31 глава «Последний вопрос»

Я стою у дверях ещё несколько секунд. Идиот. Вот что я думаю про себя. Я пришёл сюда, чтобы узнать, что с ней, но теперь стою и просто смотрю, будто не знаю, как подойти. Хотя обычно я никогда не сомневаюсь. Обычно я просто делаю.

И именно это я делаю сейчас.

Моя импульсивность снова берёт верх. Я захожу внутрь и закрываю дверь за собой. Шаги отдаются в пустом зале.
Вивьен сразу поднимает голову. Её глаза встречаются с моими. На её лице появляется настоящее удивление.

— Джавон?

Она смотрит на меня так, будто я только что появился из ниоткуда. И, если честно, она имеет право так думать.
Я редко просто прихожу к людям. Особенно к ней.

— Что ты здесь делаешь? — спрашивает она.

Я подхожу ближе.

— Хороший вопрос.

Она хмурится.

— Это не ответ.

Я усмехаюсь.

— Знаю.

Она закрывает тетрадь.

— Ты опять пришёл, чтобы меня раздражать?

Обычно я бы ответил что-то колкое. Обычно я бы начал спорить. Но сейчас нет. Я смотрю на неё и говорю прямо:

— Я хочу понять, что с тобой.

Она несколько секунд просто молчит. Потом усмехается.

— Серьёзно?

— Да.

— Джавон, ты весь день смотришь на меня так, будто я тебя раздражаю.

Я киваю.

— Потому что ты меня раздражаешь.

Она закатывает глаза.

— Какая неожиданность.

Я игнорирую её тон.

— Ты упрямая. Ты споришь со всеми. Ты думаешь, что можешь всё сделать сама.

Она смотрит на меня внимательно.

— И?

Я вздыхаю.

— И сегодня ты выглядишь так, будто еле держишься.

Она сразу становится серьёзнее.

— Тебя это вообще не касается.

Вот она. Та самая Вивьен. Снова защищается. Я качаю головой.

— Возможно.

— Нет, Джавон. Не возможно. Тебя это не касается.

Она встаёт.

— Почему тебе вообще есть дело до моих проблем?

И вот тут я замолкаю. Потому что у меня нет нормального ответа. Я могу придумать что угодно. Могу пошутить.
Могу сделать вид, что мне всё равно. Но почему-то сейчас не хочется.

Я смотрю на неё и говорю честно:

— Если я тебя ненавижу, это не значит, что я желаю тебе чего-то плохого.

Она замирает. На секунду между нами становится тихо. Я вижу, что она не ожидала услышать это от меня.

— Ты странный, — тихо говорит она.

Я усмехаюсь.

— Мне часто это говорят.

— Я серьёзно.

— Я тоже.

Она начинает объяснять что-то, снова спорить, как всегда. Она говорит быстро, эмоционально. Жестикулирует руками. И именно тогда я замечаю.

На её запястье.

Следы.

Синяки.

Я перестаю слышать слова. Мой взгляд задерживается там. И внутри что-то резко сжимается. Я видел много вещей.
Травмы после боёв. Разбитые лица. Кровь. Но почему-то эти следы на её тонком запястье злят меня сильнее.

— Что это? — спрашиваю я.

Она сразу опускает руку.

— Ничего.

Я смотрю на неё.

— Вивьен.

— Я сказала, ничего.

Она снова пытается спрятать руку, но я уже не могу просто сделать вид, что не заметил. Я быстро подхожу ближе и сажусь перед ней на корточки, чтобы быть на одном уровне.

— Покажи.

Она хмурится.

— Джавон, отойди.

— Покажи мне.

— Это не твоё дело.

Она пытается убрать руку. Я аккуратно удерживаю её за запястье, не давая ей сразу спрятать его, и смотрю на следы внимательнее. В её глазах появляется раздражение.

— Отпусти.

И в этот момент я понимаю, что перегнул. Я сразу ослабляю хватку, но не отвожу взгляда.

— Кто это сделал?

