29 глава «У тебя нету выбора»

Я возвращаюсь домой, когда город уже давно погрузился в сон. На улице холодно. Фонари отражаются в мокром асфальте, а мои ноги буквально отказываются идти дальше. Я чувствую себя разбитой.

Этот день был ужасным. Бар. Чужие взгляды. Люди, которые улыбались мне так, будто я была частью интерьера.
Я терпела. Я молчала. Но внутри меня всё это время росло одно чувство. Злость. Я открываю дверь дома и захожу внутрь. Тишина. На секунду мне становится легче. Я думаю, что все спят. Но потом замечаю свет на кухне. И сразу понимаю. Он здесь. Бен сидит за столом. Рукава его рубашки закатаны, перед ним лежат документы, телефон и стакан воды. Он выглядит слишком спокойным. Слишком собранным. Будто он не ждал меня. Будто он просто знал, что я приду. Я медленно снимаю обувь.

— Ты ещё не спишь?

Он поднимает взгляд.

— Ты видела время?

Я усмехаюсь.

— Нет, Бен. Я была слишком занята тем, чтобы работать там, куда ты меня отправил.

Его лицо становится холоднее.

— Осторожнее.

И вот это меня окончательно выводит из себя. Я бросаю сумку на стул.

— Нет. Это ты будь осторожнее.

Он молчит. Я делаю шаг ближе.

— Я больше туда не пойду.

Несколько секунд между нами тишина.

— Что?

— Ты услышал.

Мой голос становится громче.

— Я больше не буду работать в этом чёртовом месте.

Бен медленно встаёт.

— Ты не в том положении, чтобы что-то решать.

Я смеюсь. Громко. Даже сама удивляюсь этому смеху.

— Серьёзно?

Я смотрю на него.

— Ты реально думаешь, что можешь просто сказать мне, что делать?

— Я думаю, что ты должна понимать последствия своих решений.

— Последствия?

Я повышаю голос.

— Ты говоришь мне о последствиях? Ты вообще понимаешь, что сделал?

Я показываю на себя.

— Ты отправил меня туда не потому, что хотел мне помочь. Тебе нужны были деньги. А точнее ты задолжал.. а я блять должна расплачиваться за тебя?

Его взгляд становится тяжелее.

— Ты слишком много говоришь.

— А ты слишком долго молчал.

Он подходит ближе. Не резко. Спокойно. И от этого становится ещё хуже.

— Ты забыла кое-что.

Я напрягаюсь.

— Что?

Он смотрит прямо на меня.

— Твою мать.

Всё внутри меня замирает.

— Не смей.

— Почему?

Его голос остаётся ровным.

— Потому что тебе неприятно слышать правду?

Я сжимаю кулаки.

— Мама здесь ни при чём.

— Ошибаешься.

Я смотрю на него с ненавистью.

— Ты угрожаешь мне?

— Я объясняю тебе ситуацию.

— Нет.

Я качаю головой.

— Ты давишь на меня.

Он молчит. А потом произносит:

— Если ты хочешь спокойно увидеть свою мать, если хочешь, чтобы у неё не было проблем...

Пауза.

— Ты продолжишь работать.

Я чувствую, как внутри всё леденеет.

— Официанткой?

Бен не отвечает сразу. И этого хватает. Я понимаю.

— Нет...

Мой голос становится тише.

— Нет, Бен.

Он смотрит на меня.

— Там есть другие варианты.

Я смотрю на него несколько секунд. А потом понимаю. И мне становится физически противно.

— Ты издеваешься?

Он ничего не говорит.

— Ты хочешь, чтобы я...

Я даже не заканчиваю предложение. Мне противно произносить это вслух.

— Ты вообще понимаешь, что говоришь?

Я чувствую, как глаза наполняются злостью. Не слезами. Именно злостью.

— Ты привёл меня в эту страну. Ты жил рядом со мной. Ты смотрел мне в глаза.

Я подхожу ближе.

