеть спокойно.

Заведение двухэтажное. Светлое. Шумное. С запахом еды, который бил прямо в лицо.
Первый этаж — быстрый взгляд, сканирование. Нет.
Лестница.
Второй этаж — теперь медленнее, внимательнее. Ряды столов, люди, шум — и всё равно нет.

Mykyta спускался назад на первый этаж. Секунда. Достал телефон, начал печатать — резко, слишком резко. Сообщение было уже наполовину, когда он развернулся к лестнице.

И вдруг замедлился.

Потому что увидел.

В самом углу, чуть в стороне, сидел Adrian. Спокойно, будто ничего особенного не происходило. Перед ним — поднос, на нем: котлета по-киевски, что-то вроде винегрета, стакан узвара. И тот самый почти ленивый вид человека, который просто ест.

Mykyta убрал телефон и пошёл к нему — быстро, но не бегом, контролируя себя.

Adrian заметил его почти сразу. Поднял взгляд. И в этот момент даже кондиционированный воздух будто стал плотнее.

Mykyta сел напротив. Молча. Около десяти секунд они просто смотрели друг на друга — слишком внимательно, будто за эти секунды пытались прочитать всё, что произошло за последние полгода.

— Ну что, засранец, — наконец сказал Mykyta. — С какими целями тут? Надолго ли?

Adrian чуть приподнял бровь. Уголок губ дрогнул.

— Привет тоже скажешь?

— Не скажу.

— Тогда скажу за тебя. — Он сделал глоток узвара. — Привет.

Пауза.

Mykyta откинулся на спинку массивной лавки.

— Ты реально приехал.

— Да.

— Без предупреждения.

— Да.

— В Днепр.

— Как видишь.

Mykyta тихо усмехнулся. Нервно.

— Ты вообще понимаешь, как это выглядит?

— Я надеялся, что ты объяснишь.

— Как идиотизм.

— Спасибо, мне нравится.

Снова выбило почву. Потому что он не шутил. Не оправдывался. Просто был здесь.

Он доел быстро почти молча. Перекинулись несколькими короткими фразами — без глубины, но с напряжением, которое висело между ними слишком явно. Adrian пытался шутить. Mykyta — нет. Он всё ещё был на взводе.

Через несколько минут они уже вставали.

— Пошли, — сказал Mykyta, потянувшись к ручке чемодана.

— Уже?

— Меня такси ждёт.

— Серьёзно?

— Да.

— А если поедем иначе?

Mykyta уже двигался к выходу.

— Нет.

— Почему?

— Потому что нас ждёт машина.

— А я хочу метро.

Он резко остановился и развернулся.

— Нет.

— Почему «нет»?

— Потому что нет.

— Это не аргумент.

— У меня нет желания спорить. Карета подана. Идём.

Adrian смотрел на него спокойно. Даже слишком.

— Я хочу посмотреть, как у вас работает метро.

— Оно работает нормально.

— Тогда поехали.

— Нет!

Пауза. Жёсткая.

Они всё-таки сели в такси. Машина тронулась, но напряжение не ушло.

— Это глупо, — сказал Adrian.

— Что?

— Ехать в машине, когда есть метро.

— Это не Прага.

— Я вижу.

— Вот и веди себя соответственно.

— А ты ведёшь?

Mykyta резко повернул к нему голову.

— Ты сейчас серьёзно?

— Абсолютно.

Голоса стали громче. Резче. Таксист косился в зеркало — половину он не понимал, вторую половину не хотел понимать.

— Остановите, — резко бросил Mykyta.

— Что?

— Остановите.

Машина затормозила. Они вышли, забрали вещи. Поездка завершилась, оплата прошла. Дальше они пошли к метро.

Метро здесь было совсем не похоже на то, что обычно называют метро.

Никакой протяжённой сети, никаких веток с пересадками. Всего одна линия. Пять станций. Маленькая, компактная, почти декоративная, если сравнивать с подземками других больших городов.

И проходила она не через центр, не через туристические зоны, а через промышленную часть города. Там, где когда-то кипела работа, а теперь оставались корпуса заводов, облупленные фасады и тишина, которую давно никто не нарушал. Местами — заброшенность, граффити, ржавые заборы. Не место, куда ведут гостей города.

Mykyta спускался молча, глядя вперёд, и внутри у него всё никак не складывалось.

Он не понимал, почему Adrian настаивает именно на метро. Откуда вообще у него это желание. И главное — как он вообще знает, что единственная ветка ведёт туда, куда им нужно.

Случайность? Или подготовился?

Вряд ли турист, который приехал буквально «вдруг», успел бы разобраться в такой странной, почти неочевидной транспортной логике города. Это метро не было тем, что случайно открываешь на карте. Его нужно было найти. И понять.

Он шёл рядом и пытался не задавать вопросов. Но мысли всё равно крутились.

Он реально это изучил?
Или у него просто есть врожденное чувство направления?
Или это просто случайно?