Она молчит. Я вижу, как она снова закрывается. Как пытается вернуть свою привычную маску. Сильная. Независимая. Та, которой ничего не нужно. Но я уже вижу. Я знаю, что она что-то скрывает. И впервые за долгое время мне не хочется спорить с ней. Мне хочется получить ответ. Я смотрю на её руку и чувствую, как внутри меня что-то начинает закипать. Не просто раздражение.

Это другое. Злость. Та самая, которую я обычно чувствую перед боем. Когда кто-то делает что-то, что мне не нравится. Только сейчас передо мной не соперник.

Передо мной Вивьен.

И я не понимаю, почему меня так задевает то, что она что-то скрывает.

— Кто это сделал? — спрашиваю я снова.

Мой голос становится жёстче. Она сразу это замечает. Вивьен всегда замечает больше, чем показывает. Она медленно забирает руку обратно. На этот раз я позволяю.

— Никто.

Я смотрю на неё. Серьёзно?

— Ты правда думаешь, что я поверю в это?

Она поднимает подбородок. Вот она. Вернулась. Та самая упрямая Вивьен.

— Это моя проблема, Джавон.

Я усмехаюсь, но в этой улыбке нет ничего весёлого.

— Забавно.

Я наклоняю голову.

— Ты постоянно говоришь мне, что я слишком много решаю силой, что я слишком самоуверенный, что мне нужно думать о последствиях.

Она молчит.

— А сама делаешь ровно то же самое.

Её взгляд становится холоднее.

— Не сравнивай меня с собой.

Вот это меня цепляет. Я встаю. Медленно.

— Тогда расскажи мне правду.

Она отворачивается. И это говорит больше, чем любые слова. Она что-то скрывает. Я это чувствую. Я слишком хорошо знаю людей. Я вижу, когда человек врёт. На ринге это спасало мне жизнь.

— Вивьен.

Она не отвечает.

— Кто тебя тронул?

— Никто.

Слишком быстро. Слишком уверенно. Я сжимаю челюсть.

— Ты ужасно врёшь.

Она резко смотрит на меня.

— А ты ужасно думаешь, что знаешь всё.

И вот теперь она злится. Она начинает говорить быстрее. Жестикулировать. Объяснять, что я всё неправильно понял, что я лезу туда, куда меня никто не просил. И обычно я бы уже начал спорить. Начал бы отвечать. Поднимать голос.
Но сейчас я просто смотрю. На неё. На то, как она пытается казаться сильной. Как прячет усталость. Как делает вид, что ничего не происходит. И это бесит меня ещё больше. Потому что я знаю этот взгляд. Я сам так смотрю. Когда мне больно, но я не хочу, чтобы кто-то это увидел.

— Ты не обязана рассказывать мне всё, — говорю я спокойнее.

Она замолкает. Кажется, она ожидала совсем другого.

— Тогда зачем ты здесь?

И вот тут я снова зависаю. Потому что ответа нет. Я не могу сказать:

"Потому что я переживаю".

Это звучит слишком странно. Слишком не похоже на меня. Поэтому я говорю первое, что приходит в голову:

— Потому что я заметил.

Она смотрит на меня.

— Что заметил?

Я отвожу взгляд на секунду.

— Что с тобой что-то не так.

Тишина. Она садится обратно.

— Джавон, это просто усталость.

Я почти смеюсь. Почти.

— Нет.

Мой голос становится холоднее.

— Я видел усталость.

Я показываю на себя.

— Я после боёв выгляжу хуже.

Она смотрит на мою разбитую бровь.

— Именно.

Я киваю.

— Но ты выглядишь так, будто пытаешься пережить что-то и никому не сказать.

Её лицо меняется. На долю секунды. Но я замечаю. Она снова закрывается.

— Ты ошибаешься.

Я смотрю на неё долго. Потом медленно киваю.

— Хорошо.

Она удивляется. Наверное, ожидала, что я начну давить. Но я не хочу заставлять её. Не сейчас. Хотя внутри меня всё ещё кипит. Потому что мне хочется найти того, кто сделал ей больно. И если я узнаю... Я знаю себя. Я не смогу просто пройти мимо. Я слишком хорошо знаю свою тёмную сторону.

