Театр

Рукописи не горят.

Так говорили, говорят.

И так понятно, что герои

Умирают, выпив яд.

Они оставят всё былое,

А свой праздничный наряд.

Сожгут!

И в небе - дыма крохи,

Сей таинственный обряд.

Им люд не рад

И не был добр к ним.

Всю их жизнь

Растят своим,

А в тайне шепчут:

«Одержим!»

Вдруг раз - вопли:

«Разойдись!» -

Кидаясь в тех безумцев,

Кого спасли от вольнодумства.

Теперь ни театра, ни искусства

Уже не сотворят они.