Глава 8

Утро началось слишком рано.

Будильник прозвенел в шесть, но Сэм уже не спал.

Он лежал, глядя в потолок, и пытался убедить себя, что не нервничает.

Получалось плохо.

Папка с рисунком стояла возле письменного стола, прислонённая к ножке кресла. За последние два дня он открывал её не меньше десяти раз. Искал ошибки. Исправлял тени. Потом стирал собственные исправления.

В конце концов слова Микаэля всё-таки победили.

«Не пытайся перерисовать его заново».

Поэтому сегодня рисунок остался таким, каким появился в первый вечер.

Честным.

И от этого становилось ещё страшнее.

---

В колледже было необычно оживлённо.

В коридорах стояли студенты с папками, холстами и планшетами. Кто-то нервно повторял название своей работы, кто-то смеялся слишком громко, явно скрывая волнение.

Мори обнаружился возле лестницы.

Он держал в руках огромный холст, завёрнутый в защитную плёнку.

- Ты выглядишь так, будто идёшь не на выставку, а на собственную казнь.

- Примерно так и есть.

- Отлично. Значит, всё нормально.

Сэм невольно усмехнулся.

- Ты вообще умеешь переживать?

- Умею. Просто ленюсь.

Они вместе поднялись на второй этаж.

Перед дверью выставочного зала уже выстроилась небольшая очередь. Преподаватели принимали работы, записывали фамилии и относили их внутрь.

Чем ближе подходил его черёд, тем сильнее холодели ладони.

Когда перед ним осталось всего два человека, захотелось развернуться и уйти.

Никто ведь не заставляет.

Можно сказать, что заболел.

Или забыл работу дома.

Или...

- Милтон.

Сэм поднял голову.

Возле стола стоял Микаэль.

Спокойный, как всегда.

Он листал какие-то бумаги, затем перевёл взгляд на папку в руках студента.

- Принёс?

- Да.

- Хорошо.

Никаких лишних вопросов.

Никакого давления.

Только одно короткое слово.

И почему-то именно оно заставило Сэма сделать последний шаг.

Он протянул папку.

Микаэль аккуратно принял её и раскрыл.

Несколько секунд внимательно смотрел на рисунок.

Потом медленно закрыл.

Ни одна эмоция не отразилась на его лице.

- Спасибо.

Всего лишь это.

После чего он положил папку поверх остальных работ.

Сэм почувствовал странную пустоту.

Будто вместе с рисунком только что отдал что-то ещё.

Что-то гораздо более личное.

- Всё в порядке? - тихо спросил Мори.

- Не знаю.

И это была чистая правда.

Они отошли к окну.

Во дворе ветер качал молодые деревья, срывая с них первые пожелтевшие листья.

В стекле отражались студенты.

Суетливые.

Взволнованные.

Живые.

А где-то позади сотрудники уже начинали развешивать картины.

Сэм не видел собственную работу.

Но отчётливо представлял, как её осторожно достают из папки.

Как расправляют лист.

Как закрепляют на стене.

И рядом с другими рисунками появляется название.

«Одержимость».

Он вздрогнул.

Нет.

Он ведь так и не подписал её.

Тогда почему это слово всё ещё звучало в голове так отчётливо, будто уже было написано под рисунком чёрными буквами?

- Эй.

Мори легонько толкнул его локтем.

- Не смотри так мрачно. Выставка ещё даже не началась.

Сэм кивнул.

Но где-то глубоко внутри уже чувствовал: сегодняшний день изменит гораздо больше, чем просто список работ на стенах колледжа.