Шёпот охоты
Хороший рассказ начинается с хорошего предисловия. Но мне лень выдумывать страшные сказки для детей. Поэтому, опишу свою охоту. В конце концов, она мой компас и копье одновременно.
***
Прохладный вечер после дождя. Сапоги с небольшим каблуком мерно отбивают шаг по асфальту, покрытому полупрозрачными зеркалами луж. Бетонные многоэтажные саркофаги равнодушно стоят в ночи. Поблизости никого.
Слышу шелест собственной одежды. Руки спрятаны в карманах. Обманчиво безопасная поза.
...запахи: только мокрый асфальт, смешанный с выхлопами. Обычный вечер...
...в голове красными чернилами выведено только одно слово: «ГОЛОД». Одно слово на всех языках смертного мира.
Я ищу любую смертную тень. Неважен возраст или пол. Важно лишь одно действие: укус. И наслаждение после.
А крики и страх жертвы в этот момент – лишь симфония ночи.
***
Крылья носа дергаются. Духи...жертва! Она где-то рядом. Бедолага...зря вошла в мои владения. Теперь её прекрасное бледное тело будет украшением этого места...
Она уже рядом. Ее силуэт, расслабленный, не знающий страха, виден в тени фонарей. Это девушка. Судя по всему, чем-то занятая. Какое везение.
Я слегка ускорился. Язык в предвкушении облизнул зубы, будто их натачивая. Уже через полторы минуты, я был за ее спиной. Глаза вспыхнули жаром. Наконец-то.
Холодные руки сомкнулись на ее шее и талии. Капкан захлопнулся. Девушка сопротивлялась, била ногами, пыталась вырваться...но от судьбы не убежишь. И сегодня я ее посланник.
Кровь. Как много о ней написано в мифах про нас. Что она дает нам молодость, силу и жизнь, поэтому мы ее пьем...
Никто не задумывался, что мы это делаем, потому что нет на свете напитка лучше ее. Никакой жизни внутри. Только вкус.
Горло из узкой щели для гортани стало рогом изобилия. Алая жидкость текла по нему, лаская и дразня. Клыки же царапали плоть «несчастной». Наконец, слово «ГОЛОД» сменилось на «ВОСХИТИТЕЛЬНО». Челюсти разжались. Бархатистый голос с оттенком игривости прошептал ей в ухо:
— Спасибо за подарок, юная леди.
Её бледное тело я уложил на мокрую траву в позе спящего. Дальше – дело техники. Проткнул маленькой иглой вену на руке, имитируя укол шприца, а раны на шее замаскировал под комариные укусы. Очередная «заблудшая». Оплакивать ее не станут. Да и моего склепа она недостойна.
Размяв затекшие плечи, я пошёл дальше. Улица пустынна. Но это не значит, что она безжизненна.
На дорогах изредка появлялись машины и исчезали так же быстро, как и появлялись.
Никто не обращал внимания на меня. Как жаль...я бы стал звездой ночного театра. Хруст ветки где-то слева.