— И теперь используешь мою маму, чтобы заставить меня делать то, чего я не хочу?

Бен остаётся холодным.

— У тебя нет выбора.

Эти слова бьют сильнее всего. Я смотрю на него. На человека, который ещё недавно сидел за одним столом с моей семьёй. Который улыбался маме. Который делал вид, что заботится.

— Знаешь, что самое мерзкое?

Он молчит.

— Я раньше думала, что ты просто неприятный человек.

Я улыбаюсь без радости.

— Но ты оказался последний мудак.

— Ты как со мной общаешься?! — прокричал он и резко подошел ко мне

— Как ты заслужил так и разговариваю! — кричу я ему в лицо

— Ты не смеешь!

— Я? Серьёзно? Ты можно сказать продал меня, я должна танцевать стриптиз для старых пердунов! И это противно ведь я несовершеннолетняя! Ты понимаешь что это статья? — Толкаю я его со злости

— Ты не посмеешь! — кричит он и шарпает меня сильно за запястье — ты ведь хочешь увидеть свою мать, хочешь да? Я же знаю что да, так что тихо работай и никому ничего не говори а иначе больше её никогда не увидишь!

Я вырвала свою, и боль разошлась сразу по всему телу. Я разворачиваюсь. Иду к лестнице. Но перед тем как уйти, останавливаюсь.

— Я помогу маме.

Пауза.

— Но не потому что ты приказал.

Я смотрю через плечо.

— А потому что она заслуживает лучшего, чем такой человек рядом с ней.

И я ухожу. Оставляя Бена одного. А он впервые за долгое время понимает: Вивьен может быть упрямой. Может быть импульсивной. Может ошибаться. Но сломать её будет намного сложнее, чем он думал.

Джавон

Утро начинается с того, что я понимаю — я уже опоздал. Глаза открываются, я смотрю на экран телефона и вижу время. Несколько секунд просто лежу, уставившись в потолок, пытаясь осознать, насколько всё плохо.

— Чёрт... — вырывается у меня.

Я резко сажусь на кровати и провожу рукой по лицу. Тело сразу напоминает мне о вчерашней ночи. Каждая мышца ноет так, будто меня переехала машина. Руки тяжёлые, пальцы немного болят, плечи ломит. А когда я касаюсь брови, чувствую свежую ссадину и криво усмехаюсь.

Отлично. Ещё один красивый след. Вчерашний бой явно оставил свой автограф.
Я встаю слишком резко, из-за чего голова немного кружится, но мне плевать. Времени нет. Я открываю шкаф, вытаскиваю первые попавшиеся вещи и начинаю одеваться.

— Где, чёрт возьми, моя футболка? — говорю сам себе, раздражаясь всё больше.

Комната выглядит так, будто здесь прошёл ураган. Но сейчас мне не до порядка. Я кидаю вещи с одного места на другое, нахожу одежду, натягиваю её и параллельно пытаюсь найти ключи.

Я ненавижу опаздывать.

Нет, не потому что мне страшно перед учителями. Мне вообще редко бывает страшно. Просто я терпеть не могу ощущение, что кто-то или что-то контролирует меня.

Я хватаю рюкзак, быстро надеваю обувь и вылетаю из дома.

Через несколько минут я уже сижу в машине. Завожу двигатель, достаю сигарету и закуриваю, открывая окно.

Первый вдох дыма немного успокаивает. Я выезжаю на дорогу слишком быстро, но мне всё равно. Машина несётся вперёд, а я смотрю на дорогу и думаю обо всём сразу. О деньгах. О том, сколько ещё боёв мне нужно выиграть. О том, что нельзя расслабляться. О том, что в этом мире никто ничего просто так не даст. Каждый хочет что-то получить. Каждый ждёт, когда ты оступишься. Я сжимаю руль одной рукой и чувствую неприятную боль в костяшках. Вчера я снова стоял там. В этом грязном месте, где никто не спрашивает твоё имя и никто не интересуется, что у тебя внутри. Там есть только удар, кровь, деньги и победитель. Я выиграл. Как всегда.
Но тело теперь напоминает, какой ценой. Я слегка поворачиваю голову, смотрю на своё отражение в зеркале и вижу разбитую бровь.

