Глава 2.

                   2.
— Я так и застыл не касаясь бумаги, будто она могла обжечь. В голове мелькали варианты - один нелепее другого. Я медленно обвёл взглядом комнату.
  А потом взгляд зацепился за деталь, которую я раньше не замечал: форточка над кухонным шкафом была чуть приоткрыта - совсем на сантиметр, но этого было достаточно чтобы просунуть туда узкий свёрток. Но я точно помнил, что не открывал её. Или помнил, блять, что вообще происходит? В последние дни всё сливалось в одну серую кашу: кошмары, недосып, этот постоянный гул тревоги где-то на краю сознания... Может, я сам её приоткрыл, сам не заметив?
Но тут же внутри шевельнулось что-то неприятное: нет, не сам. Форточка скрипела всегда с тех пор как рассохлась прошлой зимой. Если бы я её трогал этот скрип врезался бы в уши, как гвоздь по стеклу. А я ничего не слышал.

«Значит кто-то был здесь, пока я спал. Пока метался в этом ебаном кошмаре и думал, что это всё происходит только у меня в голове».
Я сделал шаг к подоконнику, пальцы всё ещё подрагивали, но теперь уже не от страха, а от странного острого любопытства смешанного с гневом. Кто знает где я живу? и почему пишет такие записки?
Я осторожно подцепил уголок записки двумя пальцами что бы рассмотреть ее получше. Бумага и правда была старой — шероховатой, с потемневшими краями, будто её хранили годами. И почерк.. В нём было что-то неуловимо знакомое, как будто я видел его когда-то давно, в детстве, на листах тетради школьного друга. Но вспомнить его все никак не получалось.
И тут из коридора донёсся тихий, едва уловимый звук будто кто-то сделал шаг. Или это просто сквозняк?

«Они придут за тобой до заката».

Вдруг вспомнил я, слова из записки.

Конец 2 главы. — (Внешность и имена персонажей будут описаны в следующих главах)