Пусто

Вечереет, становится пусто.
Как и внутри меня,
Где ничего и не нужно —
Без этого ни дня.

Почему не исправить бы всё?
Наверное, поздно уже.
Не привыкла терять я людей,
Но сами уходят они.

В одиночку уже не впервой,
Поэтому сложностей нет.
Лишь какой-то побочный синдром,
Уносящий последний свет.

Для меня это сродни привычке,
Теперь ничего не болит.
И если не будет всех «слишком»,
То станет ещё тяжелей...

Лето 2017