мир

я утопил бы все свои стихи, где слова сплетались в мерзкий душащий комок в горле,

чтобы теплая мыльная вода успокоила пульсирующую боль 
и все иглы годами впивающиеся в сердцевину наконец отлетели с тихим стуком в кафельную ванную

слепил бы из папье-маше новые книжные листы и их больше не коснется черная ручка с надрывом, лишь нежно зеленый лайнер с блестками, чтобы я не скучал по блеску в твоих глазах даже когда пишу

я не коснусь острых углов, тень больше не падает и подушки бережно уложены вокруг, потому что ты знаешь я люблю лежать здесь когда страшно

тепло не обжигает, оно вкусно пахнет выпечкой, оказывается мне не ненавистно кормить любовью когда дело коснулось тебя