Уэст-Джефферсон, 2247

Они вошли в дом.

Внутри было темно и сыро. Маркус включил фонарик. Луч выхватил стол, стул, кровать — всё накрытое пыльными простынями. Заброшенно, но недавно. Кто-то приходил сюда. Сидел в темноте. Может, тот самый водитель.

Дэвидсон подошёл к столу. На нём лежал конверт. Не запечатан. Внутри — фотография. Старая, выцветшая.

На фотографии были двое. Один — Дэвидсон. Другой — мужчина, очень похожий на Маркуса.

Не Маркус. Похожий.

На обороте карандашом: «Брат. Ты обещал вернуться. Я жду»

Дэвидсон поднял голову.

Маркус стоял в дверях. Лицо у него было белое.

— Ты не Маркус, — сказал Дэвидсон.

Тот покачал головой.

— Маркус умер. Год назад. Я его брат. И твой брат тоже. Тебя зовут не Дэвидсон. Ты сбежал, когда узнал, что Маркус погиб из-за тебя. Ударился головой. Потерял память. А я нашёл тебя на скамейке и не смог сказать правду.

Дэвидсон смотрел на фотографию.

— И что теперь?

— Теперь ты знаешь, — сказал брат. — И можешь снова сбежать. Или остаться.

Дэвидсон положил фото в карман.

— Поехали домой, — сказал он.

Брат кивнул.

Они вышли из дома. Захлопнули дверь. Машина уехала.

А в доме, в ящике стола, лежала ещё одна фотография. На ней было три человека.

Третий, который ждал своей очереди.