Глава 2. Швейная практика

Жанр: эмоциональный психологический неореализм с элементами внутреннего монолога и романтической драмы
(упор на чувства, внутренние конфликты и «тихую» боль, а не на события ради событий)
----

Если честно, всё началось ещё в январе.

После экзаменов по математике и химии, которые выжали из меня всё. Когда они закончились, я думала, станет легче. Но вместо этого внутри осталось странное ощущение — будто ты куда-то бежал, а потом резко остановился… и не понимаешь, что дальше.

Наверное, именно тогда я впервые осталась рядом с ними.

С его друзьями.

Они были из другой группы — 11-я, автослесари. Шумные, простые, громкие. Полная противоположность нашей 15-й группе швей.

Мы вообще не должны были пересекаться.

Но пересеклись.

Сначала — случайно.

Потом — всё чаще.

А потом появился он.

Артём.

— О, привет, здарова.

Легко, будто мы знакомы уже сто лет.

— Привет, детишки-малышки.

Я тогда только закатила глаза и отвернулась.

Раздражает.

Но почему-то именно это и запомнилось.

Февраль, март, апрель прошли в одном и том же ритме.

Пары.

«Подготовка швейного оборудования».
«Материаловедение».

Конспекты, строчки, объяснения — всё как будто на автомате.
Мы, 15-я группа, жили своей тихой жизнью.

Они, 11-я — своей, шумной.
Но где-то между этим…
мы начали пересекаться чаще, чем нужно.

А потом началась практика.
Швейная мастерская.
Запах ткани, звук машин, сосредоточенность — здесь всё было по-настоящему. Здесь нельзя было просто сделать вид, что ты стараешься.

И именно здесь он снова оказался рядом.
Хотя не должен был.

— Ты всегда такая серьёзная, когда работаешь?

Я даже не сразу подняла взгляд.

— А ты всегда появляешься там, где тебя не должно быть?

Он усмехнулся и облокотился рядом, будто это его место.

— Просто интересно посмотреть, как вы тут живёте.

— Мы не «живём», мы работаем.
— Разница небольшая, — спокойно ответил он.

Я выравниваю ткань, стараясь не обращать внимания.

Но он не уходит.
Конечно не уходит.

— Ты всё делаешь слишком идеально, — говорит он, наблюдая за моими руками.

— А ты, наверное, всё делаешь как попало, — тихо отвечаю я.

— Зато не боюсь ошибиться.

Я замираю.

На секунду.

Поднимаю на него взгляд.

— А я, по-твоему, боюсь?

Он смотрит прямо.

Слишком внимательно.

— Да.

Просто. Без давления.

Но этого хватает.

Внутри что-то неприятно сжимается.

— Ты меня не знаешь, — холодно говорю я.

— Тогда дай узнать.

— Не хочу.

Слишком быстро.

Слишком резко.

Он делает шаг ближе.

Я чувствую, как сбивается дыхание, и это раздражает ещё сильнее.

— Луна, ты ведь понимаешь, что дело не в этом?

— А в чём тогда?

— В том, что ты не подпускаешь никого ближе.

Опять.

Снова он говорит это.

И снова попадает.

— Может, потому что не все этого стоят, — отвечаю я, стараясь держать голос ровным.

— Или потому что ты боишься, что кто-то останется?

Я молчу.

И это уже ошибка.

Пауза затягивается.

Слишком долго.

Он делает ещё шаг.

— Ты ведь не на всех так смотришь, — тихо добавляет он.

Сердце бьётся быстрее.

Неправильно.

Слишком громко.

— Ты придумываешь, — говорю я, но уже без прежней уверенности.

— Тогда скажи, что я не прав.

Я открываю рот.

И… не могу.

Потому что если скажу — это будет ложь.

А он это увидит.

Он и так уже слишком много видит.

— Луна…

— Не надо, — резко перебиваю я.
Он останавливается.

— Почему?

Я делаю шаг назад.

— Потому что это всё испортит.

Тишина между нами становится тяжёлой.

— А если уже? — тихо говорит он.

И вот это…

это уже слишком.

Я отворачиваюсь.

— Тогда тем более не стоит продолжать.

Я быстро собираю вещи, даже не смотря на него.

Мне нужно уйти.

Сейчас.

Потому что ещё немного —

и я перестану контролировать себя.

А этого я не могу позволить.

Я выхожу из мастерской, почти не чувствуя пола под ногами.

И только в коридоре понимаю —

мы из разных групп,
из разных жизней,
из разных миров.

Но почему-то именно он
оказался слишком близко.

