поэты на завтрак

На поэтов и поэзию прольется река молока,
На кричащую лирику кто-то уронит гирю,
И польется эта кроваво-молочная смесь
В жадный рот господину визирю.
Он на завтрак придет уставший
И, со скукой почесав живот,
По тончайшему шелку размажет
Недовольный властью народ.
Потянувшись, достанет миску
И насыплет туда стихов,
Чуть-чуть неугодных поэтов
И капелю красивейших слов.
Размешает страдания ложкой
И, с упоеньем разинув рот,
Не моргая, отправит поэтов
В свой огромный мягкий живот.
Но кроваво-молочная каша,
Пролетая его пищевод,
Не сдаваясь, ползет наверх,
Прорываясь обратно в рот.
Раздробив ему глотку в мясо,
Растоптав языка основу,
Против вязкой слизи и желчи
На свободу вырвалось слово.
А визирь тот в своей же крови,
В жидком месиве из слюней,
В полном теле с полным несчастьем
Провожает минуты дней.
Поэзия вечна, искусство бессмертно
И оно не в последний раз рвет
Чей-то невечный, глупый и смертный,
Властью набитый живот.