Просто.. конец

Слишком мало смысла в уже конченой жизни,
Когда уже в церкви и уже лежишь,
Когда уже на краю и мечтаешь,
нет, не о деньгах,
Мечтаешь лишь оказаться в раю,
И все ценности жизни рассыпаются, словно подделка.
Из плешивого места,
Может рядом с Dominique.
Да, пусть даже из Франции.
Оттуда, где тебе уже не бывать.
Да и не был ты там,
Ведь при жизни тебе важно было лишь есть, спать, себя ублажать..
Да и не волноваться толком:
Сколько звёзд на небе,
Далека ли дорога.. до той же Франции.
Важно было хотеть
И в тот же момент получать.
Не мечтать..
Это низко и так убого.
Впрочем, ты сам уже это понял,
Ощущая спиной холод, запах районного морга.
Головой принимая ледяную струю,
Отмывшую грязь с плеч, волос,
Но не с сердца.
А потом резкий звук.
И опять в темноту.
Ногами вперёд.
Это морг, дорогой, тут уже не согреться.
Вот он - путь от света до темноты.
Хотя был ли свет?
Нет..
Была жалость к себе
И обида на весь Божий мир,
Желченосно пролившаяся на любимых. Говоришь не грешил?
Что ж ты действительно полон заслуг,
Жаль только мнимых.
Ленность, ложь, отрицание конца -
Набор симптомов Божьего зуда.
Не заслужил ты из лавра венца,
Так гори же в пламени ада, Иуда.