мы проблема в самой сути вещей

Не котел, не смола, не проклятье.
Не черти с крючьями во мгле.
Беда — в самой первичной печати,
В изначальной трещине в стекле
Всего сущего. Там, где начало
Дало сбой. Где фундамент слегка
Перекошен. И это создало
Тонкий дисбаланс на века.

Мы — песчинка в зубцах механизма,
Что скрипит, чуть не в такт, не вполне.
Неудача? Нет, глубже. Априори
Неправильность в самой весне,
В самом семени. В самой попытке
Быть — иначе. В пустом углу
Без окон. В беспощадной пыли
На мечте. В детском "Почему?"
Без ответа. Не грех, не злоба.
Просто... сбой. Недочет. Пустота
В сердцевине. И вот уже проба
Жить — лишь вечность пустого листа,
Где ни строки. Ад? Да, он рядом.
Но он — следствие. Не вина.
Ад — не место. Ад — вывод: "Награда"
За изъян в холсте у окна,
Что зовем Бытием. Мы проблема.
Мы — ошибка в чертежах Творца.
Не кошмар. Не огонь. А дилемма
Без решенья. Лишь пыль до конца.