Часть I. Первые убийства. Глава 1. Когда дождь смывает кровь

Дождь лил уже шестой день подряд.

Капли медленно стекали по огромным окнам городского морга, будто кто-то наверху безуспешно пытался смыть с этого места все человеческие грехи.

Следователь Максим Воронов стоял у входа, молча наблюдая, как сотрудники криминалистической лаборатории вывозят очередное тело.

— Опять он, — тихо сказал капитан полиции.

Максим ничего не ответил.

Это была уже пятая жертва за последний месяц.

Пять человек.

Пять абсолютно разных судеб.

И ни одной зацепки.

В помещении пахло формалином, мокрой одеждой и холодным металлом.

Судебно-медицинский эксперт Андрей Климов ждал его возле операционного стола.

— Опоздал, — усмехнулся он без тени улыбки.

— Что на этот раз?

— Сам посмотри.

Климов медленно откинул белую простыню.

Максим видел сотни тел.

Расчленения.

Огнестрельные ранения.

Аварии.

Но сейчас впервые за долгие годы он почувствовал, как внутри всё сжалось.

На груди мужчины проходил идеально ровный разрез.

Не просто аккуратный.

Безупречный.

Будто человеческое тело вскрывали не для убийства, а для показательной операции перед лучшими студентами медицинского университета.

Каждый шов.

Каждая линия.

Каждый миллиметр.

Без единой ошибки.

Максим медленно выдохнул.

— Хирург...

Климов кивнул.

— Причём выдающийся.

Он взял металлический пинцет и осторожно приподнял края раны.

— Посмотри внимательно.

Максим наклонился.

Сердца не было.

В грудной клетке лежала белая шахматная фигура.

Ладья.

И больше ничего.

Никаких записок.

Никаких отпечатков.

Никакой крови вокруг.

Словно убийца заранее продумал каждую секунду своей работы.

— Время смерти?

— Между двумя и четырьмя часами ночи.

— Камеры?

— Не работают.

— Свидетели?

— Никто ничего не видел.

Максим устало потёр переносицу.

— Как всегда...

Климов молчал несколько секунд.

Потом тихо произнёс:

— Знаешь, что меня пугает больше всего?

— Что?

— Он не получает удовольствие от убийства.

Максим поднял взгляд.

— Тогда от чего?

Эксперт посмотрел прямо ему в глаза.

— От идеальности.

В кабинете повисла тишина.

Её нарушил молодой оперативник, буквально влетевший в морг.

— Максим Сергеевич!

— Что случилось?

Полицейский протянул прозрачный пакет.

Внутри лежал старый пожелтевший медицинский документ.

— Архив подняли. Мы нашли связь между всеми жертвами.

Максим быстро открыл папку.

На первой странице стояла печать городской клинической больницы.

Год — двадцать лет назад.

Он начал листать дальше.

Фамилии совпадали.

Все пятеро когда-то проходили лечение в одном хирургическом отделении.

Максим медленно поднял голову.

— Кто тогда был заведующим?

Оперативник нервно сглотнул.

— Не заведующий...

Он перевернул последнюю страницу.

Там была фотография молодого врача.

Белый халат.

Спокойная улыбка.

Под снимком значилось:

«Доктор Андрей Лаврентьев. Хирург.»

Рядом красной печатью было написано всего два слова:

«Пропал без вести».

Максим ещё не знал, что с этого момента расследование перестанет быть обычным делом.

Оно превратится в игру.

Игру, в которой убийца всегда оказывается на один ход впереди.