Adrian шёл спокойно. Не ускорялся, не выглядел потерянным. Наоборот — будто понимал, куда идёт. Не идеально, но достаточно, чтобы не сомневаться в направлении.

И напрягало еще сильнее.

Потому что Mykyta сам не до конца понимал, почему вообще согласился.

И, каким образом Adrian понимал чуть больше, чем должен был.

В подземке стало тише. Холоднее. И, как ни странно, легче. Накал стих — не полностью, но без прежней остроты.

— Сколько станций? — спросил Adrian.

— Пять.

— Пять?

— Да. — Mykyta ткнул в карту.

Adrian усмехнулся.

— Мне нравится.

— Тебе всё нравится.

— Почти.

Adrian провёл ладонью по его голове, будто проверяя, насколько колючей стала бритая голова.

— В Праге ты не был настолько колючий.

— Только пару часов назад навёл красоту, — буркнул Mykyta.

— Мне нравится. Как иголки.

— Посмотрим, как тебе понравится через пару дней.

— У нас есть пара дней?

Пауза. Mykyta посмотрел на него.

— Посмотрим.

К последней станции они почти успокоились. Разговор стал легче, с привычными подколами.

— Будем трахаться до отказа ног, — уверенно заявил Mykyta, выходя из вагона. — Если, конечно, дойдёшь живым до моего дома.

Adrian усмехнулся.

— Я рискну.

Район был типичным: спальный, серый, нормальный. Adrian не удивился.

— Я ожидал примерно это.

— Обидно.

— Ну как есть.

Дверь подъезда открылась. Лифт подъехал не сразу. Он загудел где-то очень высоко, опускаясь медленно, будто нехотя.

Когда двери открылись, Adrian на секунду замялся.

Mykyta заметил это, но не сразу понял, что именно его напрягло.

— Ты чего? — спросил он, уже нажимая кнопку.

Adrian зашёл внутрь, оглянулся на двери, потом на панель этажей.

— Просто... не люблю такие лифты.

— В смысле? — Mykyta искренне не понял.

— Одно дело — новый дом, лифт до первых низких этажей, чисто, тихо. Другое — старый панельный дом, который, возможно, чуть ли не старше нас обоих вместе взятых. И четырнадцатый этаж.

Он бросил взгляд вверх, словно пытаясь мысленно оценить высоту.

— Это как отдельный вид экстрима.

Mykyta хмыкнул.

— Ну, если что, падать будем долго. Успеешь подумать о жизни.

Adrian посмотрел на него. Медленно.

— Очень смешно.

Пауза.

— Ладно, — добавил Mykyta уже мягче, без попытки добить. — Он ездит. Почти всегда.

— Почти?

— Да, я же не сказал «иногда».

Двери закрылись, кабина дёрнулась и поехала вверх.

Двери открылись на нужном этаже.

Квартира.

И вот здесь всё окончательно поменялось. Потому что это уже была территория Mykyta. Не Прага. Не отель. Не чужое пространство.

А его.

И Adrian уже стоял внутри него — в спортивных шортах, в майке. Немного непривычный. Слишком не похожий на ту пражскую версию. И от этого — ещё более живой.

Взгляд Adrian

Я видел, что он злится.

Не громко. Не показательно. Скорее — внутренне, ровно, как это бывает у людей, которые привыкли держать всё под контролем и не любят, когда кто-то вмешивается в их ритм.

Поэтому я не отступил.

Не из принципа. Не из желания настоять.
А потому что мне было важно не повторить прежнюю ошибку.

В Праге я часто подстраивался под его темп. Под его логику. Под его способ справляться со всем самому.

Здесь хотелось по-другому.

Не хотелось, чтобы этот город прошёл для меня мимо — мимо настоящего, мимо деталей, мимо того, как он живёт на самом деле. Такси — это просто дорога. Метро — что-то более глубокое для размышлений. И мне хотелось почувствовать именно это.

Было неожиданно наблюдать только одну ветку, одну линию. В Праге не так, в других больших городах аналогично. Это было очень непривычно, видеть полупустую подземку, в вагоне нашем вагоне не более пяти человек. Mykyta рассказал, сейчас над ними промзона, заброшенная и мрачная. Не центр. Не фасад. А то, что обычно не показывают.

И почему-то мне было важно пройти это вместе с ним.

Когда он спорил, я слышал не только раздражение. Я слышал привычку держать всё под контролем. И в какой-то момент стало предельно ясно, если сейчас уступлю, всё вернётся в привычный формат. Его формат.

А мне не хотелось.

Мне хотелось чуть больше равновесия.

Я видел, что он злится, но не по-настоящему. Видел, что сопротивляется, но идёт рядом. И это было важнее любого маршрута.

Потому что даже в этом маленьком, странном решении — ехать не так, как удобно, — было что-то про нас.

Не про дорогу.

Про то, кто из нас на секунду берёт направление на себя.

И в этот раз я решил не отдавать его сразу.