Глава 2.Незваные гости.

Стук повторился. Громче. Настойчивее.

— Гражданка, откройте! — снова прозвучал мужской голос.

У меня внутри всё сжалось.

Гражданка?
Кто вообще сейчас так говорит?

Я медленно подошла к двери. Сердце билось так громко, что казалось — его слышно в подъезде. Осторожно посмотрела в глазок.

На лестничной площадке стояли двое мужчин. Один — высокий, в сером плаще и кепке, второй — постарше, с папкой под мышкой. Оба выглядели слишком... официально.

Я сглотнула и приоткрыла дверь на цепочке.

— Да?

Мужчина с папкой внимательно посмотрел на меня.

— Добрый день. Участковый. Поступило обращение от соседей.

— Какое ещё обращение? — насторожилась я.

Он перелистнул бумаги.

— Говорят, вы ведёте себя странно. Разговариваете сама с собой, ходите с неизвестным устройством, направляете его в небо...

Я медленно закрыла глаза.

Телефон...

— Это просто... радио, — ляпнула я первое, что пришло в голову.

Мужчины переглянулись.

— Можно войти?

Отказать выглядело бы подозрительно. Я сняла цепочку и открыла дверь шире.

Они вошли, и я сразу заметила, как их взгляды начали скользить по квартире. По зеркалу. По светильникам. По кухне.

Словно всё вокруг было слишком новым.

— Вы недавно здесь проживаете? — спросил старший.

— Да... — осторожно ответила я. — Переехала.

— Документы имеются?

Вот тут стало по-настоящему страшно.

Документы.

Мой паспорт. Современный. С пластиковыми страницами и дизайном, который здесь явно никто никогда не видел.

— Сейчас поищу, — сказала я и ушла в комнату, пытаясь выиграть время.

Руки дрожали.

Если они увидят паспорт... меня же примут за сумасшедшую. Или хуже.

Я открыла ящик стола — и замерла.

Внутри лежал паспорт.

Но не мой.

Красная обложка. Золотые буквы.

«Союз Советских Социалистических Республик»

Я медленно раскрыла его.

На фотографии была... я.

Только без современного макияжа, с другой причёской и серьёзным выражением лица.

Имя: Эвелина Сергеевна Воронцова.
Год рождения: 1963

— Девушка? — донёсся голос из коридора. — Всё в порядке?

Я закрыла паспорт и глубоко вдохнула.

Либо я схожу с ума... либо мир окончательно сошёл с ума вместе со мной.

Вернувшись, я протянула документ участковому.

Он внимательно изучил его, кивнул и вернул обратно.

— Всё в порядке. Просто соседи у нас бдительные.

Второй мужчина вдруг спросил:

— А где вы работаете, Эвелина Сергеевна?

Я на секунду зависла.

— В... сфере красоты.

Он нахмурился.

— Это как?

— Ногти делаю. Маникюр.

Мужчины снова переглянулись.

— Интересная профессия... — пробормотал участковый, явно не понимая.

Они ещё раз осмотрели квартиру и направились к выходу.

У самой двери старший остановился.

— И совет вам... меньше привлекайте внимание. Время сейчас неспокойное.

Дверь закрылась.

Я прислонилась к стене и медленно сползла вниз.

В руках всё ещё был паспорт.

Чужой.

И одновременно — мой.

В этот момент меня осенило.

Если здесь есть документы...

Значит, у этой версии меня есть жизнь.

Работа. Знакомые. Соседи.

И, возможно...

прошлое, которого я не помню.

Я поднялась и снова открыла паспорт.

На последней странице был штамп.

Место работы.

Дом культуры имени Кирова.

И вдруг в дверь снова постучали.

Но теперь — тихо.

Осторожно.

— Эвелина... ты дома? — прозвучал мужской голос.

Незнакомый.

И почему-то до боли знакомый одновременно.