Глава 2

Шарлотта

Спустя неделю в кампусе неспокойно.

Я замечаю это ещё у входа - вместо обычной утренней суеты, когда студенты толкаются с кофе и недосыпом, в холле стоит странная, напряжённая тишина. Несколько человек сбиваются в кучку у доски объявлений, перешёптываясь. Я подхожу ближе и вижу листовку с фотографией.

Смазливое лицо, длинные тёмные волосы, большие глаза. Брюнетка. Я её помню - она была на лекции Кларка, сидела на третьем ряду, слева. Тогда я ещё подумала, какие у неё длинные ноги - она сидела, закинув ногу на ногу, и юбка задиралась почти до самого верха бёдер. Она откровенно, нагло стреляла глазами в профессора, облизывала губы, когда он проходил мимо её парты. А он... да, я видела, как после лекции он остановился у её стола и что-то сказал, наклонившись. Она кивнула, улыбнулась, собрала вещи и вышла следом за ним из аудитории. Я тогда подумала: «Ну, ясно, чем они будут заниматься». Осуждать не осуждала, но внутри остался неприятный осадок.

Теперь её ищут.

- Слышала? - ко мне подлетает заплаканная первокурсница, которую я знаю только в лицо. - Бриджит Тейлор пропала. Вчера после лекции не вернулась в общагу. Подруги обыскали всё - нет. Телефон не отвечает. Сегодня утром мать забила тревогу.

- Полиция приехала? - спрашиваю я, чувствуя, как холодеют пальцы.

- Да, вон они, с собаками. Вокруг корпуса ходят.

Я выглядываю в окно. Действительно - две патрульные машины с мигалками, несколько человек в форме, служебная овчарка на поводке обнюхивает газон. Студентов просят не выходить из здания до особого распоряжения. По коридору идёт декан, бледный, с телефоном в руке. Все перешёптываются.

Я стою у окна в холле второго этажа, откуда виден внутренний двор, и машинально обвожу взглядом толпу. И вдруг я вижу его.

Профессор Кларк стоит у окна в противоположном конце коридора. Один. Руки сложены на груди, лицо спокойное, даже отстранённое. Он смотрит на суету внизу, на полицейских, на собак - и на его губах нет ни тени беспокойства. Ни тревоги, ни любопытства. Только лёгкая, почти незаметная полуулыбка, как у человека, который наблюдает за спектаклем.

Меня толкает что-то изнутри. Я не могу объяснить - интуиция, предчувствие? Я подхожу к нему. Сердце колотится, но голос я стараюсь сделать ровным.

- Профессор Кларк? - он медленно поворачивает голову. Вблизи его глаза кажутся ещё более пронзительными, как глубокий холодный океан, без единой искорки тепла. - Простите, я хотела спросить... вы не видели Бриджит Тейлор? Ту студентку, брюнетку, она была на вашей лекции вчера. Она пропала.

Он моргает - один раз, медленно. Улыбка становится чуть шире, но не добрее. Скорее, любезной маской.

- Нет, мисс... Форд, кажется? - он склоняет голову, разглядывая меня с таким вниманием, будто я экспонат в музее. - Нет, к сожалению, я не видел её после лекции. Возможно, она ушла сразу после пары. Я сам ушёл в свой кабинет и больше не выходил.

Ложь. Я знаю, что это ложь. Я видела, как она вышла следом за ним. Но доказать я не могу.

Я стою, разглядывая его каждую деталь: тёмную чёлку, уложенную на макушку, лёгкая щетина на подбородке и над верхней губой, белая рубашка, распахнутая на три пуговицы, обнажая треугольник кожи. Он пахнет одеколоном - горьковатый, древесный, с нотой чего-то пряного. Никаких следов борьбы, царапин, напряжения. Чист, как стёклышко.

Но что-то в его глазах дрогнуло - на секунду, когда он произнёс «после лекции». Слишком быстро, слишком гладко ответил. Будто репетировал.

Я хочу спросить ещё, но тут звенит звонок. Кларк бросает взгляд на старинные часы в конце коридора и с вежливым, почти театральным наклоном головы говорит:

- Мисс Форд, у вас сейчас лекция, насколько я помню. Не опаздывайте.

И, не дожидаясь ответа, разворачивается и направляется в сторону своего кабинета. Шаги его ровные, размеренные - ни на миллиметр быстрее или медленнее обычного.

Я смотрю ему вслед, чувствуя, как внутри разгорается ледяное пламя. В нём действительно что-то не так. И я собираюсь это выяснить, даже если для этого придётся самой войти в его кабинет.