Нина

- Это произошло прошлой осенью. Она любила осень. Я должен был предусмотреть это, она ведь просто с ума по ней сходила - по осени. Моя девушка, Нина. Но я звал ее Стихия. Потому что она была ей и писала стихи. Чертова игра слов. 

Я ведь и влюбился в нее осенью. Это была ее пора. Пронизывающий холод, дождь, туман - все это было ее особенным наркотиком. Мы познакомились на улице. Сентябрь. Возвращаясь с работы, я попал под ливень. Собирался бежать в ближайшую кофейню, как увидел ее. Только представьте себе картину - дождь льет стеной, зонты людей вырываются из рук, норовя взлететь в тяжелое черное небо. И сидит она, Стихия. На скамейке.  Одетая в огромный свитер, успевший впитать в себя осенний дождь. Сидит, запрокинув голову, выражение лица - безмятежное счастье в абсолюте. 

Лучше бы я в тот момент прошел мимо. Я бы не стал героем этой чертовой трагедии, которая произошла дальше. Но я не смог. Мне даже не удалось растолкать ее с первого раза. Дальше была кофейня, соевый латте, она, заливающая своими запасами дождя стол и я, по уши влюбленный. Мы не разговаривали. Она смотрела на дождь, я смотрел на нее. Мы просидели так до закрытия. Когда дождь закончился, она будто проснулась. Нина. Так она представилась, заполняя собой мое открытое для любви сердце. Лучше бы я сел в машину и разогнался в стену, чем стал бы героем этой чертовой трагедии.

Октябрь. Я не знал, что способен на такие чувства. Знал, что это не может быть взаимно, ведь она отдала свое сердце этой чертовой плохой погоде. Нет, не подумайте. Она была обычной. Варила кофе по утрам, плохо ходила на каблуках, рассказывала о своем дне до тех пор, пока не засыпала у меня на груди. Я хотел проводить так каждый свой день. 

Странности? Были. Она писала стихи. Не на бумаге - на окне. Она исписала черным маркером половину панорамного стекла в гостиной. Естественно, она писала только во время дождя. Я, как идиот, думал, что ей помогает эта метафора. Она ненавидела зонты и сломала все в доме. На мой вопрос, зачем она это сделала, она закричала: "Не борись!". Я чувствовал себя виноватым за то, что расстроил ее, поэтому так и не узнал, что это значит. Я не хотел расстраивать ее, поэтому принял это. Зачем же я принял это?

Ноябрь. Прошло два месяца с нашего знакомства. Я люблю ее, она любит дождь. В ясные дни казалось, что все получится. Что мы нормальная пара, которая в выходной день может съездить за новой обувью или крючком для полотенец. Знаете, сделать что-то такое обычное. Я настолько сильно хотел обычной жизни с ней, я старался. Я готовил ей завтраки, подарил сережки. Моей ошибкой стало мое решение свозить ее в горы. И эти сережки.

Я посмотрел прогноз. Не должно было быть никаких осадков. Для кого-то ошибки в прогнозах ограничиваются сорванной прогулкой или намокшей одеждой на балконе. Мне эта ошибка стоила моей любви.

Чертова гроза. Вот что произошло. Я разжигал костер, когда тучи заполонили небо. Считанные минуты - и весь мой мир почернел. Я запаниковал - Нины нигде не было. В палатке остался ее раскрытый на середине "Грозовой перевал". Я потерял время, пока искал ее по периметру. Мне стоило сразу догадаться, что она пойдет выше. К небу.

Двадцать минут ледяного страха ощущались как часы. Каждая минута будто час паники и слабых попыток убедить себя, что с ней все в порядке. Я не замечал того, как часто падал. Как порезал руку, сорвавшись с крутого склона. Я знал, что она близко. 

Я выдохнул с облегчением, когда нашел ее, сидящую на коленях на последнем выступе. Она склонилась над чем-то. Я боялся ее напугать, поэтому подходил медленно. Захлестнувший меня ужас заставил опуститься на колени рядом с ней.

Ее руки были в крови. Одну она держала перед собой, а второй выцарапывала на себе буквы. Чертовой сережкой, которую я ей подарил. Она не замечала меня, не замечала, как я плачу, вырывая голубой гвоздик из ее хрупких окровавленных пальцев. Новое стихотворение. Вот что она впечатывала металлом себе в руку. Так потом сказали мне врачи.

Ее забрали у меня. Она сошла с ума. Последствия сильной черепно-мозговой травмы, о которой я понятия не имел. Июль, она за рулем, плохая видимость из-за дождя, авария, смерть ее парня на пассажирском сиденье. Она не любила меня. Она не любила дождь. Она любила его, а его забрал дождь. У меня не было никаких шансов. Она хотела быть ближе к нему. Она отправляла ему с дождем свои стихи. И ей это удалось, ведь телом она здесь, а душой с ним. 

А что я? Я сломлен, как все мои зонты в доме. Я ненавижу стекла и сережки. Я ненавижу горы и дождь. Но люблю ее. Мою Стихию.