29

Мама всегда учила быть сильной. Как только выростишь, ты поймёшь. Собирать себя по кускам - твоё дело, врача для души никогда не найдёшь. "Бери себя в руки", "Вставай и иди" - звучало не убедительно. Вставай с температурой, с болью в груди, и даже если весь мир отвратителен.
На какой-то процент лишь поэтому, я досих пор и жива. Но ответь же мне мам, а как жить я должна? Где пустая душа с детской полки?

Знаю про запах едкого спирта, про сон твой в подвалах и интернат. Про крыши, про парня что жизни тебе не давал, разбитые окна ночами. Отчаяние возле участка, вообщем я знаю лишь часть того, что сделало тебя моей мамой. Я помню рассказ твой, как девочке в интернате отрезали волосы, она ревела, их ела. Я помню тетради с рисунками и стихами, скажи мне мама, от чего ты так рано сломалась? От чего на могилы родных никогда не пускала? И зачем ты о боли молчала, громко смеясь за бокалом с друзьями.
Наверное тебе тоже не объяснили как жить, и ты научилась сама.