Фантомная нагрузка (глава 4)

Дэвидсон не спал.

Он лежал на узком матрасе в комнатушке на втором этаже и смотрел в потолок. Где-то там, над крышей, шёл дождь - не тот, который мелкий и противный, который моросил в кооперативе, а настоящий, с тяжёлыми каплями, которые били по шиферу и растекались по стёклам мутными разводами.

Комната была маленькой. Стол, стул, кровать, вешалка на двери. Маркус сказал: «Место тебе найдётся» — и слово сдержал. Но это было не место. Это была клетушка, в которой хорошо хранить мётлы, а не спать взрослому мужчине.

Дэвидсон закрыл глаза. Открыл снова

Перед внутренним взглядом всё ещё стоял тот силуэт у стены склада. Очертания плеч. Тёмная одежда. Неподвижность. Он не видел лица, не слышал голоса, но чуствовал - тот смотрел. Не просто в сторону машины. Прямо на него. На Дэвидсона.

— Да прекрати ты, — вслух сказал он сам себе.

Голос в пустой комнате прозвучал глухо и как-то неубедительно.

Он сел на кровати. Спина снова заныла - отозвалось долгое сидение в машине.
Ноги замерзли даже под одеялом. В углу гудела старая батарея, но толку от неё было примерно столько же, сколько от работы дворников в ливень.

Дэвидсон нашарил на тумбочке куртку. Пальцы сами нащупали внутренний карман. Чек. Всё ещё там.

Он вытащил его, разгладил на колене. Позавчерашняя дата. Сумма, которую он не помнил как потратил и на обороте - дрожащим, чужим почерком: «Серая Мазда, 442-X».

— Что с тобой случилось Дэвид? — спросил он сам у себя.

Ответа не было.

Он сунул чек обратно, встал, натянул джинсы. Ноги сами понеслись вниз, по скрипучей лестнице, в коридор, где пахло старой краской и ещё чем-то неуловимым - табаком что ли. Свет в конце коридора горел

Маркус не спал

Он сидел за своим тёмным столом в той же рубашке, что и днём, только без пиджака и с расстёгнутым воротом. Перед ним стояла кружка с чем-то тёмным — не то чай, не то снова кофе. На столе были разложены бумаги. Маркус в них не смотрел. Он просто сидел и глядел в стену.

— Тоже не спится? — спросил Дэвидсон с порога.

Маркус повернул голову. Посмотрел на него — внимательно, но без удивления.

— Редко нормально сплю, — сказал он. — привычка. Садись

Дэвидсон сел на тот же продавленный диван. Пружины скрипнули, как и в прошлый раз.

— Я про того человека, — сказал он. — У склада. Ты сказал, он хотел, чтобы мы его увидели. Что это значит?

Маркус взял кружку, сделал глоток, поморщился — видимо, остыло.

— Это значит, что он мог спрятаться. Мог уйти раньше, чем ты его заметил. Но не ушёл. Он ждал, пока ты посмотришь в зеркало.

— Зачем?

— Затем, чтобы ты знал: он там есть. И он тебя видел.

Дэвидсон помолчал.

— Это угроза?

— Необязательно. Может, проверка. Может, приглашение.

— Приглашение? — переспросил Дэвидсон.

— Ну да. Приходи ещё. Понаблюдаем друг за другом.

— Тебе не кажется, что это бред?

Маркус усмехнулся — первый раз за весь вечер.

— В моей работе почти всё бред, пока не становится правдой.

Дэвидсон хотел ответить, но передумал. Сидел, смотрел на бумаги на столе, на кружку, на усталое лицо Маркуса. И вдруг почуствовал, что больше не может молчать про другое.

— У меня кое-что есть, — сказал он.

— Что? — Маркус насторожился. Не сильно — так, чуть заметно.

— В кармане. Когда я проснулся на той скамейке, у меня не было ни паспорта, ни телефона, ни бумажника. Но осталась пара вещей.

Дэвидсон полез в карман куртки. Вытащил нож — положил на стол. Маркус глянул, но не взял. Потом леденцы — положил рядом. И наконец чек.

— Это, — сказал Дэвидсон, разглаживая бумагу на столе, — было в другом кармане. На обороте — номер и марка машины. Канадские.

Маркус взял чек. Поднёс к лампе. Повертел.

— «Серая Мазда, 442-X», — прочитал он вслух. — Дата — позавчера. Сумма... солидная. И заведение в Детройте, судя по названию.

— Я не помню, как там оказался, — сказал Дэвидсон. — И не помню, как писал этот номер. Почерк не мой. По крайней мере, не похож.

Маркус молчал. Смотрел на чек. Потом перевёл взгляд на Дэвидсона.

— Ты поэтому согласился остаться? Думал, я помогу тебе разобраться?

Дэвидсон встретил его взгляд.

— Я согласился, потому что мне некуда было идти. Этот чек я нашёл уже после.

Маркус кивнул. Сложил чек пополам и положил в нагрудный карман.

— Завтра пробьём номер, — сказал он просто. — Посмотрим, кому принадлежит эта Мазда. А пока — спи.

— Ты серьёзно?

— Абсолютно.

— Почему?

Маркус посмотрел на него.

—Просто потому что мне интересно

Дэвидсон хотел сказать что-то ещё, но понял, что сказать нечего.

Он поднялся, пошёл к лестнице. На полпути остановился.

— Маркус.

— Мм?

— Тот силуэт. Он не просто смотрел. Он знал, что мы придём. Ты это сказал сам.

— Сказал.

— Получается, кто-то из твоих клиентов? Или тот, за кем ты следишь?

Маркус не ответил.

Дэвидсон подождал, вздохнул и пошёл наверх.

В комнате он не лёг. Сел на кровать, обхватил голову руками и закрыл глаза.
Перед внутренним взглядом снова встал силуэт. Потом - смутные обрывки той ночи. Голоса. Грохот музыки.

Может быть ему просто мерещется?

Дэвидсон открыл глаза. Пошарил в кармане — чек был уже у Маркуса. Только леденцы и нож.

Он взял нож, повертел в руках. «Бутчер» — выгравировано на рукояти.

— Кто ты, Дэвидсон? — спросил он себя в последний раз перед тем, как погасить свет.

Ответа не было. Только дождь за окном.

И где-то в темноте — ощущение чужого взгляда, который не исчез вместе с силуэтом.

Он уснул только под утро.