Наследие

Тени удлинялись, цепляясь за края старого кладбища, когда Морвен впервые ощутила тяжесть дара. Воздух был густ от запаха прелой листвы и ладана, а под ногами хрустел иней, словно тонкая скорлупа между мирами. Здесь, среди могильных плит с выцветшими именами, её род исполнял свой долг веками.

- Маклиры не боятся смерти, - шептала мать, завязывая ей на запястье ленту с вышитыми рунами. - Мы провожаем её.

Но сегодня было иначе.

Усопший лежал в центре круга, очерченного свечами, его лицо - маска из воска и тени. Когда Морвен начала танец, её босые стопы ощутили холод земли, а пальцы - незримые нити, связывающие этот мир с тем. Каждый жест, каждый поворот - слова древнего языка, на котором говорили только души.

- Прими его, - просил ветер.

Но душа умершего не уходила.

Она застыла на грани, цепляясь за Морвен, как путник за последний свет. В ритме движений плакальщицы мелькали обрывки воспоминаний: чужая кровь на руках, шёпот заговорщиков, ключ, спрятанный в склепе...

- Ты должна узнать, - прошептал голос, которого не могло быть.

Танец длился дольше обычного. Свечи гасли одна за другой, а тело Морвен горело от напряжения. Когда последний огонёк дрогнул, она поняла: это не просто обряд.

Это начало.

Умерший унёс тайну. И теперь она принадлежала ей.

Тгк: ronniska