Ту часть себя, которая появляется, когда кто-то причиняет вред тем, кто слабее.

— Только одно, Вивьен.

Она смотрит на меня. Я говорю тихо, но серьёзно:

— Если кто-то тебя трогает... если кто-то причиняет тебе вред... ты говоришь мне.

Она усмехается.

— Почему?

Вот опять этот вопрос. Почему?

Я смотрю ей прямо в глаза. И на секунду забываю про все свои привычные ответы. Про сарказм. Про наглость.
Про то, что мне всё равно.

— Потому что...

Я замолкаю. Чёрт. Ненавижу, когда у меня нет ответа. Я отвожу взгляд.

— Просто потому что.

Она смотрит на меня ещё несколько секунд. А потом тихо говорит:

— Ты странный человек, Джавон Уолтон.

Я усмехаюсь.

— Это я уже слышал.

Но внутри я знаю другое. Что-то изменилось. Я всё ещё не доверяю ей. Она всё ещё раздражает меня. Она всё ещё самая упрямая девушка, которую я когда-либо встречал. Но теперь к этому добавилось кое-что ещё. Я хочу знать правду. И я не собираюсь просто забыть то, что увидел. Особенно если кто-то действительно сделал ей больно.

Вивьен

Мне не нравится это. Совсем. Не нравится его взгляд. Не нравится то, как он смотрит на меня, будто пытается увидеть то, что я так долго прячу. Не нравится, что он вдруг решил, будто имеет право спрашивать.

Джавон Уолтон.

Человек, который обычно думает только о себе. Человек, который может вывести меня из себя одной фразой.
И сейчас он стоит передо мной и ведёт себя так, будто ему действительно не всё равно. Это сбивает.

И именно поэтому я злюсь ещё сильнее.

— Джавон, — говорю я холодно. — Это не твоё дело.

Он молчит.

— Слышишь? Не твоё.

Я встаю и собираю свои вещи. Мне нужно уйти. Мне нужно прекратить этот разговор, пока я не сказала лишнего.
Пока я не рассказала правду. Пока не призналась в том, что происходит. Потому что часть меня хочет этого.

Хочет просто сказать. Рассказать про Бена. Про его злость. Про то что он угрожает мне. Про то, как дома я постоянно чувствую себя чужой. Про работу. Про то место, куда я прихожу поздно ночью и улыбаюсь людям, хотя внутри мне хочется просто исчезнуть. Про то, как я устала. Как мне страшно. Как мне иногда хочется, чтобы кто-то просто сказал:

«Я рядом».

И хуже всего то, что именно Джавон сейчас выглядит человеком, который мог бы это сказать. Но я не могу. Я не могу открыть ему эту часть себя. Не ему.

Не тому самому Джавону Уолтону, который привык видеть во мне только проблему.

— Просто оставь меня в покое, — говорю я тише, но всё ещё жёстко.

Он смотрит на меня. И на этот раз в его лице нет привычной насмешки. Нет улыбки. Нет его самоуверенности. Только холодное спокойствие. Он делает шаг ближе.

— Я последний раз спрашиваю.

Его голос становится ниже. Серьёзнее.

— Кто это сделал?

Я замираю. На секунду у меня перехватывает дыхание. Потому что я понимаю. Он действительно хочет знать.
Не из любопытства. Не чтобы потом посмеяться. Он хочет знать, чтобы что-то сделать. И это пугает меня.
Потому что я знаю Джавона. Он не тот человек, который просто поговорит. Он действует. Он идёт напролом.
Он привык решать проблемы своими методами.

Я открываю рот.

Я хочу сказать. Правда хочу.Хочу рассказать всё. Хочу, чтобы кто-то уже набил морду Бену. Хочу, чтобы он помог. Чтобы кто-то наконец защитил меня. Но потом перед глазами появляется слишком много всего.