— Красиво, Уолтон. Просто идеально, — усмехаюсь я.

И почему-то в голове появляется она. Вивьен. Я закатываю глаза ещё до того, как начинаю о ней думать. Эта французская принцесса. Девушка, которая смотрит на весь мир так, будто все вокруг ей что-то должны. Она раздражает меня. Своей правильностью. Своими взглядами. Этим вечным выражением лица, будто она лучше всех знает, как жить. И самое ужасное — её язык. У этой девочки реально нет кнопки "выключить". Я до сих пор помню, как она спорит со мной, как смотрит прямо в глаза и вообще не понимает, что иногда людям лучше просто промолчать.

Я усмехаюсь, представляя её.

— Конечно, мисс Дюваль снова должна всех поправить, — говорю я вслух в пустой машине. — Потому что только она знает, как правильно.

Я изображаю её серьёзное выражение лица и качаю головой.

— "Джавон, ты слишком самоуверенный". "Джавон, ты слишком грубый". "Джавон, нельзя всё решать силой".

Я фыркаю.

— Да, конечно. Спасибо за лекцию, профессор.

Она бесит меня. Но почему-то я всё равно думаю о ней. И это бесит ещё сильнее. Я увеличиваю скорость и сильнее сжимаю руль. У меня хватает своих проблем. Бои. Деньги. Люди, которые ждут от меня ошибок. Давление. Постоянное желание доказать, что я не слабый. Мне не нужна ещё одна проблема в виде упрямой девчонки из Франции. Но почему-то именно она постоянно лезет в голову. Я вспоминаю её взгляд. Не испуганный. Не такой, как у большинства. Она смотрит на меня так, будто ей плевать, кто я такой. И это раздражает. Потому что обычно люди либо боятся меня, либо пытаются понравиться.

А она?

Она спорит. Она злится. Она бросает мне слова прямо в лицо.

Я усмехаюсь.

— Маленькая заноза.

Машина подъезжает к школе. Я докуриваю сигарету, выбрасываю её в окно и паркуюсь. Я опоздал. Конечно.
Я беру рюкзак, выхожу из машины и закрываю дверь. Боль в теле всё ещё напоминает о вчерашнем бое. Но я игнорирую её. Я всегда игнорирую всё, что мешает мне идти дальше. Потому что я Джавон Уолтон. И я привык получать своё. Я захожу в школу так, будто опоздание — это не моя проблема. Хотя именно оно и есть.

Рюкзак висит на одном плече, руки в карманах, лицо спокойное. Я знаю этот взгляд. Люди видят его и сразу понимают — лучше не лезть.

Коридоры уже заполнены шумом. Кто-то смеётся, кто-то бегает по своим делам, кто-то смотрит на меня слишком долго. Привычно. Я даже не обращаю внимания.

— Джавон! — слышу знакомый голос.

Я поворачиваю голову и вижу пару парней, которые стоят возле шкафчиков. Мои "друзья". Хотя я прекрасно понимаю, что это не друзья. Друзья не смотрят на тебя так, будто ждут, когда ты дашь им что-то взамен.
Они всегда рядом, когда нужно похвастаться знакомством со мной. Когда нужно попасть на вечеринку. Когда нужно рассказать всем, что они "в одной компании с Уолтоном".

Я ухмыляюсь.

— Ну что, легенда пришёл, — говорит один из них.

Я бросаю на него взгляд.

— Не начинай.

Он сразу замолкает. Вот именно поэтому они и держатся рядом. Не потому что знают меня. А потому что им нравится быть рядом с человеком, которого все знают. Я прохожу мимо них, даже не останавливаясь.

— Увидимся, — слышу за спиной.

Я не отвечаю. Мне всё равно. Я направляюсь к классу, но не успеваю далеко уйти, как вижу знакомую фигуру впереди.

