3. План А

В браузере горели двадцать вкладок с названиями вроде «Мифологические существа Восточной Европы», «Как распознать вурдалака в быту» и «10 бытовых проверок на нечисть: фольклор против современности».

Мальчик обдумывал план. Прямо спрашивать – бесполезно. Дядя Джон мастерски уходил от ответов, а дядя Линч точно бы прикрыл друга, даже не зная правды.

Нужны доказательства. Или хотя бы уверенность.

Первым пунктом в списке Лукаса стояло: «Не может перешагнуть порог?». Он вспомнил одну из некогда прочитанных статей. «Некоторые сущности не могут переступить защитный барьер, если он правильно нанесен. Например, тонкая непрерывная линия соли, железных опилок или свяченого мака у порога...»

Свяченого мака у него не было. Железных опилок – тоже. Зато соль на кухне имелась в избыточности.

Лукас украдкой прокрался на кухню, где хранилась крупная упаковка соли. Насыпал в кружку и потом, прислушиваясь к малейшему шороху, высыпал ее тонкой, но четкой белой линией поперек порога своей комнаты. Он тщательно разровнял соль носком кроссовка, сделав линию идеально ровной и непрерывной.

Сердце колотилось где-то в горле.

Это было глупо.

Это было безумно.

Дядя Джон просто посмеется.

Джон до того сидевший в гостинной, сейчас хлопотал на кухне, доставая пиццу из коробки и громко жалуясь на то, что «сыр остыл и слипся в мерзкий комок».

Сердце колотилось как сумасшедшее.

Лукас сел за стол, сделал вид, что делает уроки – "июльские каникулярные уроки по «Основам безопасности жизнедеятельности»", звучало солидно, он сам придумал – и ждал.

-Лукааас! - Раздался голос Джона из гостиной. - Пиццевая фея выполнила свой долг! Неси тарелки, приятель!

-Сейчас, пять минут! - Лукас заламывал руки, теряясь в беспокойстве, какую бы бурную деятельность изобразить.

-Завтра еще с тобой кулинарить будем. Или послезавтра... - С хмыком произнес Джон, переместившись в гостиную. - Небось, как Лили вернется, мы ее пирогом удивим. - Послышались шаги – Джон шел к комнате Лукаса, размышляя вслух. - Или сожженной кухней... Шансы фифти-фифти.

Шаги приблизились. Быстрые, легкие. Они остановились прямо за дверью.

«Соль на пороге. Старо, но работает против низшей нечисти. Не игнорировать» - вновь вспомнилась прочитанная ранее статья из интернета.

-Так, - сказал Джон. - Что будем печь? Я голосую за что-то с вишней. Или с яблоками. Главное, чтобы не пришлось ничего мелко резать, я терпеть не могу эту возню.

Джон появился в дверном проеме, оперся о косяк, скрестив руки на груди. На нем был его кремовый свитер, и он казался... абсолютно обычным. Немного уставшим, но обычным. Не свитер, Джон. Хотя...

-Не знаю, - отозвался Лукас, стараясь, чтобы голос не дрожал. - Зайди, посмотрим рецепты вместе.

Наступила пауза. Слишком долгая.

-Да я тут, - сказал Джон, и его голос прозвучал... Странно. Натянуто-веселым. - Мне и отсюда хорошо слышно. Или у тебя там секреты государственной важности на мониторе?

-Какие секреты? - Лукас обернулся, растерянно моргнув.

Джон стоял в двух шагах от порога, оперевшись плечом о косяк. Он улыбался, но его глаза за стеклами очков бегали по комнате, будто оценивая обстановку.

Взгляд скользнул по полу, по той самой белой линии. И задержался.

Улыбка на его лице не дрогнула, но в уголках глаз что-то напряглось.

-Просто рецепты. Зайди же.

-Знаешь что, - вдруг оживился Джон, оттолкнувшись от косяка и сделав шаг назад. - Давай лучше на кухне! Просторнее, ингредиенты все под рукой, сможем понять что есть и с чем легче работать. Да и лучше пиццу есть, пока она хоть немного теплая. Мозги на сытый желудок лучше работают. Или не работают вообще, что, впрочем, тоже вариант.

Лукас остался сидеть, уставившись на белую линию соли. На порог, который Джон так и не пересек. Не потому что не мог. Конечно, не потому что не мог. Просто... Не захотел. Совпадение. Сто процентов совпадение.

Но холодок, пробежавший по спине, говорил об обратном.

Джон поднял одну темную бровь, глядя на племянника поверх очков. Его взгляд был полон самого искреннего, неподдельного непонимания.

Он не сделал ни шага вперед. Просто стоял и болтал. Лукас почувствовал прилив странной надежды.

-А ты... не зайдешь? Посмотришь тут рецепты, пока они открыты? - Настойчиво спросил Лукас.

Джон вдруг потер переносицу, и его лицо на секунду исказила легкая гримаса. Он щелкнул себя по носу.

Его взгляд скользнул вниз, на пол, на едва заметный с его ракурса пунктир из белых кристаллов. Уголок бледной губы дрогнул.

-Ты чего это, соль рассыпал? - Спросил писака слишком ровным тоном. - Боишься, что злые духи домашку испортят?

-Я... Я случайно, - выдавил Лукас. - По дороге домой пачку по маминой просьбе купил, а она тут упала.

Джон хмыкнул. Он не сделал ни шага внутрь. Вместо этого он наклонился, уперся руками в колени и внимательно, с преувеличенной серьезностью, изучал «барьер».

-Знаешь, в некоторых культурах это считается дурной приметой. Рассыплешь соль – быть ссоре. Надо бросить щепотку через левое плечо, чтоб нечисть, что за тобой крадется, глаза посыпать.

Он выпрямился и, не меняя положения, легким, почти небрежным движением носка ботинка... Размазал соль по полу. Кристаллы с тихим шелестом смешались с пылью, линия прервалась.

-Вот. Теперь можно заходить, - с победоносной улыбкой произнес Джон и наконец переступил порог. - А то примета плохая. - Он прошел к компьютеру, хлопнул Лукаса по плечу и наклонился к монитору. - Так, что у тебя тут по рецептам, гений?

Лукас сидел, онемев. Он смотрел не на экран, а на пол. На размазанную соль. Джон не просто не зашел. Он сначала уничтожил линию. Не потому что заметил и испугался.

Нет. Потому что это было... неудобно? Неприятно? Как лужа на пути, которую нужно убрать.

«План А - провален», – мысленно отметил Лукас.