Бен. Дом. Работа. Все последствия. Если я скажу — всё изменится. И я не знаю, готова ли я к этому. Поэтому я снова делаю то, что умею лучше всего. Прячу правду.

— Никто.

Он смотрит на меня долго. Слишком долго. Он понимает. Я вижу это. Но он не заставляет меня. Только его выражение лица становится жёстче.

— Хорошо.

Он делает паузу. И я почти расслабляюсь. Но потом слышу его голос.

— Если я узнаю, кто это.

Он смотрит прямо на меня.

— А я узнаю.

У меня внутри всё сжимается.

— Я сломаю ему руки, ноги и всё, что только есть.

Я смотрю на него в полном замешательстве. Не потому что мне страшно. А потому что я не ожидала.
Не ожидала, что человек, который постоянно говорит мне, какая я раздражающая, будет стоять здесь и так злиться из-за моей боли.

— Ты серьёзно? — тихо спрашиваю я.

Он даже не улыбается.

— Более чем.

Я молчу. Передо мной снова Джавон. Опасный. Импульсивный.Тот, которого все знают. Но сейчас я вижу в нём что-то другое. Не просто злость. А желание защитить. И это пугает меня больше всего. Потому что я понимаю одну вещь.
Я пришла сюда, чтобы спрятать свои проблемы. А он каким-то образом всё равно их заметил. Я не знаю, что ответить. И это раздражает меня больше всего. Обычно я всегда нахожу слова. Всегда. Если кто-то давит на меня — я давлю в ответ. Если кто-то спорит со мной — я спорю сильнее. Если кто-то пытается узнать то, что я не хочу говорить — я просто закрываюсь. Но сейчас рядом стоит Джавон. И он смотрит на меня так, будто действительно хочет понять. И я ненавижу это. Потому что я не могу позволить ему. Не могу позволить кому-то увидеть меня такой.
Слабой. Уставшей. Сломанной. Я резко беру сумку со стола.

— Мне нужно идти.

Джавон хмурится.

— Вивьен.

Я не смотрю на него.

— Всё, разговор закончен.

— Ты опять убегаешь?

Эта фраза цепляет. Я останавливаюсь на секунду. Но не оборачиваюсь.

— Нет.

Мой голос звучит холодно.

— Я просто ухожу от человека, который слишком много лезет не в свои дела.

Я знаю, что специально говорю грубо. Знаю, что пытаюсь его оттолкнуть. Потому что если он продолжит спрашивать... Я могу сломаться. А я не хочу. Не перед ним. Я быстро иду к выходу.

— Вивьен.

Я слышу его голос за спиной. Спокойный. Серьёзный. И именно поэтому я ускоряюсь. Мне нужно уйти. Мне нужно снова стать той Вивьен, которая справляется сама. Которая никому ничего не должна. Которая не просит помощи.
Я открываю дверь зала и выхожу в коридор. Шаги становятся быстрее. Я почти иду слишком быстро. Но мне всё равно. Мне просто нужно расстояние.От него. От его вопросов. От его взгляда. От того, что рядом с ним я на секунду почувствовала себя защищённой. А этого я позволить себе не могу. Потому что защита — это роскошь. А у меня нет времени на роскошь. Я иду дальше по коридору, крепко сжимая ремень сумки. И только когда дверь за мной закрывается, я позволяю себе выдохнуть.

— Глупая, Вивьен...

Я тихо говорю это себе. Потому что на секунду мне захотелось рассказать ему всё. Ему. Джавону Уолтону.
Человеку, которого я ещё недавно терпеть не могла. Я качаю головой и продолжаю идти. Нет.

Я не могу. Я не могу втянуть его в свои проблемы. Не могу позволить ему стать частью моей жизни.
Потому что если он узнает правду... Я не знаю, что он сделает. А хуже всего то, что я почему-то верю его словам.
Верю, что он действительно пошёл бы против любого, кто сделал мне больно. И именно поэтому мне нужно держаться от него подальше.

Я должна убежать. Пока он не успел узнать слишком много.