Глава 1. Эмо детка

Жанр: эмоциональный психологический неореализм с элементами внутреннего монолога и романтической драмы
(упор на чувства, внутренние конфликты и «тихую» боль, а не на события ради событий)

Люди думают, что «эмо» - это про внешний вид.
Чёрная одежда, наушники, взгляд в пол.
Они ошибаются.
Это про то, как ты улыбаешься, когда внутри хочется исчезнуть.
Я сижу на последней парте и делаю вид, что слушаю.

Преподаватель что-то объясняет, пишет на доске, оборачивается, задаёт вопросы - всё это проходит мимо меня, как шум за стеной.

Я киваю, если на меня смотрят.
Я отвечаю, если спрашивают.
Я существую так, чтобы не выделяться.

Удобно.

Иногда я ловлю себя на мысли, что стала слишком хорошей в этом. Настолько, что даже сама не понимаю, где заканчивается «я» и начинается роль, которую я играю каждый день.

Луна.
Спокойная. Уверенная. Собранная.

Звучит красиво.

Только никто не знает, сколько раз я училась не плакать в людных местах.

Мой взгляд скользит по окну. Серое небо отражается в стекле, и на секунду мне кажется, что оно ближе ко мне, чем всё, что происходит в этой аудитории.

Серое - честное.

Оно хотя бы не притворяется.

- Луна, ты с нами?

Я моргаю. Пауза затягивается на долю секунды дольше, чем нужно.

- Да, - спокойно отвечаю я.
Всегда спокойно.

Преподаватель что-то говорит дальше, но я уже не слушаю.

Внутри поднимается знакомое чувство - тихое, липкое, как будто кто-то выключает свет, но не до конца.

Я ненавижу эти моменты.
Они приходят без причины.
И остаются дольше, чем должны.
Звонок спасает. Или делает вид, что спасает.

Все начинают двигаться, смеяться, обсуждать что-то. Жизнь возвращается в привычный ритм, в котором я снова могу раствориться.

Я собираю вещи медленно, не спеша. Мне некуда торопиться.
Или, может, просто не к кому.
Коридор шумный, как всегда.

Чужие голоса, шаги, случайные касания - всё это проходит через меня, не оставляя следа.

Почти.

- Эй, Луна.

Я останавливаюсь.
Голос незнакомый.
И слишком уверенный.
Я оборачиваюсь не сразу - даю себе секунду, чтобы надеть привычное выражение лица.

То самое, в котором нет ничего лишнего.
И только потом поднимаю взгляд.
Он стоит чуть в стороне, как будто ему не нужно вписываться в этот поток людей.

Артём.

Я ещё не знаю его имени.
Но уже понимаю, что он не из тех, кого можно просто проигнорировать.

Такие люди не проходят мимо.
Они остаются.

- Ты всегда такая... - он делает паузу, будто подбирает слово, - тихая?

Обычно в такие моменты я отвечаю сразу. Чётко. Без эмоций.
Но сейчас что-то идёт не так.
Его взгляд слишком прямой.
Слишком внимательный.
Как будто он не просто смотрит.
Как будто он видит.

- А ты всегда задаёшь такие странные вопросы? - наконец говорю я.

Ровно. Почти уверенно.

Почти.

Он усмехается. Легко. Будто ему действительно интересно, а не просто скучно.

- Только когда хочу услышать честный ответ.

Честный.

Смешно.

Я отвожу взгляд первой. Это раздражает. Меня редко кто выбивает из равновесия, но сейчас...
Сейчас я чувствую, как внутри что-то сдвигается.
Слишком заметно.
Слишком непривычно.

- Тогда тебе не повезло, - тихо говорю я. - Я не даю честных ответов.

Я разворачиваюсь, собираясь уйти. Это правильное решение. Привычное. Безопасное.
Но его голос останавливает меня снова.

- Зато глаза у тебя не врут.
И вот это...

Это попадает точно в цель.
На секунду всё вокруг будто глохнет. Шум коридора, шаги, голоса - всё исчезает, остаётся только это ощущение, будто меня поймали на чём-то, что я так долго прятала.

Я не оборачиваюсь.

Не могу.

Потому что если я сейчас посмотрю на него...
он увидит слишком много.
И впервые за долгое время мне становится по-настоящему страшно.

Не из-за него.

А из-за того, что рядом с ним
я могу перестать быть той, кем так долго притворялась.

---
Продолжение следует...

Накидайте звёздочек пожалуйста ✨✨✨