До того как все закончилось

Их история началась совсем не так, как заканчиваются истории о любви.

Не было любви с первого взгляда. Не было ощущения, что они встретили друг друга и сразу поняли: это мой человек.

Наоборот.

В самом начале они скорее терпеть друг друга не могли.

Они цеплялись друг к другу по любому поводу. Обменивались колкостями, грубили, специально задевали друг друга и смеялись, когда удавалось попасть точно в больное место.

У них даже появилась своя игра.

Кто кого больше ранит.

Правила были простыми: сказать что-нибудь настолько едкое, чтобы другой обязательно ответил. Потом придумать что-нибудь ещё. И ещё. Главное - не сдаться первым.

— Ты вообще умеешь нормально разговаривать?

— А ты вообще умеешь думать перед тем, как открываешь рот?

— С тобой спорить — себя не уважать.

— Тогда почему ты всё ещё споришь?

И всё.

Они снова начинали.

Иногда казалось, что им даже не нужен был повод для разговора. Достаточно было одного взгляда, одной фразы, одной случайной возможности задеть друг друга.

Тогда это казалось смешным.

Они ещё не понимали, насколько хорошо запоминают слабые места друг друга.

Не понимали, что человек, которого ты постоянно пытаешься вывести из себя, постепенно становится человеком, чью реакцию ты начинаешь ждать.

Им нравилось раздражать друг друга.

Нравилось получать ответ.

Нравилось знать, что одна фраза способна заставить другого смеяться, злиться или закатывать глаза.

А потом в какой-то момент произошло что-то, чего они сами не заметили.

Ненависть стала интересом.

Интерес - привычкой.

Привычка - привязанностью.

А привязанность однажды оказалась любовью.

Они начали общаться всё больше. Потом появились встречи. Потом возникло то самое странное чувство, когда человек перестаёт быть просто знакомым и становится частью твоего дня.

Сначала она просто ждала его сообщений.

Потом стала ждать встреч.

А потом перестала представлять день, в котором его вообще нет.

Так незаметно появилось «мы».

У них появились свои шутки, свои места, свои маленькие привычки.

Они могли проводить вместе целые дни, а иногда просто находиться рядом и заниматься совершенно разными вещами.

Она могла прийти к нему домой, пока он играл в игры, сесть рядом и начать рассказывать что-нибудь о своём дне.

Он играл.

Она рассказывала.

Иногда он действительно слушал.

Иногда отвечал невпопад.

Иногда она понимала, что он вообще не услышал половину сказанного.

Но всё равно продолжала.

Потому что ей нравилось, что он рядом.

В этом и была странность их отношений.

Иногда для счастья ей было достаточно самого его присутствия.

Со временем появились привычки.

Утром - написать друг другу.

Днём - подумать, когда получится встретиться.

Вечером - поговорить.

Перед сном - представить, что будет дальше.

Их отношения стали настолько привычной частью жизни, что она перестала замечать, сколько всего в её мире теперь связано с ним.

Даже будущее.

Она представляла его автоматически.

Дом.

Семью.

Совместную жизнь.

Обычные вечера.

Какие-то совершенно незначительные бытовые вещи.

Она не думала: «Интересно, будем ли мы вместе?»

Она думала: «Когда-нибудь мы будем...»

Для неё это уже было решено.

Они любили друг друга.

И этого, как ей тогда казалось, должно было хватить.

Но вместе с хорошим постепенно появлялось то, что они сначала не замечали.

Ссоры.

Обида.

Ревность.

Претензии.

Разные ожидания.

Иногда всё начиналось с такой мелочи, что через несколько часов уже было трудно вспомнить, из-за чего вообще возник конфликт.

Например, она хотела провести вечер с подругой.

Он хотел увидеться с ней.

— А со мной ты сегодня почему не хочешь?

— Потому что мы и так увидимся в другой день.

— Ну конечно. Для всех время есть, а для меня нет.

Она злилась.

Он злился ещё сильнее.

И разговор, который мог закончиться за пять минут, превращался в многочасовой спор о том, кто кого больше ценит, кто больше старается и кто кому больше уступает.

Они говорили друг другу вещи, о которых потом жалели.

Потом уставали.

Потом появлялось:

«Прости».

Потом объятия.

Потом обещание, что больше такого не повторится.

И какое-то время действительно становилось хорошо.

Настолько хорошо, что всё плохое начинало казаться незначительным.

Именно поэтому она оставалась.

Потому что невозможно просто взять один плохой вечер и противопоставить его целому году.

В году были и другие моменты.

Были смешные.

Были тёплые.

Были те, которые она хотела бы сохранить навсегда.

Она могла злиться на него до слёз, а через день они уже смеялись над какой-нибудь полной ерундой.

Могли идти куда-нибудь без особого плана и просто разговаривать.

Могли лежать рядом и молчать.

Могли обнимать друг друга после очередной ссоры, будто несколько часов назад не говорили ужасных вещей.

Он мог взять её за руку, посмотреть на неё и улыбнуться - и вся её злость куда-то исчезала.

В такие моменты она снова думала:

«Вот же он. Мой человек».

И именно эти моменты удерживали её сильнее всего.

Потому что он не был для неё только болью.

Он был человеком, которого она любила.

Очень.

И постепенно происходило то, чего она долго не хотела замечать.

Она начала привыкать к боли.

Если он говорил что-то обидное, она могла промолчать.

Не потому, что ей нечего было ответить.

А потому, что она уже знала, чем закончится разговор.

Если ответить - будет новая ссора.

Если заплакать - начнётся спор о том, кто виноват.

Если попытаться объяснить - можно провести за этим несколько часов.

Поэтому иногда проще было промолчать.

Сказать себе:

«Ничего страшного».

«Он просто устал».

«Я тоже не идеальна».

«У всех бывают проблемы».

«Он же меня любит».

И каждый раз этого объяснения хватало, чтобы остаться.

До следующего раза.

Потом ещё до одного.

И ещё.

Они оба всё больше учились тому, как причинять друг другу боль.

Только теперь это уже не было игрой.

Когда-то они соревновались, кто сможет придумать более обидную шутку.

Теперь они знали друг друга настолько хорошо, что могли совершенно точно ударить туда, где будет больнее всего.

И, наверное, самое страшное заключалось в том, что любовь всё это время никуда не исчезала.

Она всё ещё любила его.

Он всё ещё говорил, что любит её.

Они всё ещё строили планы.

Всё ещё смеялись.

Всё ещё обнимались.

Всё ещё говорили о будущем.

И поэтому было практически невозможно понять, в какой именно момент любовь перестала быть достаточной.

Не было одного дня, после которого всё стало плохо.

Не было одной ссоры, которая уничтожила отношения.

Были десятки маленьких вещей.

Одна за другой.

Пока однажды их стало слишком много.

И тогда девушка, которая когда-то играла с ним в «кто кого больше ранит», впервые поняла, что больше не хочет участвовать в этой игре.
  
Не хотела побеждать и ранить любимого человека.

Не хотела проигрывать.

Не хотела доказывать, кто прав.

Не хотела снова слышать обещание, что всё изменится.

Она просто хотела, чтобы перестало быть больно.

Но даже тогда она ещё любила его.

И именно поэтому следующий шаг оказался самым трудным.

Уйти от человека, которого не любишь, - больно.

Уйти от человека, которого любишь, но рядом с которым больше не можешь оставаться, - совсем другая боль.

Их история не закончилась в тот день.

На самом деле именно тогда началась другая.

История ста дней.

Ста дней без него.