Дверь за моей спиной закрывается чуть громче, чем нужно.

Я останавливаюсь в коридоре, делаю вдох… потом ещё один.

Не помогает.

Сердце всё ещё бьётся слишком быстро, будто я куда-то бежала, хотя на самом деле просто ушла.

Как всегда.

Я прислоняюсь к холодной стене и закрываю глаза.

Зачем он вообще это сказал?
Зачем посмотрел так… будто действительно понимает?

Это неправильно.

Никто не должен понимать меня настолько.

Я провожу рукой по лицу, пытаясь вернуть себе привычное состояние — спокойствие, контроль, равнодушие.

Но внутри всё ещё слишком шумно.

— Ты опять убегаешь.

Я даже не вздрагиваю.

Просто открываю глаза и медленно поворачиваю голову.

Конечно.

Он стоит в конце коридора, опираясь на стену, будто никуда и не спешил. Будто знал, что я здесь остановлюсь.

— Я не убегаю, — тихо отвечаю я.

— Тогда почему ты всегда уходишь первой?

Он подходит ближе. Не резко. Но уверенно.

И это хуже всего.

Я отталкиваюсь от стены и выпрямляюсь.

— Потому что не вижу смысла оставаться.

— Или потому что боишься остаться?

Я усмехаюсь. Слабо, почти без эмоций.

— Ты серьёзно? Опять одно и то же?

— Потому что это правда, — спокойно отвечает он.

Он уже совсем близко.

Слишком.

Я чувствую, как снова начинаю терять это чёртово равновесие внутри.

— Тебе не надоело? — спрашиваю я.

— Лезть туда, куда тебя не просили?

— Нет, — коротко отвечает он.

Без сомнений.

Без колебаний.

И это выбивает из колеи сильнее любых слов.

Пауза.

Я отвожу взгляд.

На секунду.

И этого хватает, чтобы он сделал ещё шаг.

— Луна… — его голос становится тише.

Не давит.

Не заставляет.

Просто… остаётся.

— Ты ведь сама всё усложняешь.
Я резко поднимаю глаза.

— А ты слишком упрощаешь, — отвечаю я.

— Тогда объясни.

Сразу.

Без шуток.

Без его привычной лёгкости.

И я понимаю — он правда ждёт.

Ждёт, что я скажу что-то настоящее.

Хоть раз.

Слова застревают где-то внутри.
Я могла бы сказать.

Могла бы объяснить, почему я такая.

Почему не подпускаю.

Почему проще уйти, чем остаться.

Но…

— Я не обязана тебе ничего объяснять, — тихо говорю я.

Он смотрит на меня дольше, чем раньше.

И в этом взгляде впервые появляется что-то новое.

Не просто интерес.

Что-то глубже.

— Я и не говорил, что обязана, — отвечает он. — Я просто хочу понять.

Эти слова…

они звучат слишком искренне.
И это хуже всего.

Я делаю шаг назад.

— А я не хочу, чтобы меня понимали.

Ложь.

Грубая.

Прозрачная.

Он это видит.

Конечно видит.

— Врёшь, — тихо говорит он.
И всё.

Больше ничего не нужно.

Я сжимаю пальцы так сильно, что ногти впиваются в кожу.

— Даже если и так… — голос становится тише, — это не твоё дело.

Он молчит.

Несколько секунд.

Слишком долгих.

— Хорошо, — наконец говорит он.

Я замираю.

Не этого я ожидала.

— Хорошо? — переспрашиваю я.

— Я не буду лезть, если ты этого не хочешь.

Его голос спокойный.

Слишком спокойный.

И почему-то…
от этого становится хуже.

Гораздо хуже.

— Отлично, — быстро отвечаю я.
Слишком быстро.

Он кивает.

Делает шаг назад.

Один.

И вдруг между нами снова появляется расстояние.

Настоящее.

Такое, какое должно было быть с самого начала.

— Тогда увидимся, Луна, — говорит он.

Снова легко.

Почти как раньше.

Почти.

Он разворачивается и уходит.

Просто уходит.

Без попытки остановить.

Без лишних слов.

И я остаюсь одна.

В тишине, которая вдруг становится слишком громкой.

Я смотрю ему вслед дольше, чем должна.

И только когда он исчезает за поворотом, понимаю одну простую вещь.

Я получила то, чего хотела.

Он больше не давит.
Не задаёт вопросов.
Не подходит слишком близко.

Всё стало… правильно.

Только почему-то

внутри стало пусто сильнее, чем раньше.

---
Продолжение следует...

Накидайте звёздочек пожалуйста ✨✨✨