Гости Теоранна

Иногда писателям задают тупые вопросы - как вы придумываете свои книги или откуда вы берете идеи. И писатели на это отвечают совершенно невнятное, мол, отовсюду, из жизни. Некоторые изо всех сил стараются и советуют на всяких мастер-курсах написать про предмет в комнате. Типа, про лампочку или стул. И мы получаем кучу всяких идиотских рассказов ни о чем.
Ну, потому что вдохновение работает не так. Некоторые пытаются рассказать технический процесс, мол, вот ты видишь что-то и у тебя начинает складываться история про это. Типа, а что это за объект, а как бы он мог поступить, а какая бы у него могла быть история? Но это тоже не ответ. Ну как бы, миллион историй у любого объекта могло бы быть.

Давайте я внятно попробую ответить, а вы больше не задавайте писателям тупых вопросов (лучше похвалите их, нам всем этого не хватает), а вы, дорогие писатели, пользуйтесь и так отвечайте, если ваши читатели пропустят мой пост и доймут вас этим вопросом.

Писатель это человек, у которого часто в голове пишут обрывки историй. Иногда вдруг, совершенно внезапно в голове начинается складываться текст. Писательский. Без истории пока. Просто откуда-то. Это происходит без усилий. Технически, да, мы можем написать про любой предмет в комнате, можем увлечься в процессе, и получится что-то годное, но на самом деле, писателям всегда жмет голову от идей. Неписун у настоящих писателей не от нехватки идей, а от того, что бедный писатель не может выбрать, какая из миллиона идей сейчас его вдохновляет больше.
И вот это происходит примерно так, идешь ты по улице, а навстречу тебе парочка, у женщины презрительно искривленное лицо, у мужчины виновато-грустное.
Писатель не думает - что же между ними произошло?
Писатель думает примерно так: "Праздник в городе. Казалось бы, веселись себе. Но так всегда бывает, когда ожидания от праздника разные. Он вышел погулять с женой, а она вышла искать ЕГО. Не встретила, и теперь злится на того, с кем так удобно отогреваться вот уже 7 лет."
Или вот сепарируем мы молоко, и капли в стакан накапали вот так.
Нормальный человек подумает - ой, капли похожи на странное существо!
А писатель подумает:
"- Осторожно! Ромел, беги! - изо всех сил закричал Анджей, тревожно вытягивая шею.
Что ему делать? Выскочить за товарищем или не путаться под ногами?
- Великие драконы, кто это?! - пискнула Камила, прячась за угол.
- Крылатый кот? - с сомнением предположил Руффус.
Он стоял так, чтобы Камила не могла выскочить из укрытия.
А по улице Теоранна шагал, переставляя тонкие изящные трехметровые лапы кот... по крайней мере, мордочка у него была кошачья, тело тоже - более-менее. Только у него было слишком много лишних костей. Он шел на задних лапах, склонившись и иногда помогая себе передними. Из боков вверх у него торчали длинные отростки, как две неровные кости, растущие вверх. Еще из спины торчали две косточки покороче.
Люди разбегались со знанием дела - это был не первый раз, когда нежить выходила на улицы.
- Позовите охрану! - крикнул кто-то.
- Да позвали уже! - буркнул кто-то в ответ.
"Кот" шевелил "крыльями", всматривался в людей, словно кого-то искал. Он не нападал, но иногда лапа, которая заканчивалась острым конусом попадала прямо в жителя, протыкая его и застревая в живой плоти, превращающейся в умирающую.
Анджей выскочил и бросился к хромому товарищу, который метался между лап чудовища.
- Анджей! - пискнула Камила, подавшись следом за приятелем.
- Не кричи! Он отвлечется и не успеет увернуться! - сказал Руффус, дернув ее за плечо.
- Какие странные крылья, как они его удерживают? - удивленно спросила Камила.
Руффус на мгновение задумался и чертыхнулся.
- Это не крылья, великие драконы, это совсем не крылья!
Он бросился из укрытия к товарищам, как раз в тот момент, когда "кот" выбросил "крыло" в сторону, обвивая им какого-то жителя, поднял его в верх и и с маху насадил на короткие отростки, которые быстро-быстро задвигались, перемалывая плоть.
Ужас сковал девочку всего на мгновение.
Конечно, остаться в укрытии было правильно и разумно. Конечно, она очень боялась. Но чудище вызывало сиюминутный ужас, а перспектива остаться без друзей ужас вечный.
- Ты еще кто? - раздался голос Неда Лебады.
Старший страж города попытался набросить серебристое лассо на шею чудовища. "Кот" недовольно помотал головой, быстро поняв, что его хотят остановить и недовольно зарычал. Тоже по-кошачьи, только очень громко. Другое "крыло" метнулось в сторону стража, теперь оно оканчивалось твердым конусом-пикой. Нед отпрыгнул, но "крыло" уверенно и гибко тоже изменило траекторию. Страж упал на землю, острый конус завис над ним, Лебада накинул лассо на отросток и дернул. Кот закричал, словно от боли, попытался дернуться, вздрогнул всем телом и замер.
Лебада шумно выдохнул и поднялся, удерживая лассо. Чудовище не двигалось, только по телу пробегала дрожь.
Рядом с Лебадой оказался Дамхан.
- А ты чего стоял, пока я тут кувыркался? - накинулся на него страж.
- Это было красиво, я хотел посмотреть.
- Если бы эта тварь меня убила - красиво?
- Нет, но, если бы она тебя проткнула...
- Я тебе дам, красиво, - легко стукнул Повелителя загробного мира по шее Лебада.
- Тебе не грозило никакой опасности! - оправдывался Дамхан.
Нед вздохнул и покачал головой.
- Граждане! Все в порядке! Возвращайтесь к своим делам! - громко сообщил он. - Опасность миновала. Всем пострадавшим будет оказана помощь!
Помощники, младшие стражи, рассыпались по улице, разбираясь, кому какая помощь нужна.
- А убитым? - кинулся к Неду какой-то обезумевший от горя молодой мужчина. Вероятно, страшный гость убил радость его жизни.
- И убитым. Незаслуженно. - безлико отозвался Дамхан, взглянув мертвыми глазами на мужчину, поглощая его горе."

Ну, как-то вот так рождаются истории)) они с опытом сами пишутся. Со временем и опытом просто писатель описывает свои случайные мысли как кусочки книг)))