Стаканы

Пока только тернии, тернии, тернии, тернии, блин, а когда там уже звёзды?

Делая все, чтобы меня запомнили, я забылась.
Рисунки, написанные через агонии, написанные без рук, опуская кисти в чёрное небо. Танцы, без ног на грязном, скрипучем полу. Книги, написанные вслепую, в голой, больной комнате. Игры, придуманные с дырой во лбу, откуда медленно вытекают остатки мозга.
К чему это все было? К тому, чтобы мама не поиграла со мной в воскресенье в монополию? К тому, что, лёжа голой, обессиленной на полу в зале, я думаю о том, что ещё сделать. Делая что-то, я живу. А жить это здорово. Была ли бы моя жизнь другой, если бы существовали книги, в которых написаны правила к жизни? Читала бы я ее? Или же,наоборот, забила бы на это и продолжала бы просить маму в воскресенье поиграть со мной в монополию. Это было 10 лет назад. Осадок остался.
Осадок остался от всего. И думаю, ты , дорогой читатель, понимаешь про какой осадок я говорю. Если в каждом есть осадок, можно ли считать человека некрасивым стаканом с водой? Да. Ведь большинство разбились. Стеклянные, фарфоровые и мраморные разлетелись просто на маленькие кусочки, на маленькие звездочки, которые даже не светят и оставляют порезы. Меланиновые стаканы держатся крепко. Будто дуб.
Думая об этом, я не смогу пить воду из обычных стаканов, буду лакать из тарелок. Или пойду, и поменяю стаканы, на бутылки.