Карта из ила и крика

Два... Всё ещё Два... Но тише.
Холод ила — не просто грязь.
Он — память. Вязнет, липнет к мысли,
Пахнет солью и старым "напрасно".
Я черчу пальцем: дорога? Река?
Отпечаток чужой? Моя?
(Ил хранит всё. Молчит. Ждёт знака.)

Статуи... S... Не столбы — вехи.
Одна ближе. Рука? Камень. Тяжесть.
Теплее воды? Или самообман?
Поза — не падение. Шаг. Замер шага?
Куда? В глазницах — не тьма. Там движение.
Песчинки? Страх? Чужие сомненья?
Вибрация: счёт? "Раз..." (Тише! Тише!)
"Два!" — отклик в кости. Ответ? Или нерв?

Вода — не стихия. Она — диктофон.
Записала крики. Теперь их гудит.
"Берег!" — мой пузырь. Он лопнул. Но стон
Стал частотой. Стал ритмом. Водоросль звенит
С ним в такт. Я слушаю кожей. Ушами — не слышно.
Здесь звук — это давление. Боль. Или вспышка
Фосфорных змей. Их танец — подсказка ли?
Они не хаос. Узоры. Письмо. Заглавная "Ж" —
Жизнь? Жажда? Жертва? Пока не прочесть.

Тени! Не кошки. Ещё. Но не спящие.
Скользят по руслам. Где дно? Где верх?
Я слежу. Запоминаю. Маршруты сплетаются.
В паутине течений — опасность? Иль дверь?
(Ручка в Чёрной Воде... Где она? Не найти.)
Я рисую углём от сгоревших грёз
На обрывке мечты (или собственной спине?):
"Точка S. Здесь статуя. Зовет? Или ждёт?
Волна = мысль. Страх = тюрьма.
Тень здесь — проводник. Но чей?"

Внезапно — меж S. Не статуя. Миг.
Цилиндр? Блеск? Стекло? Или бег
Фосфора в панике? Скользнуло. Исчезло.
Но холод иной. Не воды. Ощущенье:
Наблюдают. В упор. Без лица. Без тела.
(Монокль?..) Я — карта живая. Мой страх — ориентир.
Мой крик — координата. Мой ил — материк.

Моя карта: палец в иле черчу дороги,
Где крик мой застыл — веха в кромешной мгле.
Тени сплетают маршрут тревоги,
А ритм воды — легенда на дне.
Статуи — горы на этой карте немой,
А то, что меж них промелькнуло...
...пока вопросительный знак, неживой,
Но ключ? Возможно. Орудье. Или дуло?

Я не статуя. Ещё.
Но карта растёт во мне: из ила, из крика.
Берег? Туманный мираж. Здесь — бытие.
И счёт "Раз... Два..." — уже не так дико,
А как... азбука. Первая буква её.
Я выучу этот язык. Или сгину в тоске.
Но выбор? Его нет. Лишь Ил. И Река.