Глава 20. Ссора

А потом... я, Артём, сотрудник СОБРа. И тот самый мой Саша... Саша Шмель, криминальный авторитет. С которым у нас любовь. Или, вернее сказать, была. Потому что сейчас - ссора... Жесткая, как удар в челюсть, который я вот-вот получу..

Всё начиналось, как в сказке. Серые будни спецопераций, но в перерывах - его бархатный голос, нежные прикосновения, обещания безграничной любви. Он был моим запретным плодом, моим грехом, моим самым большим желанием.

А я - его сотрудником, человеком закона, стоящим по другую сторону баррикад. Абсурд, конечно. Но чувствам, как говорится, не прикажешь. Пока не приказывают. До поры до времени.

А сейчас - ссора. Всё из-за моей работы. Из-за того, что я на спецухе поймал его наркодилера. И мы, конечно, отдали его операм из ОКОНа. Всё по закону, как говорится. А закон, как известно, для всех один.

Но не для Шмеля...

Сейчас Саша зол, как зверь в клетке. Глаза горят огнём, скулы играют, и он орет. И эта ярость, этот гнев - всё из-за меня.

«Ты, чёртов собровец!» - выплёвывает он, как проклятие. Голос хриплый, сдавленный от злости. Стою, чувствую, как внутри всё сжимается. Как будто кто-то вырывает из груди кусок мяса.

- «Вот как, да?! Погоны мои задевают?!» - кричу я в ответ, стараясь перекричать его. Голос срывается, но я не сдаюсь. «Я их сам заслужил, понял?! Я ими дорожу! И я тебе не продажный мент!!!»

Он на секунду замирает, словно ошеломлённый моей дерзостью. Потом злость вспыхивает с новой силой. Шаг вперёд, ещё один... И вот он уже совсем рядом. Я вижу, как дёргается его рука, чувствую запах его одеколона, слышу его прерывистое дыхание. Готовлюсь к худшему. Знаю, что будет больно. Не физически, а морально.
Потому что удар от любимого человека - это всегда больнее всего.

«Пошёл ты!!! Уходи!» - говорит он, стараясь звучать твёрдо, хотя внутри всё дрожит от страха и обиды.

Он подходит ближе, вплотную. И вот он, удар. Пощёчина. Резкая, хлесткая.

Я отворачиваюсь, чувствую, как по щеке разливается жар. Не смотрю на него. Не хочу видеть его лицо. Не хочу видеть это сожаление, которое обязательно появится...

Осознание, что он сделал, накрывает его волной. Я чувствую это спиной. Слышу, как меняется его дыхание, как срывается голос.

-«Артём... прости... прошу... п-подожди... я...» - шепчет он, тихо, как будто боится спугнуть. От его голоса меня пробирает дрожь.

- «Зашибись...» - говорю я сквозь стиснутые зубы. Голос хрипит от обиды.

Это - бескомпромиссный, не подлежащий обсуждениям и оспариванию способ указать на дверь, не говоря об этом прямо. Кажется, я уже всё решил. Это конец. Конец нам. Конец любви, которая, как я думал, сможет пережить всё.. Пережить даже то, что мы стоим по разные стороны баррикад. Но, видимо, не смогла.

Разворачиваюсь, достаю сигарету, прикуриваю. Дым обволакивает лицо, помогает скрыть слёзы, которые предательски подступают к глазам.

Смотрю в никуда. Пытаюсь понять, что произошло. Как мы дошли до этого? Где мы свернули не туда? Ответа нет. И, наверное, уже не будет. Закуриваю вторую сигарету, делаю глубокую затяжку. Горький привкус дыма смешивается с горьким привкусом обиды. И в этот момент, как никогда, я понимаю, что всё кончено.

- «Чтож. Ну пока!!» - говорю я и ухожу. Ухожу туда, где нет его, где нет нас. Один.

Впереди - неизвестность. Работа, погоны, обычная жизнь, без него. Без его смеха, его объятий, его губ.

Без всего. Но зато, по закону... И я никогда не буду продажным ментом. И, может быть, это - самое главное..

От лица Александра :

И вот я... Саша Шмель. Или Александр Шмелев. Неважно. Важно то, что я - криминальный авторитет, живущий на грани.
И влюбленный....

Безумно, до одури влюбленный в парня из СОБРа. Опера. Артема Набокова.

И вот... я с ним поссорился. Жестко, мерзко, как никогда в жизни. Он, черт возьми, поймал с операми из ОКОНа моего наркодилера.
Это... это было как плевок в душу. Как личное оскорбление. Он вжимал в асфальт моих людей... с операми. Это была война, и я не собирался проигрывать.

Тот день я помню до мельчайших деталей. Серое, пасмурное небо давило на плечи, как и все мои проблемы. Дождь моросил, словно плакал вместе со мной. Артем стоял передо мной, высокий, статный, в своей форме, которая всегда сводила меня с ума. Он был таким... недоступным. Защищенным своей работой, своими принципами. А я... я кричал. Я выплевывал слова, как яд.

- "Ты, чертов собровец!" - голос хриплый, сдавленный от злости. Я чувствовал, как внутри все сжимается. Ярость перемежалась с отчаянием. С тем самым отчаянием, которое приходит, когда понимаешь, что теряешь что-то дорогое.

- "Вот как, да?! Погоны мои задевают?!" - кричал Артем в ответ, стараясь перекричать меня. Его голос срывался, но он не сдавался. Он всегда был таким. Упрямым, принципиальным, сильным. "Я их сам заслужил, понял?! Я ими дорожу! И я тебе не продажный мент!!!"

И тут... я сорвался. Все внутри взорвалось. Я подошел к нему, шагнул в эту пропасть ненависти и боли, и... ударил. Блять.
Ударил его по лицу. По щеке. Резко, хлестко. Я - идиот. Полный идиот. В голове был лишь один обрывок мысли: "Зачем?". Зачем я это сделал? Я должен был просить прощения. Я должен был обнять его, поцеловать, напомнить о наших ночах, о том, что у нас было. Но вместо этого...

Удар прозвучал громко, эхом отдаваясь в ушах. Он стоял молча. Глаза в глаза. В них - боль, обида, непонимание. И, кажется, даже... разочарование. Господи, зачем я это сделал? Я стоял, осознавая всю глубину своей ошибки, всю чудовищность своего поступка. А он... молчал. Курил, сжимая в руке сигарету так, что побелели костяшки пальцев.

- "Артём... прости... прошу... п-подожди... я..." - шептал я тихо, как будто боясь спугнуть его, боясь разрушить то, что еще осталось.

- "Зашибись..." - процедил он сквозь стиснутые зубы. Голос хрипел от обиды. Его руки дрожали.
Он сделал затяжку, выпустил дым в моросящий дождь, и я понял: он уходит.

Он уйдет из моей жизни, оставив после себя лишь пустоту. Я закричал, чтобы он уходил, чтобы быстрее все закончилось. И он ушел. Развернулся и ушел, оставив меня одного в этой проклятой, пропитанной дождем реальности. Стоял и смотрел ему вслед, пока его силуэт не растворился в тумане. И в этот момент я понял, что потерял все. Потерял его. Потерял себя. И все из-за глупой, необдуманной пощечины...

Прошло время. Долгое время. Я пытался найти его, звонил, писал, слал сообщения. Все без толку. Он игнорировал меня. И я понимал его.

Я заслужил это....чтож...больно да...и я сам виноват...