Глава 2. Белая ладья

Ночь закончилась.

Расследование — нет.

Максим Воронов почти не спал.

В семь утра он уже сидел в своём кабинете, перебирая фотографии с места преступления.

Одно и то же изображение.

Одно и то же лицо.

Один и тот же идеально ровный разрез.

Он увеличил снимок на компьютере.

Края раны были настолько чистыми, что больше напоминали хирургическую операцию, чем убийство.

Максим сделал глоток давно остывшего кофе.

— Кто ты такой?..

Ответа не было.

В дверь постучали.

— Заходите.

В кабинет вошёл судмедэксперт Андрей Климов.

Он молча положил на стол пластиковый контейнер.

Внутри лежала белая шахматная ладья.

— Закончил исследование.

Максим сразу поднял взгляд.

— Есть отпечатки?

— Нет.

— ДНК?

— Ничего.

— Волокна? Пыль? Краска?

Климов отрицательно покачал головой.

— Такое чувство, будто фигуру изготовили специально для этого преступления.

Максим открыл контейнер.

Ладья была тяжёлой.

Матовая.

Без единого скола.

Он медленно провёл пальцем по основанию.

— Материал?

— Керамика высокого качества.

Не магазинная.

Ручная работа.

Максим нахмурился.

— Значит, убийца готовился заранее.

— Именно.

Климов достал ещё одну папку.

— Есть кое-что интереснее.

Он положил перед Максимом снимки разреза под большим увеличением.

— Видишь эти линии?

Максим присмотрелся.

Разрез действительно был необычным.

Он начинался строго по центру груди и заканчивался на одинаковом расстоянии от каждой ключицы.

Абсолютная симметрия.

— Так бывает?

— В учебниках.

Но не в жизни.

Климов тяжело вздохнул.

— Я двадцать восемь лет работаю судмедэкспертом.

И впервые вижу настолько идеальную работу.

Максим посмотрел на него.

— Хирург?

— Скорее всего.

Очень хороший.

Или...

Климов замолчал.

— Или что?

— Или человек, который много лет изучал человеческое тело.

В этот момент зазвонил внутренний телефон.

Дежурный говорил быстро.

— Максим Сергеевич...

— Слушаю.

— Мы проверили биографию погибшего.

— И?

— За последние двадцать лет он трижды менял место жительства.

Работал бухгалтером.

Судимостей нет.

Врагов не было.

Семьи тоже.

Максим задумался.

— Тогда почему именно он?

Ответа никто не знал.

Через несколько часов аналитический отдел собрал информацию ещё по четырём жертвам.

На огромной доске появились фотографии.

Пять человек.

Разный возраст.

Разные профессии.

Разные районы города.

На первый взгляд — ничего общего.

Лиза Морозова медленно прикрепила последнюю карточку.

— Смотрите.

Максим подошёл ближе.

Во всех пяти досье повторялась одна и та же запись.

Госпитализация.

Даты отличались.

Диагнозы — тоже.

Но больница была одна.

Городская клиническая больница №7.

Максим почувствовал, как внутри что-то дрогнуло.

— Совпадение?

Лиза пожала плечами.

— Пока не знаю.

Но пять случайных совпадений подряд...

Это уже похоже на закономерность.

Максим долго смотрел на фотографии.

Потом тихо произнёс:

— Поднимите архивы этой больницы.

Всех врачей.

Всех пациентов.

Все происшествия за последние двадцать пять лет.

Лиза удивлённо подняла брови.

— Всех?

— Всех.

Если убийца начал эту игру, значит, ответ спрятан в прошлом.

Он ещё не договорил, когда телефон снова зазвонил.

Дежурный говорил так тихо, словно боялся произнести эти слова вслух.

— Максим Сергеевич...

— Что?

— Нашли ещё одно тело.

Максим медленно закрыл глаза.

— Где?

— В парке.

На старой шахматной площадке.

Через несколько секунд он уже был у двери.

— Что на этот раз?

В трубке повисла короткая пауза.

— Вместо сердца...

Максим сжал телефон.

— ...лежал белый конь.