Директор.

Отлично.

Он замечает меня сразу. Его взгляд проходит по моей одежде, по растрёпанным волосам, по разбитой брови. Я уже знаю этот взгляд.

— Уолтон.

— Директор, — отвечаю я с лёгкой улыбкой.

Он складывает руки на груди.

— Ты снова решил прийти в школу в таком виде?

Я смотрю на себя.

— А что не так? Я вроде бы одет.

Он тяжело вздыхает.

— Школа — не место для того, чтобы выглядеть так, будто ты только что вышел с улицы.

Я усмехаюсь.

— Может, это просто мой стиль.

— Твой стиль больше похож на предупреждение для остальных учеников.

Я улыбаюсь шире.

— Значит, работает.

Директор смотрит на меня строго, но я вижу, что он уже устал спорить.

— Постарайся хотя бы сегодня не попасть в неприятности.

Я киваю.

— Постараюсь.

Он прищуривается.

— Я тебя знаю, Уолтон.

— Тогда знаете, что это много значит, — отвечаю я и ухожу, пока он не успел сказать ещё что-нибудь.

Я едва успеваю свернуть за угол, как слышу быстрые шаги.

— Джавон!

Я останавливаюсь. Передо мной появляется девушка, с которой у нас всё давно сложно назвать чем-то нормальным.
Она выглядит раздражённой.

— Ты вообще собираешься объяснить, куда пропал?

Я смотрю на неё спокойно.

— Привет тебе тоже.

— Не шути. Ты исчез, не отвечал, а потом просто появился, будто ничего не случилось.

Я пожимаю плечами.

— У меня были дела.

Она смотрит на меня внимательно.

— У тебя всегда дела.

Я усмехаюсь.

— Потому что я не умею сидеть на месте, милая.

Ей явно не нравится мой тон.

— Ты иногда ведёшь себя так, будто тебе всё можно.

— А разве нет?

Она закатывает глаза. Я улыбаюсь. Не потому что мне смешно. Просто я привык держать всё под контролем.
Даже когда не должен.

— Ладно, — говорю я чуть мягче. — Не злись, я могу исправиться если ты конечно хочеш..

Она смотрит на меня, будто пытается понять, серьёзно я или нет. Я наклоняюсь ближе и добавляю с привычной самоуверенной улыбкой:

— Что ты ищешь в виду? — говорит она тихо

— То что хочу исправиться сегодня ночью... — шепчу я на ухо ей

— Нет.. ты всегда так делаеш.. тебе будто нужен только секс от меня! — говорит упрямо она

— Да ну.. нет ты что такое говориш.. я очень люблю тебя, просто хочу загладить свою вину так как умею я... понимаешь же как милая?

— Точно..!? — переспрашивает наивно она

— Конечно — говорю тихо я и целую ее в губы — Увидимся после уроков, малая.

Она понимает мой намёк и качает головой.

— Ты невозможный.

— Знаю.

И именно в этот момент раздаётся звонок. Коридор начинает пустеть. Я бросаю взгляд на дверь класса. Вот и всё.
Время снова играть роль обычного ученика. Хотя я прекрасно знаю — обычным меня никогда не назовут. Я поправляю рюкзак на плече и захожу в класс. И, конечно же, первая мысль, которая приходит в голову...

Интересно, где сейчас Вивьен?

Вивьен

Я просыпаюсь с ощущением, будто вообще не спала. Хотя технически я закрывала глаза несколько часов.
Ночь закончилась слишком поздно. Слишком много мыслей, слишком много воспоминаний, слишком много всего, что я пыталась забыть, но мой мозг решил напомнить мне обо всём именно тогда, когда мне нужно было уснуть.

Я смотрю на себя в зеркало перед школой и понимаю — сегодня я выгляжу ужасно. Волосы собраны кое-как, лицо немного уставшее, под глазами заметны следы бессонной ночи.

— Отлично, Вивьен. Просто прекрасно, — тихо говорю я себе.

