Дождь

Сегодня небо стало серым.
Словно оно тоже устало притворяться весёлым.
Дождь лился без остановки.
Он не был злым — просто печальным.
Он не кричал, не бушевал. Он... понимал.

— Все нашли себе укрытие, — подумала я.
— Птицы — в гнёздах.
Лисы — в норах.
Даже цветы закрылись от неба.

А я?
Я не спряталась от дождя.
Я спряталась от самой себя.

Я укрылась в снах.
Потому что во сне — никто не задаёт вопросов.
Никто не требует быть сильной.
Во сне — я могу исчезнуть без следа.
А наяву — мне слишком больно быть.

Я лежала тихо.
Глядя в потолок, словно туда проникает не свет,
а мысли.
Тяжёлые, как мокрые ветви.

Но вдруг Дождь заговорил со мной.
Он шепнул:
— Я тоже падаю с неба не просто так.
Я очищаю улицы.
Я наполняю землю.
Я не слабость — я движение.

— Но ты размываешь всё, что я строила...

— Только то, что не имело корней, — ответил он.
— Всё, что настоящее — останется.
А всё, что временное — смоется.

— Я боюсь остаться с пустыми руками.

— А может, пустые руки — это как раз то,
чтобы взять себя за руку...
и начать сначала?