Смрад

Пятница, вечер.
Будешь снова один.
Ни друга не встретишь,
ни пойдёшь в магазин.

Мне уже того не надо.
Коробит всякая награда
из тех прилизанных витрин,
что разбавляют толпы смрада.
И во время променада
увидишь, как блестят они.

Это не стоит
ни деньжат,
ни маскарада,
ни того пущего разврата,
как на трудах
Маркиз де Сада.