Я натягиваю одежду и стараюсь не думать о том, как сильно болит тело. Но это сложно. Каждое движение напоминает. Когда я поднимаю руку — неприятное ощущение проходит по мышцам. Когда я поправляю волосы — чувствую напряжение в плечах. Когда я беру сумку — на секунду замираю. Синяки, которые появились из-за работы, ещё не прошли или же из-за вчерашней ситуации с Беном...

Я стараюсь скрывать это. Делаю вид, будто всё нормально. Будто я просто устала. Будто мне просто не хочется разговаривать. Будто мне не угрожает мой отчим. Но, кажется, у меня никогда не получалось хорошо притворяться.
Особенно рядом с Руби.

— Ты опять почти не спала, да? — слышу её голос рядом.

Я поворачиваюсь к ней и улыбаюсь. Слишком быстро. Слишком фальшиво.

— Спала.

Руби приподнимает бровь. Она знает меня слишком хорошо.

— Вивьен.

Я вздыхаю.

— Ладно. Немного.

Мы сидим на уроке рядом. Учитель что-то рассказывает, весь класс что-то записывает, а я пытаюсь сосредоточиться.
Пытаюсь. Но слова будто проходят мимо меня. Я смотрю в тетрадь, но буквы начинают сливаться. Руби тихо наклоняется ко мне.

— Ты выглядишь так, будто тебя всю ночь кто-то мучил.

Я бросаю на неё взгляд.

— Спасибо. Очень приятный комплимент.

Она не улыбается. Наоборот, становится серьёзнее. Её взгляд опускается на мою руку, когда я двигаю её, чтобы записать. Она замечает. Конечно, замечает.

— Вивьен...

Я сразу убираю руку.

— Всё нормально.

— Я не спрашивала, нормально ли.

Я молчу. Потому что знаю этот тон. Руби не пытается просто поговорить. Она пытается понять. А я ненавижу, когда меня понимают слишком хорошо.

— Ты опять не спиш допоздна? — спрашивает она тише.

Я смотрю в окно.

— Иногда.

— Иногда? Ты выглядишь так, будто живёшь на кофе и упрямстве.

Я не сдерживаю маленькую улыбку.

— Возможно.

Руби качает головой.

— Ты невозможная.

Я усмехаюсь. Интересно. Почему все вокруг последнее время говорят мне одно и то же? Звонок наконец спасает меня от разговора. Перерыв. Я сразу закрываю тетрадь.

— Пойдём перекусим?

Руби кивает. Мы идём в столовую вместе. Там шумно, как всегда. Кто-то смеётся, кто-то обсуждает уроки, кто-то просто пытается пережить этот день. Мы берём что-то лёгкое и садимся за стол. Я ем медленно. Честно говоря, даже аппетита почти нет. Руби смотрит на меня.

— Ты сегодня странная.

Я пожимаю плечами.

— Я всегда странная.

— Нет. Сегодня особенно.

Я закатываю глаза.

— Ты слишком много замечаешь.

Она улыбается.

— А ты слишком хорошо делаешь вид, что всё в порядке.

На секунду я замолкаю. Потому что она права. Но я не хочу это признавать. Через несколько минут снова звонит звонок. Мы встаём. Наши пути расходятся.

— У меня испанский, — говорит Руби.

— А у меня французский.

Она улыбается.

— Конечно. Мисс Франция идёт на свой любимый урок.

Я слегка толкаю её плечом.

— Не начинай.

— Я просто говорю правду.

Я улыбаюсь.

— Увидимся после.

— Увидимся.

Я иду по коридору в сторону кабинета французского. И впервые за весь день чувствую хоть немного спокойствия.
Потому что там хотя бы есть что-то знакомое. Мой язык. Моя часть прошлого. Моя Франция. Но где-то глубоко внутри я понимаю... Сегодняшний день ещё не закончен. И почему-то у меня есть ощущение, что я снова столкнусь с человеком, который умеет вывести меня из себя быстрее всех.