Прощение

Спустя три года. Два месяца до этого.

Она стояла напротив своей могилы. Или не своей?..

Глядя на собственную фотографию, сделанную три года назад, она вспоминала прошлое. Просила прощения у мамы, бабушки, брата и у Аси. Молила о прощении за боль, которую им причинила, — и за то, что так и не сказала правду.

Она вымаливала прощение у него. У того, кто когда-то дал ей почувствовать себя живой. У того, кто подарил ей любовь и заботу. У того, кого она ценила — и любила до сих пор.

Ветер шевелил сухую траву у ограды, и казалось, что молчание здесь звучит громче любых слов. Она опустилась на корточки и коснулась пальцами холодного камня — так, словно могла через него достучаться до всех, кого оставила.

— Простите меня, — прошептала она. — Я не могла иначе. Правда убила бы вас быстрее, чем моя ложь.

Она знала: это оправдание. Слабое, заезженное, удобное. Но других у неё не осталось.

Фотография на камне улыбалась ей — чужая улыбка, чужая жизнь, чужая девчонка, которой больше нет. Иногда ей казалось, что она и правда умерла тогда. А то, что ходит сейчас по земле, носит её имя, её лицо — просто роль, слишком хорошо выученная.

Пробыв у могилы около часа, она ушла. Назад — в новую жизнь. В ту, где ей приходилось играть роль счастливого человека, которым она на самом деле не была.