Глава 7: Осколки памяти

Марина не могла понять, что именно тянет её в этот мир. Каждый раз, когда она оказывалась здесь, реальность становилась всё более искажённой, но что-то внутри подсказывало: она всё ближе к ответу. Эти миры были похожи на пазл, который медленно складывался, открывая ей всё новые осколки правды.

На этот раз перед ней был уже не пустой мост.

Вокруг раскинулся мрачный лес. Высокие деревья переплетались между собой, будто пытались скрыть небо. Их ветви утопали в густом тумане, а вокруг царила такая темнота, словно солнце никогда не существовало.

Но что-то здесь отличалось.

Прямо перед ней, на сырой земле, лежал старый дневник.

Марина медленно опустилась на колени и осторожно подняла его. Сердце замерло.

Она сразу узнала почерк.

Это был почерк её матери.

Страницы были влажными, будто пропитались слезами, а на некоторых виднелись тёмные пятна, похожие на засохшую кровь. Дрожащими руками Марина открыла дневник.

«Я больше не могу это выдерживать. Мне кажется, что совсем скоро произойдёт что-то ужасное. Я чувствую, как его тень всё сильнее окутывает нашу семью, но никак не могу понять, кто он на самом деле. Он постоянно говорит, что во всём виновата я... и я...»

Дальше текст резко обрывался.

Чернила были размазаны так, словно кто-то специально стёр последние строки.

У Марины болезненно сжалось сердце.

Казалось, мать пыталась предупредить её. Пыталась рассказать правду.

Но не успела.

Она медленно закрыла дневник.

И в тот же миг лес исчез.

Всё вокруг словно растворилось в тумане.

Через мгновение Марина уже стояла в комнате, удивительно похожей на её собственную. Всё казалось знакомым... кроме одной детали.

В углу стояло большое старое зеркало.

Она осторожно подошла ближе.

В отражении была не она.

На неё смотрела её мать.

Но что-то было не так.

Её лицо казалось искажённым, а в глазах читалась такая боль, что у Марины перехватило дыхание.

— Ты должна понять, кто ты, — тихо произнесла женщина.

— Ты не просто потеряна... Ты спряталась от самой себя.

Эти слова будто пронзили её насквозь.

Перед глазами одна за другой начали вспыхивать картины прошлого.

Ночь.

Дом.

Крики.

Кровь.

Разбитое стекло.

Она почти вспомнила...

Почти.

— Ты видишь? — снова сказала мать.

— Ты не виновна.

Марина подняла на неё взгляд.

— Тот, кто виноват... всё это время был рядом.

Она попыталась отвернуться от зеркала, но не смогла.

Что-то удерживало её.

Всё, во что она верила столько лет, начинало рушиться.

Она вдруг поняла, что тень этого человека окружала её семью задолго до той роковой ночи.

— Ты всё знаешь, — произнесла фигура в зеркале.

— Просто боишься признать это.

В этот момент отражение дрогнуло.

Лицо матери исчезло.

На его месте появилась другая фигура.

Психолог.

Он стоял неподвижно, а его пустой взгляд был лишён любых эмоций.

Ни сочувствия.

Ни жалости.

Ни сожаления.

Только холод.

— Ты не выйдешь отсюда, пока не примешь правду, — почти шёпотом произнёс он.

Марина сделала шаг назад.

Она хотела убежать.

Но мир снова начал распадаться.

Комната исчезла.

Всё вокруг окутал густой туман.

Через несколько секунд она уже стояла на пустом холме.

Кругом — лишь серое небо и бесконечный туман, в котором словно жили все её страхи.

У её ног лежал сложенный лист бумаги.

Она подняла его.

Почерк был ей незнаком лишь долю секунды.

Потом сердце болезненно сжалось.

Это писал её отец.

«Она должна понять.
Она не видит, кто всё это начал.
Я должен был защитить её...
Но было уже слишком поздно.
Она уже поверила его лжи...»

Марина резко отдёрнула руку.

Листок упал на землю.

Она вскрикнула.

В голове словно начали складываться недостающие кусочки.

Он.

Именно он всё это время управлял её воспоминаниями.

Он заставил её поверить, что виновата она.

Но если это правда...

Почему её память столько лет скрывала это?