Глава 8

— Сегодня ты едешь со мной, — сказал Андреа утром, застав её в гостиной. — Будь готова через час.

Она не спросила куда. Она уже знала — бесполезно.

Он привёз её в ресторан. Шикарное место, панорамные окна, вид на Милан. За длинным столом сидели мужчины в дорогих костюмах. Пахло сигарами, дорогим виски и деньгами.

Андреа усадил её рядом с собой. Она была в том самом красном платье, которое он ей выбрал. Она чувствовала себя голой.

— Это Амелия, — сказал он холодно, представляя её. — Моя... гостья.

Мужчины за столом ухмылялись. Один из них, старый, с седыми волосами и золотыми зубами, подмигнул ей.

— Андреа, ты наконец завёл себе игрушку? — спросил он, и голос его звучал маслянисто. — Хорошенькая. Сколько стоит?

Андреа улыбнулся, но улыбка была ледяной.

— Она не продаётся, — сказал он. — Пока.

Амелия сжала руки под столом. Она чувствовала на себе взгляды — похотливые, оценивающие, как на скотине на рынке. Она была декорацией. Украшением. Вещью, которую показывают, чтобы произвести впечатление.

Она встала из-за стола, не сказав ни слова.

— Куда ты? — спросил Андреа, схватив её за запястье.

— В туалет, — выплюнула она, вырывая руку.

Она забежала в кабинку и рухнула на колени, чувствуя тошноту. Она ненавидела это платье. Она ненавидела его. Она ненавидела себя, потому что она была слабой.

Когда она вышла из туалета, на неё смотрели снова. Она прошла мимо них, распрямив плечи, и села на место. Она не плакала. Она смотрела на Андреа с ненавистью, которая сжигала её изнутри.

— Хорошо, — сказал он тихо, наклоняясь к ней. — Ты играешь свою роль.

— Я играю роль твоей шлюхи, — прошептала она в ответ. — Но ты даже не понимаешь, что я играю.