Глава 9. Слабый свет

Долгое время внутри меня была только тьма.
Тяжёлая, липкая, бесконечная.
Я привыкла к ней, как к комнате без окон —
где каждый день повторяется, где нет запахов, звуков, и где всё, что ты ощущаешь, — это пустота внутри.

Но однажды… я заметила слабый свет.
Не яркий, не спасительный, не обещающий мгновенное облегчение.
Просто крошечный проблеск, который мелькнул в глубине.

Он не согревал.
Он не обещал радости.
Он просто был.
Как маленькая лампочка в огромной тёмной комнате, которую я уже привыкла считать безнадежной.

Я не понимала, откуда он взялся.
То ли это был дыхание нового дня,
то ли — маленькая мысль, что я могу сделать хоть что-то для себя.
То ли — кто-то рядом, даже если я его не замечала.

Этот свет был странным.
Он не прогонял тьму, но делал её чуть прозрачнее.
Не уменьшал боль, но давал понять: она не управляет мной полностью.
Не все дни будут одинаково мрачными.

Я не почувствовала радости.
Не почувствовала надежды.
Я просто заметила, что могу сделать шаг, не думая о падении.
Что можно протянуть руку к миру — и мир пока не шевелится, но хотя бы не толкает меня обратно в бездну.

Этот свет был тихим.
Хрупким.
Но он принадлежал мне.
И впервые за долгое время я осознала, что могу держаться за него.
Пока что — осторожно.
Пока что — едва различимо.
Но это было начало.

Слабый свет не спасал меня.
Он просто напоминал: я ещё жива.
И этого было достаточно, чтобы идти дальше.