Песок из урн

Заплесневело зелен дом забвения.
Пред каждой хлопающей дверью синеет твой обезглавленный музыкант.
Он бьёт для тебя в барабан из мха и горьких лобковых волос;
гноящимся пальцем ноги чертит он на песке твою бровь.
Он вырисовывает ее длиннее, чем была она, а также красноту губы.
Здесь ты наполняешь урны и кормишь свое сердце.